他只看到赵刚躺在土炕上，脸烧得像块烙铁，嘴唇干裂出血，人已经昏迷不醒。
李云龙就守在炕边，一动不动。
那双熬得血红的眼睛，死死盯着赵刚那张毫无血色的书生脸。
几天前，他还觉得这张脸看着就来气。
现在，这张脸在他眼里，比他娘的命都金贵。
他想起自己怎么给人家下马威，怎么指着鼻子骂人家是假斯文。
他想起这书生一个人办识字班时，自己那冷漠的默许。
这个他瞧不上的“白面秀才”，是为了他手下这帮不争气的兵，才把自己累垮，才染上这要命的瘟病！
人家说的那些规矩，不是为了跟他抢权。
是为了让这支队伍活得更久，活得更像个人样！
他娘的，自己怎么就没早点想明白！
悔恨，是烧红的铁钎，从他天灵盖插进去，一寸寸搅着他的五脏六腑。
他缓缓抬起手，那双抡过大刀、满是厚茧的手，在半空中剧烈地颤抖。
他想去探探赵刚的额头，却又猛地缩了回来。
他怕自己这一身的硝烟土匪气，惊扰了这书生的最后一程。
他看着一个个年轻的生命在自己眼前流逝，又看着这个倔强的书生也即将熄灭。
李云龙第一次感到了深入骨髓的恐惧。
那是一种比面对坂田整个联队的冲锋，更彻底的无力和绝望。
他狠狠一拳砸在土墙上，指节鲜血淋漓。
天，真的要塌了。
书生，你他娘的……可不能死啊！
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