那些脸被他这么一搅，乱了阵脚。它们本来是一体的，是无数怨念和痛苦拧成的一股绳，目标明确，方向一致。可现在，有东西钻进了它们内部，在它们各自的记忆里翻来翻去。这感觉太陌生了。自从它们被拧在一起，就再也没有“自己”的概念。它们只知道饿，只知道恨，只知道要出去。可现在，有东西在提醒它们——你们曾经是人。
那些脸开始挣扎。
不是挣扎着要吃掉江流，而是挣扎着要摆脱他。它们不想被提醒那些事。那些事太疼了，比被献祭还疼。被献祭只是一瞬间的事，可那些记忆是永恒的，永远刻在它们仅存的那点意识里，一遍又一遍地重播，永远停不下来。
它们想忘。它们已经快忘了。可这个人偏要把它们翻出来。
那张老脸开始颤抖，那张年轻的脸开始扭曲，那些空白的面孔开始出现裂纹。它们不再扑向江流，而是开始互相推搡、撕咬、吞噬。那团巨大的、一直沉默的污秽之源，第一次发出了声音——不是无声的哀嚎，而是真真切切的、能听见的、震耳欲聋的尖叫。
那尖叫太响了，响到整个巨坑都在震颤，响到巨坑边缘的守墓人都微微皱眉。那尖叫里有太多东西——痛苦、愤怒、恐惧、绝望——还有一丝极细极细的、几乎听不见的东西。
像哭。
江流被那尖叫从那些脸里震了出来。他的意识像被打散的烟雾，飘在那片混乱的上空，看着那些脸互相撕咬、吞噬、重组。那团污秽之源正在崩溃，不是被他打败的，而是被它自己的记忆打败的。那些记忆太沉了，沉到它托不住。
可崩溃之后呢？
江流不知道。他只知道自己的意识也在散。那些脸虽然不再扑他，但他在那些记忆里翻来翻去，自己也快被那些记忆淹没了。那些痛苦不是他的，可他在那些痛苦里待了太久，久到快分不清哪些是自己的，哪些是那些脸的。
他好像也快变成那些脸的一员了。
就在他的意识即将彻底涣散的瞬间，有什么东西碰了碰他。
很轻。像一根羽毛，又像一滴水。
江流勉强凝聚最后一丝清明，“看”向那东西。
是那团光留下的印记。
不，不是印记。是印记里面的东西。那团光消散之前，在印记里留下了一点什么。很小，小到几乎不存在。但确实是留下了。
那是一滴……水？
不，不是水。是比水更淡、更轻、更无形的东西。像清晨荷叶上还没来得及凝成露珠的那口气，像山涧溪流里被阳光晒暖的那一瞬温度。它没有颜色，没有形状，甚至没有存在感。可它就在那里。
江流看着它，忽然想起了一件事。
他是一摊水。
从黑烟山脉那条山涧里醒来的水。那时候他什么都不懂，什么都不会，只是稀里糊涂地流，稀里糊涂地活着。他没有那些脸的经历，没有那些人的痛苦，他只是一摊水。干干净净的、什么都不沾的水。
那滴水碰了碰他。然后它碎了，碎成无数更小的微粒，融进他那快要散掉的意识里。
那些粘在他意识上的、从那些脸里带出来的记忆碎片，被这些微粒一碰，竟然开始松动。像被水冲刷的污渍，一块一块地剥落，一块一块地被带走。不是消失，是被洗掉了。那些记忆还在，只是不再粘着他了。
他的意识开始重新凝聚。像散开的雾气遇见清晨的第一缕风，缓缓地、慢慢地，聚拢回来。
他还在那具躯壳里。那具躯壳已经被那些脸拆得七零八落，“脉络”断了九成，“边界”几乎完全消失。但它还在。像一面被砸了无数个洞的旗，风一吹就破，却还挂在旗杆上。
而那些脸呢？
它们还在撕咬。但不是撕咬他，是撕咬彼此。那团污秽之源已经彻底乱了。那些被压了万年的记忆一朝翻出来，像开闸的洪水，把一切都冲垮了。它们不再是拧成一股的绳，而是散成一地的麻，每一根都想往不同的方向跑，却被彼此缠着，谁也跑不掉。
尖叫声还在继续。但已经不像之前那么响了。有些脸开始安静下来，不再挣扎，也不再撕咬。它们只是悬在那里，空洞地看着这片什么都没有的空间，像一个个被掏空了棉花的布偶。
江流看着它们。
然后他做了一个决定。
他不再试图离开这具躯壳，也不再试图对抗那些脸。他把自己的意识，顺着那些残存的“脉络”，一点一点地向外“渗”。不是渗进那些脸里，而是渗进这具躯壳的每一个角落，每一条断裂的脉络，每一片破碎的边界。
这具躯壳在回应他。
不是被命令的回应，是它自己选的。就像之前它选择醒来一样，这一次，它选择了他。那些断裂的脉络开始缓慢地、艰难地重新连接；那些破碎的边界开始重新凝聚，虽然比之前薄了很多，小了很多，却更加紧实，更加……像他自己的东西。
他不知道这算不算“让它睡”。那团光说让它睡，可它现在醒着，而且还挺精神。
那些脸还在。那双眼还在。那片黑暗还在。什么都没有解决，什么都没有结束。
但至少，他还在。这具躯壳还在。那滴不知道从哪里来的、帮他洗掉那些记忆的东西，也在他意识深处安了家，像一颗种子，不知道什么时候会发芽。
巨坑边缘，守墓人低头看着那片翻涌的暗红色浆液。漩涡还在转，那团阴影还在蠕动，但有什么东西不一样了。他说不上来哪里不一样，只是觉得那片黑暗的“注视”消失了。
不是闭上了眼，而是转开了视线。
像一头巨兽，终于对面前这只怎么都捏不死的虫子，产生了一丝……困惑？
守墓人沉默了很久。
然后他盘膝坐下，闭上了眼。
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