那悠远苍茫的钟鸣，回荡在断脊城死寂的废墟上空，一声接着一声，共计八响，每一响都仿佛直接敲击在神魂深处，让幸存的罪民们肝胆俱裂。
这并非审判的丧钟，更像是一曲来自远古的招魂序曲。
三日后，南境。
此地毗邻十万大山，瘴气与湿热是永恒的主题。
一座名为“渡口镇”的边陲小镇，正笼罩在蒙蒙细雨之中。
镇子因一条浑浊的大河而生，往来的脚夫、猎户、采药人混杂其间，空气中弥漫着廉价的烈酒、汗水与河泥混合的腥气。
镇口最大的一间茶棚下，坐满了避雨的客人。
棚子中央，最显眼的位置，坐着一个瞎眼的说书人。
他怀中抱着一张看不出年头的古琴，琴身遍布裂纹，仿佛下一刻就会散架。
此人，正是镇魔殿监殿使，由上古异兽獍所化的魔化獍首。
他已在此地说了三天书，讲的都是些神神鬼鬼的乡野怪谈，虽不新奇，但胜在嗓音独特，带着一种能钻进人骨子里的沙哑磁性，倒也聚拢了不少人气。
今日，他没有弹琴，只是将枯瘦的手指轻轻搭在琴弦上，任由雨水敲打油布棚顶，发出单调的啪嗒声。
许久，他才缓缓开口，声音比往日更加干涩，像两块朽木在摩擦。
“今日，不讲狐鬼，不谈精怪。咱们换个新段子，一个……没人敢听的故事。”
客人们顿时来了兴致，纷纷叫好起哄。
獍首那张没有眼珠的脸转向众人，空洞的眼眶仿佛能洞穿人心。
他扯了扯嘴角，露出一个诡异的笑容。
“话说，很久很久以前，天上破了个大窟窿，漏下来的不是雨，是灾。为了补天，有九个男人自愿成了祭品，替天受罚。”
“这九个人呐，身份各不相同。有帝王，有乞丐，有僧侣，有屠夫……”
“他们被钉在九根柱子上，日夜焚烧，魂魄都烧成了灰。可他们的命格却被一种更可怕的东西给缝了起来，成了九个装东西的‘容器’。”
听到这里，茶棚里的气氛渐渐变了。
一些胆小的已经觉得脊背发凉，但更多人则是觉得荒诞不经，准备听个乐子。
獍首顿了顿，声音压得更低，如同耳语：
“第一个男人，疯了。他忘了自己是谁，整天念叨着什么律法秩序，把自己当成了天。”
“第二个男人，瞎了。他看透了世间虚妄，干脆挖了自己的眼，躲进黑暗里。”
“第三个男人，把自己写成了一部经，谁念他的经，谁就会变成他的一部分……”
他一口气说了八个男人的悲惨结局，每一个都离奇而恐怖。
茶棚里已是鸦雀无声，只剩下雨声和众人粗重的呼吸声。
终于，一个胆大的脚夫忍不住问道：“先生，那……那第九个男人呢？他怎么了？”
獍首笑了，那笑容里带着一丝说不出的嘲弄与……期待。
“最后一个啊……”他拉长了语调，“他没疯，没瞎，也没变成别的东西。他站在门口，看着前面八个兄弟的惨状，笑了。”
此言一出，满堂哗然。
“笑了？这他娘的是什么混账东西！”
“就是！自己的兄弟那么惨，他还有脸笑？”
“这故事编得也太没道理了！”
客人们哄笑一片，纷纷觉得这说书先生是江郎才尽，开始胡说八道了。
然而，就在这片嘈杂的哄笑声中，角落里几个衣衫褴褛、浑身散发着恶臭的流浪汉，却像是听到了世上最恐怖的魔咒。
他们脸色瞬间惨白如纸，双手死死捂住耳朵，身体筛糠般抖动起来，喉咙里发出嗬嗬的怪响，似乎想要尖叫逃离，却被一股无形的力量死死钉在原地，动弹不得。
他们的异常，并未引起旁人的注意。
无人知晓，獍首的每一句说书词，都并非随意编造。
其音节、顿挫、语调，都精准地暗合了镇魔殿内“亡语回廊”的独特频率。
这声音，与其说是给人听的，不如说是一种“意识病毒”，通过焚天残音早已在山海大荒九域悄然埋设下的无数“火种”网络，正以一种超越空间的速度，疯狂扩散！
这些“火种”可能是一块路边的石头，一株崖顶的枯草，甚至是一缕风。
它们是信息的中继站，将这段故事，精准地投送到每一个可能存在“容器”的区域。
这是顾玄全新的战略——狩猎，不必再亲临。
他要用故事，去唤醒那些沉睡在时间长河中的古老记忆。
只要有一个“容器”的灵魂因故事产生共鸣，便会像黑夜中的火炬一样，瞬间暴露自己的坐标。
更重要的是，一个容器的苏醒，会像投入平静湖面的石子，引发其余所有容器的连锁感应。
百里之外，一座阴森的山洞深处，一个浑身长满丑陋石瘤、仿佛与岩石融为一体的老妪，猛然睁开了浑浊的双眼。
她颤抖着伸出枯枝般的手指，用指甲在身旁的岩壁上，一笔一划地刻下了四个字——“壹号降临”。
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