小龙的手指最终没敢敲下去。
门外的走廊里传来了文昭的声音，带着一种特意压低的、对着麦克风说话的磁性，听着就像是指甲刮过黑板，让人牙酸。
各位家长，请看。
手机镜头的反光在门框上一闪而过，正好扫到了轮椅上那个如同雕塑般的男人。
这就是我们正在对抗的幽灵。
一个被战争叙事彻底异化的悲剧样本，他甚至不需要说话，仅仅坐在那里，就是对现代文明教育最大的干扰。
秦翊没动。
他的左手搭在门框那处脱了漆的木棱上，指腹下的触感并不是静止的。
极轻微的震颤，如果不把神经末梢绷紧到极限根本察觉不到。
这震动源自讲台底下。
那是老周把那个原本用来给鱼缸增氧的微型马达，改成了摩尔斯电码的低频发射器，此刻正顺着木地板的龙骨，把信号一路传导到了秦翊的手指尖。
频率很稳，两长一短。
那是T岛东海岸特有的潮汐讯号，也是两栖登陆部队最喜欢的进攻窗口期。
坐在第一排的小满突然动了。
这小姑娘鼻翼快速翕动了两下，那双黑白分明的眼睛里没有焦距，却透着股野兽般的警觉。
她缓缓抬起只有两根手指的左手，精准地捏住了自己的左耳耳垂，身体向右侧微倾。
那不是什么小动作。
那是秦翊在T岛雨林里教过她的——遭遇携带剧毒蜂群的无人机巡逻时，唯一的生还姿势：护住听觉中枢，最大限度减少热源暴露。
门被推开了。
文昭手里托着一盒粉笔，那是那种最劣质的石膏粉笔，晃动时发出的声音并不是清脆的撞击声，而是那种沉闷的沙沙声，像极了防步兵地雷触发时的引信预紧音。
他大步走上讲台，那种廉价皮鞋敲击地面的节奏杂乱无章。
就在粉笔盒被放在桌面的那一瞬间，极细微的白色粉尘顺着盒盖的缝隙溢了出来。
秦翊那只原本垂在膝头的左手，毫无征兆地弹起，五指张开，掌心朝上，悬停在了讲台边缘的空气里。
没有风。
但在秦翊的感知世界里，空气是有形状的。
那一缕溢出的粉笔灰，初速大约是0.83毫米每秒。
这速度太慢了，慢得就像是T岛那种湿热午后，刚刚结束炮击的战场上，硝烟颗粒物沉降的速度。
秦翊的掌心瞬间涌出一层细密的汗珠。
汗液蒸发带走了热量，在掌心上方形成了一个微小的热对流气团。
那些原本还在做自由落体运动的粉笔灰，被这股微不可察的气流扰动，轨迹发生了极其细微的偏转。
这点偏转，普通人看来就是灰尘乱飘。
但在小满眼里，那是一条必须被计算的弹道修正线。
小姑娘死死盯着那些灰尘的轨迹，右手迅速缩回课桌底下，食指和中指并拢，在桌肚的横梁上极快地比划了一个角度。
后排，那三个平日里最皮的男生像是被通了电。
他们齐刷刷地趴在了桌子上，把右耳死死贴住桌面，左手手指在课桌边缘轻轻叩击。
笃。停顿0.5秒。笃笃。
这节奏不是乱敲的。
这是秦翊掌心汗液蒸发引发空气微振的频率，被这群孩子的大脑自动转译成了另一种声音——那是T岛某处高地上，敌军迫击炮手把炮弹塞进炮管、滑落、击发底火的时间差。
讲台上，老周似乎根本没看见这一幕。
他慢吞吞地从那堆教案下面抽出了一卷泛黄的挂图。
哗啦。
纸张展开的声音很脆，带着年代久远的脆响。
那是一张1979年的边境地形图，纸张已经脆得像炸过的虾片。
老周把它挂在了黑板上。
正午的阳光透过窗户，把挂图上那道深黑色的战壕剖面阴影，斜斜地投射了下来，不偏不倚，刚好切过秦翊轮椅的扶手。
秦翊看不见光，但他能感觉到那条阴影带来的温度差。
他的左手食指像是被磁铁吸住了一样，顺着那道阴影的边缘，极其缓慢地向下滑动。
每过一处褶皱，他的手指就停顿一下。
小满手里的炭条在课本边角的空白处疯狂点击。
如果这时候有人把第215章档案室里那个晕染的箭头、第217章小满画出的抛物线拿来对比，就会惊恐地发现——这七个看似随意的墨点，连起来就是一条完美的弹道俯角曲线。
那是死神挥镰刀的弧度。
文昭终于讲不下去了。
这屋子里的气氛太诡异，那种无声的默契像是一堵墙，把他这个拿着麦克风的“文明人”死死挡在外面。
够了！
他猛地抓起那盒粉笔，狠狠地砸向了黑板。
粉笔盒炸裂，白色的粉尘瞬间爆开，像是一团小型的蘑菇云，呛人的石膏味弥漫了整个教室。
秦翊没躲。
他甚至连睫毛都没颤一下，只是极其自然地把那只悬空的左手翻转了过来，掌心向上，像是在接住一片雪花。
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