下午三点。
战斗结束快一个小时了，李诺还站在车门口。
没动过。
那块怀表攥在手心里，硌得掌心生疼。
但他没松手。
外面，战士们正在打扫战场。
抬担架的，抬担架的。挖坑的，挖坑的。收枪的，收枪的。
没人说话。
只有铁锹铲土的声音，和偶尔几声压抑的呻吟——那是伤员。
六十多个。
躺成一排。
盖着白布。
李诺盯着那些白布。
脑子里反复回放刚才的画面。
炮弹落下来，人飞起来。
子弹扫过去，人倒下去。
坦克炸了，人烧成焦炭。
步兵冲上去，人捅成血葫芦。
他见过死人。
在基地，在冰原，在昆仑。
但没见过这么多。
一次六十多个。
加上老耿，快七十了。
七十条命。
换了一场胜利。
值得吗？
他不知道。
“李工。”陈雪走过来，站在他旁边。
声音很轻。
李诺没回头。
“伤亡统计出来了。”陈雪说，“三营牺牲三十二人，重伤二十一人，轻伤四十三个。咱们这边……”
她顿了顿：
“老耿没了。张小虎胳膊上挨了一枪，轻伤。其他人都没事。”
李诺终于转过头。
“张小虎呢？”
“在第二节车厢。卫生员在给他包扎。”
李诺点点头。
他又转回去，看着外面那些白布。
“陈雪，”他说，“你说，这仗打得值吗？”
陈雪沉默了几秒。
“不知道。”她说，“但我知道，如果没有咱们，217高地早就丢了。那几百个人，早死了。”
李诺没说话。
“如果没有咱们，美军登陆成功了，铁山半岛没了，丹东也悬了。那死的人，就不止这六十多个。”
她顿了顿：
“可能六百个，六千个。”
李诺攥紧怀表。
他知道陈雪说得对。
但他心里还是堵得慌。
七十条命。
七十个儿子、丈夫、父亲。
七十张脸。
现在，全变成白布。
“李诺。”陈雪轻声叫他的名字。
不是“李工”。
是“李诺”。
他转过头。
陈雪看着他，眼眶红红的。
“你不是将军。”她说，“你只是个搞技术的。你能做到这一步，已经很了不起了。”
李诺愣了愣。
“老耿的死，不是你的错。”陈雪说，“是他自己的选择。他知道自己在干什么。”
李诺没说话。
他看着陈雪。
这个从冰原一路跟过来的女人。
这个在废墟里用手扒设备的女人。
这个被特种部队追杀了三天三夜、从来没喊过一声怕的女人。
现在，眼眶红红地站在他面前，跟他说“不是你的错”。
他突然想抱抱她。
但没动。
只是伸出手，握住她的手。
很凉。
但很稳。
下午四点。
王营长过来了。
脸上那道刀疤还在往外渗血，他没擦。
“李诺同志，”他说，“统计完了。美军死了至少一百五，俘虏二十三个。咱们赢了。”
李诺点点头。
“你的人……”他问，“什么时候撤？”
“马上。”王营长说，“伤员先送走，阵亡的……就地掩埋。等打完仗再迁回去。”
就地掩埋。
李诺心里一紧。
那些战士，死在离家几千公里外的地方。
埋在这片乱石堆里。
连块碑都没有。
“我能帮忙吗？”他问。
王营长看了他一眼。
沉默了几秒。
然后点头。
“来。”
下午四点半。
李诺站在一个新挖的坟坑前。
坑里躺着一个年轻的战士。
十九岁。
跟张小虎一样大。
脸上还带着稚气，眼睛闭着，像睡着了。
王营长站在旁边，手里拿着个本子。
“李二柱，河北保定人，入伍一年。”他念，“牺牲时，二十一岁。”
李诺攥紧怀表。
保定。
老耿也是保定人。
这些从保定出来的人，一个接一个，死在异乡。
王营长念完，把本子合上。
“填土吧。”
李诺拿起铁锹。
铲起第一锹土。
土落在白布上，发出沉闷的声响。
一下。
两下。
三下。
旁边，几十个人同时铲土。
声响连成一片。
像下雨。
像打鼓。
像送行。
下午五点。
最后一个坟坑填完。
六十七个新坟，整整齐齐排在乱石堆东边。
没有碑。
只有一堆堆新鲜的黄土。
王营长站在坟前，摘下军帽。
“敬礼。”
所有人敬礼。
李诺也敬礼。
手举得很高。
举了很久。
王营长放下手。
“李诺同志，”他说，“我该走了。伤员要送医院，俘虏要送审问。你们……”
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