慈善晚宴倒计时两周。
筹备会定在下午两点，于龙中午就到了会议室。不是紧张——好吧，也有一点。白板上密密麻麻写满了要点，邹明远的字，林薇的字，角落里还有马律师拿铅笔标的几行小字，大概是法律风险的提醒。于龙看了半天，发现拍卖品名单上字画那一栏空着。
原来定好的山水画，捐赠人临时变了卦，说“再考虑考虑”。这种话于龙懂——基本上就是没戏了。他没追问，把那行字擦了，留了个空白的格子。
头疼。慈善拍卖没有一两件压得住场的字画，气氛起不来。字画这东西，说值钱也值钱，说不值钱就是一张纸。关键看谁的。
他揉了揉太阳穴，决定出去透口气。
花园里很安静。深秋的午后阳光懒洋洋铺在草坪上，风带着点凉意，但不冷。于龙沿着水泥路走，走到紫藤花架下面时，听见一声叹气。
很轻。那种轻不是刻意压低的——是连叹气都懒得用力的那种。
花架下坐着一个老人，轮椅停在石桌旁。穿一件洗得发灰的藏蓝色中山装，领口扣得整整齐齐，膝盖上盖着旧毛毯。两只手搁在毛毯上，手指微蜷，像两片干枯的叶子。
于龙认得他。程爷爷，八十二岁，住进来半年了。平时不怎么跟人说话，每天下午让护工推到花架这儿，一坐就是一下午。以前不知道他盯着什么看，走近了才发现，石桌上什么都没有，就是一块空荡荡的水泥桌面。
“程爷爷。”于龙弯腰，“怎么了？不舒服？”
程爷爷抬头看他，认出来了，摆摆手。“没不舒服。就是……”他低头看自己的手，“觉得没用了。”
于龙没接话，拉过石凳坐下。
程爷爷的手搁在毛毯上，微微发抖。不是冷的那种抖，是控制不住的、细碎的震颤，指尖像被风吹动的叶子尖。他盯着手看了一会儿，忽然笑了——不是开心，是那种“你看，就这样了”的苦笑。
“我以前写字的，”他说，声音干干的，像翻旧报纸，“写了一辈子。五岁拿笔，写到七十五。写过碑林，写过匾额，给人家写春联。人家结婚我去写喜字，人家开业我去写招牌。那会儿手稳，悬腕写小楷，一笔一划，纹丝不动。”
他抬手看了看，又放下。
“现在连筷子都拿不稳。上个月想给孙女写个贺卡——她结婚。我拿了笔，手抖得那个字像蚯蚓爬的。”声音忽然哽了一下，“我把笔扔了。”
于龙坐在旁边，没说话。
紫藤花架的影子落在地上，风一吹跟着晃。
他看程爷爷的手。那双手中指第一关节还有常年握笔磨出的茧子，虽已被岁月磨得不那么明显了。这是一双写了一辈子字的手，现在搁在毛毯上，像一个将军看着自己再也拉不开的弓。
“程爷爷。”于龙往轮椅旁挪了挪，蹲下来，让自己的视线比老人低，“我不太懂书法。您别笑话我——小时候写字，老师说跟鸡刨的似的。”
程爷爷愣了一下，嘴角动了动，没笑出来，但眼睛没那么灰了。
“您教我认字吧。”于龙说。
“认字？”程爷爷看看他，又看看自己的手，“我这手——”
“不用写。您说就行。讲讲那些字从哪儿来的，为什么这么写。我写不好字，但能听懂。您说一个，我记一个。”
程爷爷没说话。风吹过花架，紫藤枯叶沙沙响了几声。
“你……真听？”
“真听。”
程爷爷盯着他看了好一会儿。那种看，不是老人看年轻人的看，是一个被忘了很久的人，在看第一个愿意停下来的人。
他坐直了一点。毛毯从膝盖上滑下来一截，于龙伸手帮他拉好。程爷爷没注意——他盯着石桌面，眼睛亮了。
“你看‘永’字，”他伸出一根手指在空中比划，“永字八法，书法里所有笔画都在这一个字里。第一笔是‘侧’，就是点——但不能叫点，得叫侧。为什么？毛笔落纸不能垂直按下去，要侧着入笔，像鸟从空中俯冲下来，斜着落。直直戳下去，那叫砸，不叫写。”
于龙掏出手机在备忘录里记。不是装样子，真记。
“第二笔呢？”
“第二笔是‘勒’，就是横。勒马的勒。写横的时候笔要压着走，像勒缰绳不让马跑太快，要有阻力。松松垮垮一划，笔画就飘了，没骨头。”
“第三笔是‘弩’，就是竖。弩弓的弩，绷足了劲往下拉，不能歪，歪了箭就射不准。”
“第四笔是‘趯’，就是钩。趯是跳起来的意思，写钩要干脆，不能拖泥带水，像人从地上跳起来，脚离地那一瞬间——脆。”
于龙手指在屏幕上飞快敲字。程爷爷越说越快，声音越来越亮，手虽还在抖，比划的动作却越来越有力。像被关了多年禁闭的将军，忽然有人递给他一张地图，让他把打过的仗再讲一遍。
“你知道‘善’字怎么写吗？”程爷爷忽然问。
于龙抬头。
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