报道下方有图片说明：钢琴家苏眠与先生陈默。
我将那张合影放大，再放大，聚焦在那个叫陈默的男人脸上。
尽管像素有些模糊，尽管照片上的他衣着体面，神情温和幸福。
但我绝不会认错。
就是那天晚上，冲上舞台，死死攥住我的手腕，质问我为什么用他妻子手指弹琴的那个男人！
那个邋遢、疯狂、眼窝深陷的男人！
陈默。
苏眠。
我的心脏在胸腔里疯狂地跳动，几乎要撞破肋骨。
不是巧合。
根本不是什么巧合。
我移植的记忆，极大概率就来自于这位因车祸脑死亡的钢琴教育家，苏眠。
而她，有一个深爱着她的丈夫，陈默。
他认出来了。
他不是认出了我这个人，他认出的，是他妻子弹琴的方式！是这双曾经属于他妻子的手，在琴键上移动、触碰、发力的习惯和韵律！
那颤抖……是苏眠残留在这双手里的记忆，对陈默的呼唤产生的回应吗？
我猛地关上了电脑，仿佛那屏幕灼烫无比。
房间里只剩下我粗重的呼吸声。
我知道了捐赠者的名字，知道了她丈夫的名字。
可这并没有让我感到丝毫轻松，反而像是揭开了一个更庞大、更黑暗的谜团的盖子。
苏眠……她只是一个钢琴教师吗？围棋高手？武术冠军？这些身份，如何集中在同一个人身上？那个慈善音乐会的报道里，可丝毫没有提及后两者。
而且，“新纪元”公司当初明确告知，捐赠者是匿名，所有个人信息严格保密。为什么陈默会找到我？他是怎么知道记忆移植的事情的？还是他仅仅凭借一种近乎本能的、对亡妻的熟悉感？
疑团像滚雪球一样越滚越大。
我必须知道更多。
我需要见到陈默。
我需要知道，苏眠到底是一个怎样的人。我需要知道，那场记忆移植手术的背后，究竟还隐藏着什么。
我通过一些非公开的渠道，花了不少钱，查到了陈默现在的住址。不出所料，他住在一个与之前慈善音乐会照片上截然不同的地方——一个位于城市边缘、破旧混乱的城中村。
几天后的一个傍晚，我戴着鸭舌帽和口罩，按照地址，找到了那里。
狭窄、潮湿的巷道，两旁是密密麻麻的握手楼，电线像蜘蛛网一样在头顶交织。空气里弥漫着饭菜、垃圾和某种霉味混合的复杂气味。
他的“家”，在一栋筒子楼的四层，只有一个房间。门外堆着些杂物，门牌号都锈迹斑斑。
我站在楼下，犹豫了很久。我不知道见到他该说什么。“对不起，我继承了你妻子的记忆和技能？”还是“请问你妻子是不是还会下围棋和武术？”
这听起来荒谬而残忍。
最终，我还是鼓起勇气，走上了那道昏暗、陡峭的楼梯。楼道里没有灯，只有尽头一扇破窗户透进来一点微弱的天光。
站在那扇紧闭的房门前，我深吸一口气，抬手，正准备敲门。
门却从里面猛地被拉开了。
陈默站在门口，似乎正要出去。他比那天在舞台上看起来更加憔悴，胡子拉碴，眼下的乌青浓重得像被人揍了两拳。他看到我，明显愣了一下，随即，那双布满血丝的眼睛里，瞬间爆发出极其复杂的情绪——震惊，怨恨，痛苦，还有一丝……果然如此的了然。
“是你。”他的声音干涩沙哑，带着浓浓的疲惫和警惕。
“我……”我张了张嘴，却发现喉咙发紧，不知道该说什么。我下意识地拉下了一点口罩，让他能看清我的脸。
他死死地盯着我，目光像刀子一样，刮过我的脸，最后落在我的手上。
气氛凝固了。
过了好几秒，他侧了侧身，让开一条缝隙，语气生硬：“进来。”
房间比我想象的还要狭小和简陋。只有一张床，一张旧桌子，一把椅子。桌子上堆满了各种纸张、文件，还有几个吃空的泡面桶。唯一的窗户对着另一面墙，几乎透不进光，屋里弥漫着一股烟味和压抑的气息。
他没有招呼我坐，自己直接坐到了床沿上，拿起桌上半包烟，抽出一根点上，狠狠吸了一口。
“你来干什么？”他吐出烟雾，隔着缭绕的青色看向我，眼神冰冷。
“我……我想知道关于苏眠……女士的事。”我斟酌着用词，站在房间中央，感觉手脚都不知道该往哪里放。
他嗤笑一声，充满了嘲讽：“怎么？用着她的东西，用上瘾了？还想来打听点生前趣事？”
他的话像针一样扎人。
“不是！”我急忙反驳，声音有些发颤，“那天……那天之后，我的手……还有别的东西……我很混乱。我需要知道真相。”
“真相？”陈默猛地抬起头，眼眶更红了，“真相就是我妻子死了！死得不明不白！而你们，那些该死的刽子手，偷走了她的大脑，偷走了她的记忆，把她像块破布一样拆开，塞进了另一个人的身体里！现在，你这个受益人，穿着她的‘皮’，站在我面前，问我真相？！”
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