午时已过，日头明晃晃地映在窗纸上，可陆寒星面前那叠宣纸，依然没能留下一张“合格”的。
整整一个上午，他与手中这管陌生的毛笔、与纸上游走的墨痕、与那些繁复的古字搏斗，结果却是一场彻底的溃败。写出来的字，歪歪扭扭，大小不一，像一群被惊散的、腿脚不齐的蚂蚁在纸上乱爬。秦瑜手中的戒尺，便是最严苛的判官：字的结构稍微松散一点，重心不稳，便是一记冷硬的轻敲；某个字的笔画写得太轻飘或太臃肿，不合法度，那戒尺的阴影便再次落下；最要命的是，他常因不熟悉繁体写法而漏掉某个细微的笔画——这更是绝不容许的“大错”。
他知道自己写得糟。可他没办法啊！
这软趴趴的毛笔，跟他以前用过的任何笔都截然不同。在乡下，他捡块尖石头能在泥地上划拉，后来上学，用的是最便宜的铅笔头，写出来的字硬朗，甚至能戳破薄纸。到了海城读书，他精打细算，平时只用最省油、写起来滑溜的廉价圆珠笔，只有到了至关重要的考试，才舍得掏出那支稍微好一点的黑色水性笔。那些硬质的笔尖，是他熟悉的、能够控制的工具。
可毛笔呢？笔头是一撮柔软的动物毫毛，蘸了墨，仿佛有了自己瘫软的意志。他光是学习如何正确握住这管细竹竿，让手指各司其职，就耗费了整整两天，手腕和指尖到现在还残留着那种刻意僵持的酸痛。下笔时，力道轻了，墨色淡如烟，笔画虚浮；力道稍重，墨团便瞬间裂开，毁掉整个字的结构。提、按、转、折……每一个动作都陌生而艰难，与他过去十几年形成的、近乎本能的书写习惯激烈冲突。
好难啊！ 他在心底无声地呐喊，一股混合着疲惫、委屈和茫然的酸涩涌上鼻腔。陆寒星啊陆寒星，你什么时候才能过上点正常人的日子啊！
这念头一起，连日来的憋闷便如潮水般涌来。何止是写字？就连吃饭，都成了另一种酷刑。
到了饭点，他必须规规矩矩坐在指定的位置，背脊挺直如常。筷子怎么拿，手指放在什么位置，夹菜时幅度多大，碗要怎么端，咀嚼时不能发出声音，甚至连眼神都不能乱瞟……那个一身茉莉冷香的秦瑜，会像幽灵一样出现在他身侧，用那没有温度的声音，一板一眼地纠正他每一个“不雅”的动作。他的吃相，曾被秦世襄当着全桌人的面，毫不掩饰地皱眉，那种无声的鄙夷，比直接责骂更让人难堪。
吃也吃不好饭！哎！还得板着我！吃饭都堪比受刑！
哪里来的这么多规矩？！ 他在心里愤怒又无力地吼道。这些精致到繁琐、严格到刻板的礼仪，将他生活中最后一点本能的自在都剥夺殆尽。
就在这时，秦瑜清冷的声音再次响起，打断了他翻腾的思绪，也掐灭了他对午饭的最后一丝期盼：
“再写不合格，就没有午饭吃。”
声音平直，没有起伏，像在陈述一个与己无关的客观事实。她站在那里，白色的旗袍纤尘不染，茉莉花的刺绣恬淡清雅，可那双眼睛里，却只有审视与规则，找不到半分属于堂姐的温情，甚至没有普通“老师”该有的严厉中的一丝关切。她纯粹是一个规则的执行者，精密，冰冷。
“啊？！”
陆寒星下意识地轻轻叫出了声，随即立刻咬住嘴唇，把后面的哀嚎咽了回去。他抬头看向秦瑜，眼神里充满了难以置信和瞬间袭来的恐慌。一个上午的体力与精神消耗早已让他饥肠辘辘，那点对食物的渴望，是支撑他继续坐在这里的最后动力之一。
饭又没得吃…… 绝望感沉甸甸地压下来。哎！到哪都饿肚子！
在乡下，日子苦，但饿了总能想办法找点东西填肚子，野果、烤红薯，哪怕是一碗清水泡饭。在这里，锦衣玉食近在眼前，规矩却成了比锁链更坚固的牢笼，连获取最基本的食物，都成了需要完美表现才能换取的“奖赏”。
他低下头，看着自己因为紧张而微微发抖的手，和纸上那些不堪入目的字迹。饥饿感开始清晰地从胃部蔓延开来，与身体的僵硬、手腕的酸痛、以及对古文的恐惧交织在一起，变成一种更为庞大而具体的痛苦。他别无选择，只能重新攥紧那管可恨的毛笔，蘸上已经开始发稠的墨，对着那本厚重的《秦氏家规》，继续这场似乎永远看不到尽头的、与自己和与规矩的绝望搏斗。而这次，失败的代价，是实实在在的、令人心慌的饥肠辘辘。
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