那一点红光像个不怀好意的窥探者，在夜风里悬停了半秒，悄无声息地隐入黑暗。
林昭昭的后背贴着小酒馆粗糙的砖墙，手心里全是冷汗。
她没抬头，也没去追那架不知是谁放出的无人机，只是盯着魏晓晴那双还在微微颤抖的手。
这姑娘指甲缝里嵌满泥土，像是刚从地狱里刨出了什么不得了的东西。
“埋好了？”林昭昭递过去一张湿纸巾，声音压得很低，像是怕惊动这夜里潜伏的耳朵。
魏晓晴用力地点点头，没说话，只是死死攥着那张纸巾，直到指节发白。
回到地下室时，空气里那股子霉味和酒精味混在一起，意外地让人安心。
那只从火场里抢出来的金属箱摊开在沈巍的工作台上，像个刚做完开胸手术的病人。
那一卷胶片已经变得面目全非。
边缘焦黑卷曲，像被火舌舔过的枯叶，原本顺滑的醋酸片基此刻脆得吓人，只要稍微用力，这二十年前的真相就会碎成一地粉末。
“能看吗？”林昭昭问，嗓子有点哑。
沈巍没抬头，他戴着防静电手套，动作轻得像是在修复一件出土文物。
他没有直接把胶片放进扫描仪，而是先用镊子小心翼翼地剥离了一层粘连的碳化物。
“只有三分钟。”沈巍的声音很平，听不出情绪，“还是断断续续的三分钟。”
屏幕亮起，画面是一片混乱的噪点和跳动的雪花。
在那令人牙酸的电流声中，隐约能看到几个模糊的人影在强光下奔跑，灯架倒塌的瞬间，镜头剧烈晃动，像是持机人被人狠狠撞了一下。
这看起来就是一堆废料。
但沈巍的手指在键盘上飞快敲击，调出了声波分析图。
“看这里。”
他指着一条几乎淹没在背景噪音里的低频曲线，“这是呼吸声。频率每分钟28次，伴随着轻微的哮鸣音。”
他又调出一段老旧的音频文件——那是昨天夜里老魏在电话里的那声叹息。
两条波形图重叠在一起。严丝合缝。
“是他。”
林昭昭盯着那条红色的重合线，感觉心脏被轻轻撞了一下，“这就是当时的真实母带。”
“不止这个。”沈巍把显微镜的画面投射到大屏上。
在胶片边缘那个被烧得焦黑的齿孔旁，有一组几乎肉眼不可见的刻痕。
那是用什么尖锐的东西硬生生抠出来的，甚至在那已经碳化的塑料上留下了深深的沟壑。
B37。
那是一个编号，也是一个交代。
林昭昭下意识地摸了摸自己的指甲。
如果是在那样混乱、高温、绝望的环境下，想要在一卷胶片上留下这样的印记，得多疼？
又得有多恨？
“他早就知道这一天会来。”
林昭昭指尖轻触屏幕上的那道刻痕，冰冷的玻璃没有任何温度，但她仿佛摸到了老魏那双满是老茧的手，“他在那时候就把证据留给了自己，只是……他一直不敢拿出来。”
沈巍没说话，转身启动了那个被他命名为“记忆再生”的程序。
这简直是疯子才会干的事。
他要把这一堆残破的画面作为“种子”，喂给AI模型。
然后把当年所有的事故报告、那几十份虽然被封存但依然存在的口述史、甚至是从废弃硬盘里恢复出来的只言片语，全部作为养料填进去。
“这不是伪造。”
沈巍似乎察觉到了林昭昭的目光，解释了一句，“这是让死掉的数据重新长出来。就像……”
他顿了顿，找了个不那么技术的词，“就像给这段断掉的骨头打上石膏，让它自己长好。”
屏幕上的进度条开始缓慢爬升。
生成的画面里，那个灯架倒塌的瞬间被拉长、补全。
但沈巍特意留下了几块灰色的马赛克。
那个满脸横肉切断电源的电工老李，脸部是一团模糊的灰影。
那支签下免责协议的高档签字笔，看不清握笔人的指纹。
那通决定生死的电话，听不清对面的指令。
而在这些令人窒息的空白里，老魏那个苍老的声音突兀地插了进来：“我不知道全部真相，但我不能再假装看不见。”
这哪里是视频，这分明是一封带血的忏悔书。
“这个版本，只能在高校心理系内部放。”林昭昭看着那个最终生成的文件名《光的残片》，心里盘算着接下来的棋局，“一旦公开传播，对方就会以‘深度伪造’的名义起诉我们。但在学术圈，这就是心理学研究的‘案例素材’，谁也挑不出毛病。”
这招叫借壳上市。
旁边的小叶也没闲着。
这个平时看起来有些颓废的女导演，此刻眼睛亮得吓人。
她正在那堆素材里疯狂剪辑，那是《谁在删我的光》的终极版。
片尾没有那些煽情的音乐，只有一段晃动的手机视频。
那是魏晓晴，站在现在的片场，教几个刚入行的灯光助理打手势。
那是以前老魏教她的。
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