“先、先生……您……您刚才晕倒在我家房子外面了……”
女人的声音细弱发颤，每个字都像是从紧咬的牙关中挤出来的。
她依旧对着卡西俄斯，身体僵硬，肩膀微微颤抖，她的手指死死揪着那块沾血的破布，指节因为用力而泛白。
“我……我一个人……拖不动您……外头风大，又怕有巡逻的过来盘问……惹麻烦……只好，只好先把您挪到里面……” 她语无伦次地解释着。
卡西俄斯昏沉的大脑缓慢地处理着这些信息。
他垂下目光，扫视自身。
是的，他正半躺在破碎的砖石和尘土中，身下是倒塌的墙壁碎块和断裂的木板。
记忆的碎片开始拼凑，他踉跄走到营地边缘，难以抗拒的虚弱和眩晕感袭来，然后天旋地转，沉闷的撞击，墙体的垮塌声。
一股极其陌生的情绪，混杂着残留的眩晕和身体的疲惫，涌上这个老兵的胸腔。
“对不住了，女士。” 他开口，声音依旧沙哑粗粝，但刻意收敛了其中的戾气，试图让它听起来不那么像威胁。
他用手撑地，试图站起来，金属护手与碎石摩擦发出刺耳的声音。
“我……没事了。有点……急事，得走了。”
他晃了晃依旧有些胀痛的脑袋，视线终于得以清晰地打量这个被他闯入的狭小空间。
穷。
这是他最直观的感受。
用“家徒四壁”来形容都算客气。
墙壁是粗糙拼接的板材和捡来的废金属皮，地面是压实的泥土，潮湿阴冷。
角落里那个用几块石头垒起来的灶台，大概是这里最像样的“家具”。
几个豁了口的瓦罐歪倒在旁边，地上铺着些脏污的、看不清本色的编织物，大概就是床铺。
空气中弥漫着尘土、霉味，以及一丝极其微弱的、属于人类居住的气息。
这里和无数他流亡途中见过的难民窝棚，没什么本质区别。
苦难是宇宙通用的语言，无论在哪里。然而，他的目光扫过时，还是被一两件东西短暂地吸引了注意。
一张歪腿的小木桌，一把同样摇摇晃晃的凳子，虽然破旧，但上面隐约能看到某种经过简化、但仍可辨识的雕刻纹路，那是科尔奇斯的标志性纹章变体。
这是“官方”发放或认可的标准救济家具，带着一丝体制的冰冷印记。
但真正让他目光停留的，是靠在唯一那面还算完整的墙壁边、一个用废旧板材粗糙搭成的、充当储物架的小小“橱柜”上，摆放着的一件东西。
那是一个木雕。
材质是很普通的本地硬木，雕刻手法也谈不上多么精妙，甚至有些笨拙，表面被摩挲得有些光滑发亮。
它雕刻的是一个人形，一个坐着的身影，微微低着头，双手在胸前捧着一本书。
书的样子雕得比较概括，但人形的姿态却透着一股奇异的沉静，甚至有种专注的意味。
在这个一无所有、生存都成问题的小窝棚里，这件谈不上美观、更无实用价值的木雕，被小心翼翼地摆放在最显眼、也最“干净”的位置，显得格外突兀，也格外引人注目。
卡西俄斯皱起了眉。
他并非艺术鉴赏家，但这件东西散发出的某种气息，与他记忆中那些崇拜军阀、崇拜力量、崇拜毁灭的图腾截然不同。
好奇，一种久违的、纯粹的好奇，暂时压过了身体的难受和离开的急切。
他庞大的身躯动了动，尽量控制着力量，小心地挪动脚步，避免再碰倒什么，靠近了那个简陋的架子，俯下身，仔细端详着那个小小的木雕。
“这个是什么？” 他问道，声音不自觉地放低了一些。
女人似乎没料到他会对这个感兴趣，身体依旧紧绷，用眼角余光飞快地瞥了一眼他看的方向，又迅速低下头，声音细若蚊蚋：“那……那是……珞珈大人的雕像，先生。”
珞珈。
这个名字卡西俄斯不陌生。
这片星域的主人，那位传说中的原体。
他在流亡途中，无数次听到这个名字与“科尔奇斯”、“秩序”、“信仰”、“强大”等词汇联系在一起。
但一尊如此简陋、甚至有些拙朴的雕像，被一个住在破棚子里的难民妇女如此珍而重之地摆放着？
“你们……信仰他吗？” 卡西俄斯几乎是脱口而出。
问完他自己都愣了一下，这问题对于一个刚刚砸塌人家墙壁、浑身散发着危险气息的不速之客来说，既突兀又古怪。
但他确实想知道。
信仰，对他这样在血腥和背叛中打滚了半生、最终被信仰对象“处理”掉的老兵来说，是个遥远而复杂的东西。
女人沉默了更长时间，身体不再抖得那么厉害，似乎这个问题触及了某种比眼前恐惧更深处的东西。
她依然没有回头，但声音稍微平稳了一点，带着一种茫然的思索。
“信……信仰吗？我……我不知道，先生。” 她缓缓地说，手指无意识地捻着那块脏污的抹布。
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