秋日的夕阳，阳光透过高大的落地窗，洒在充满雅致中式韵味的客厅里。凌云坐在红木沙发上，背脊挺得有些直。他经历过无数大场面，面对过成千上万的观众和挑剔的国际评委，但此刻，手心却微微沁出薄汗。
坐在他对面的，是林悦的外婆，苏曼云女士。
老人满头银发梳理得一丝不苟，穿着一件素雅的深紫色旗袍，颈间戴着一枚成色极好的翡翠胸针。她只是安静地坐在那里，周身便散发着一种历经岁月沉淀、源自艺术世家的雍容气度。那双眼眸不似寻常老人的浑浊，依旧清亮，此刻正带着几分温和的审视，落在凌云身上。
林悦有些紧张地坐在外婆身边，悄悄给凌云递了个“放松”的眼神。
“凌云，”苏曼云开口了，声音不大，却带着一种独特的韵味，字正腔圆，仿佛自带舞台回响，“你的歌，我听过不少。《精忠报国》的豪迈，《青花瓷》的写意，还有那首《我的祖国》，《黄河大合唱》…都很不错，有风骨，有情怀。”
“外婆您过奖了。”凌云微微欠身，态度恭敬。他能感觉到，老人的夸奖并非客套，但后面似乎总跟着一个“但是”。
苏曼云轻轻叹了口气，那叹息声像一片羽毛，落在布满尘埃的记忆上。她转过头，目光投向窗外院子里那棵叶子已泛黄的老银杏树，眼神有些飘远。
“歌是好歌，能唤醒很多人。可有些东西，光靠流行的调子，怕是唤不醒了。”她顿了顿，手指无意识地摩挲着沙发扶手上的刺绣纹路，“我们梨园行当里的那些老玩意儿，那些一板一眼、唱念做打里的魂儿，快没人记得喽。”
林悦轻声解释：“外婆以前是京剧院的名角，梅派青衣。”
凌云心头一动。他系统里沉睡着的，何止是歌曲，还有无数璀璨的戏剧瑰宝。他能感受到老人话语里那份沉重的失落。
“现在的年轻人，还有几个能静下心，听完一整出《贵妃醉酒》？”苏曼云收回目光，看向凌云，嘴角牵起一丝苦涩的弧度，“剧团里的好苗子越来越少，老伙计们一个个都走了。上次回去看他们排戏，敲锣打鼓的动静还在，那味儿…淡了。像是…像是魂儿先散了。”
她抬起手，在空中虚虚地做了一个抖袖的动作，水袖并未扬起，只有空气流过她布满皱纹却依旧纤长的手指。“眼神，身段，步法…差之毫厘，谬以千里。不是他们不用功，是…是根儿上的东西，断了层。没人教，没人领，光看录像，学不来那股子神韵。”
老人的手缓缓放下，落在膝盖上，带着一种无力感。“我这身本事，怕是要带进棺材里去了。有时候半夜醒来，听着外面静悄悄的，就想起当年戏园子里满堂彩的光景。那会儿啊…”她摇了摇头，没再说下去，眼眶微微有些湿润。
客厅里陷入短暂的沉默，只有窗外的风吹过树叶，发出沙沙的轻响。
凌云看着老人眼中那抹深切的哀伤与不甘，心脏像是被一只无形的手紧紧攥住。那不是针对他个人的失望，而是一种对时代洪流冲刷下，传统文化日渐式微的悲鸣。他想起了自己刚穿越而来时，面对这个音乐贫瘠世界的心情，那份心痛与使命感再次被狠狠触动。
音乐可以振奋人心，可以传递情感，可以连接世界。那么，为何不能用一种新的方式，为这些濒临失传的传统戏剧，注入一剂强心针？
一个念头，如同黑暗中划过的闪电，骤然照亮了他的思绪。
他坐直了身体，目光变得坚定，看向苏曼云，语气郑重：“外婆，一种艺术形式的式微，不代表它失去了价值，或许只是缺少一个重新被看见的契机。”
苏曼云和林悦都看向他。
“流行与古典，歌曲与戏剧，未必不能交融。”凌云继续说着，眼神越来越亮，“用大家更容易接受的旋律做引子，把戏剧的精魂包裹进去。让年轻人在听歌的时候，无意中触碰到那个古老而美丽的世界…就像，在一碗清水中，滴入一滴浓墨。”
他微微前倾，声音里带着一种难以抑制的创作冲动：“也许…我们可以做这样一次尝试。一首歌，它本身是动人的旋律，但它的内核，讲述的是一位戏剧艺人的故事，融合了戏曲的唱腔和韵味。”
苏曼云怔住了，她看着眼前这个年轻人，他眼中闪烁的光芒，不像是在开玩笑，也不仅仅是安慰。那是一种看到了前路，并决心要走上去的笃定。
“戏子的故事？”她轻声重复，尘封的心弦似乎被轻轻拨动了一下。
“是，也不全是。”凌云的语气沉静下来，带着一丝历史的厚重感，“我想讲的，是一个在乱世烽火中，位卑未敢忘忧国的‘伶人’的故事。舞台方寸地，转身即江山。浓墨重彩粉墨之下，藏着的是一颗赤诚的心。”
“位卑…未敢忘忧国…”苏曼云喃喃念着这几个字，眼神骤然发生了变化。那沉寂已久的、属于昔日名角的神采，似乎有一丝重新回到了她的眼中。她仿佛透过凌云的话语，看到了另一个时空，另一个身影。
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