床幔之内，是隔绝一切的黑暗。
伊丽莎白睁着眼睛，一动不动地躺在床上。在她床头柜上，那块用手帕包着的南瓜馅饼，已经彻底冷了。
而在馅饼旁边，那张小小的羊皮纸上，用蜡笔画出的、歪歪扭扭的蓝色蝴蝶，在昏暗中，像一小片不会融化的蓝色火焰。它安静地停泊在那里，不耀眼，不灼热，却执拗地，将一缕微弱的光，投进了她那片冰封的内心世界。
那块被她自己亲手凝固成石头般沉重的心脏，并没有因此融化。但那只蝴蝶，像一根极细的、被烧红的探针，不知疲倦地，一遍又一遍地，试探着那块石头的温度。
***
接下来的日子，霍格沃茨的上空，被一片名为“恐惧”的乌云彻底笼罩。关于密室的流言，像藤蔓一样，爬满了城堡的每一个角落。
而哈利·波特，那个曾经的“救世主”，一夜之间，成了人人避之不及的“斯莱特林继承人”。
走廊里，学生们看到他，会像见了鬼一样，要么压低声音交头接耳，要么直接转身，绕道而行。就连格兰芬多长桌上，都出现了一片以他为中心的真空地带。伊丽莎白像一个冷漠的幽灵，穿梭在这片混乱之中。她看着科林·克里维，那个活泼的一年级小学弟，举着他的照相机，试图穿过人群，去拍一张他偶像落寞的背影。
【下一个就是你，小傻瓜。】
她面无表情地想。
【很快，你就会变成一张不会动的、需要被魔药治愈的照片了。】
她的大脑，像一台过分冷静的服务器，只是在单纯地比对着“剧情”和“现实”的数据，确认一切都在按照既定的轨道，滑向那个早已注定的、乱七八糟的结局。
厌倦。达芙妮说得对。那是一种深入骨髓的、对一切都提不起兴趣的厌倦。她厌倦了看着这些小孩子玩这种“谁是凶手”的幼稚游戏，厌倦了那个躲在日记本里、装神弄鬼的中二病晚期患者，更厌倦了自己这种只能被动旁观、等待剧情自行发酵，无力的宿命。
她只想找个地方，安安静静藏起来。
这天下午，她从图书馆出来，准备找个没人的空教室，继续她那本已经拖稿许久的《权游》的构思。
为了避开走廊上那些惊慌失措的人群，她选择了一条通往废弃天象台的走廊。
这里阴暗，潮湿，墙壁上布满了青苔，空气里弥漫着一股陈年灰尘的味道。就在她拐过一个弯时，一阵极其压抑并且断断续续的抽泣声，像一根冰冷的针，刺进了她的耳朵里。伊丽莎白的第一反应，是转身就走。是麻烦。是她最想避开会打乱她所有计划的不确定因素。
可是，她的脚，却像被钉在了原地，动弹不得。
那哭声，太熟悉了。
那不是嚎啕大哭，而是一种绝望的无声，将整个人都撕裂开来的抽泣。和前几天，她自己在床幔里发出的声音，一模一样。
她胸口那块冰冷的石头，忽然被什么东西，狠狠地撞了一下。不是同情，不是怜悯。而是一种……被勾起了同类回忆和不耐烦的烦躁。
【真该死，这个世界就不能让人安生一会儿吗？】
她深吸了一口气，那股冰冷的空气，并没有让她冷静下来。她循着哭声，走进了旁边一个废弃的盥洗室。盥洗室的角落里，一个穿着格兰芬多校袍红头发的小女孩，正抱着膝盖，缩成一团。她那张长满了雀斑的脸上，挂满了泪痕，身体因为极度的恐惧和悲伤，正剧烈地颤抖着。
在她的怀里，死死地抱着一本黑色封皮看起来平平无奇的日记本。金妮·韦斯莱。她嘴里还在语无伦次用只有自己能听见的声音，绝望地低语：“我不想的……不是我……他让我做的……我控制不住……救救我……”
伊丽莎白就那样站在盥洗室的门口，逆着光，像一个从地狱里走出来的审判官。
她没有开口安慰，也没有温柔地询问。她只是静静地看着，那双漆黑的眼睛里，翻涌着一种比地窖的寒气还要刺骨，被彻底打扰了清净且暴躁的怒意。
“那本日记，”
伊丽莎白的声音响了起来，平直，冰冷，像一块玻璃，狠狠地砸在了盥洗室湿漉漉的地砖上，
“挺无聊的。”
金妮猛地一颤，像一只受惊的小兔子，抬起了那双被泪水浸泡得红肿的眼睛，惊恐地看着她。
伊丽莎白向她走去。皮鞋踩在积水上的声音，在寂静的盥洗室里，被放大了无数倍，每一步，都像是踩在金妮那颗快要跳出胸膛的心脏上。
“里面的故事，翻来覆去就那么几句。”
伊丽莎白在她面前站定，居高临下地看着她，
“一个没人爱的孤儿，觉得自己是世界上最特别的人，然后想拉着所有人，陪他一起玩一个毁灭世界的游戏。”
她微微歪了歪头，那张毫无血色的脸上，第一次，浮现出了一丝夹杂着嘲弄和极度不屑的、诡异的笑容。
“俗套，幼稚，而且……很吵。”
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