油坊后院的压油机还在“咯吱”作响，金黄的菜籽油顺着竹管滴进陶缸，在缸底积成薄薄一层，像铺了层碎金子。林野蹲在缸边，用手指蘸了点油，在指间搓了搓——油色清亮，带着股生涩的清香，是今早刚榨的新油。
“林掌柜，这头道油就是不一样。”榨油匠老李直起腰，用袖口擦了擦汗，“比去年的出油率高了两成，看来今年的菜籽是真养得好。”他指着墙角堆着的菜籽饼，“这些饼你打算咋处理？往年都是给猪场拉走，今年要不留些试试？”
林野看着那些压得紧实的圆饼，突然想起白先生药铺里的“油纸账”。上周去取药墨时，见白先生用菜籽饼泡水浇药圃，说是比肥料还养根。“先留二十张。”他从工具房翻出卷油纸，“帮我包起来，我有用。”
油纸是去年冬天特意订的，厚实如布，两面涂着桐油，闻着有股淡淡的木香味。老李手脚麻利地用麻绳把菜籽饼捆成两摞，林野接过时，指尖触到油纸表面凹凸的纹路——那是去年印的“福”字图案，边角已经磨得有些模糊，却在阳光下泛着温润的光。
“这纸还能用？”老李有些惊讶，“放了快一年，我还以为早脆了。”
“你看。”林野捏住油纸的两角轻轻拉扯，纸张柔韧如初，“去年刷了三层桐油，特意在屋檐下阴干的，比普通油布还经用。”他突然想起母亲生前的话：“好东西都是‘藏’出来的，油要封在陶缸里，纸要浸了油阴干，人心要揣着暖意慢慢焐。”
正说着，前院传来脚步声，是刘三媳妇抱着个布包进来，脸上带着点急色：“林掌柜，能借你这油纸用用不？我家那口子去镇上送菜，淋了雨，刚到家就发起烧来，想包点热姜茶给他带着。”
林野刚要应声，却见她怀里的布包渗着水，解开一看，里面是块粗布帕子，裹着几块姜，姜皮上还沾着泥。“这帕子不顶用。”他取过两张油纸，裁成方块，“用这个包，不透水。”
刘三媳妇接过油纸，指尖在上面按出几个浅浅的印子——她刚在井边洗过姜，手上还带着潮气，印子在油纸上慢慢晕开，像朵淡色的花。“这纸真好用，比镇上买的油布还厚实。”她小心翼翼地把姜茶包好，突然想起什么，“对了，前几天见你家账房在晒账本，纸都黄了，咋不用这油纸包起来？”
林野心里一动。
回到账房时，老账册果然摊在窗台上晒，最上面那本民国二十三年的账册已经脆得像枯叶，风一吹就簌簌响。他蹲下身翻了两页，见里面夹着张泛黄的油纸，是当年用来包账册的，边角虽已开裂，中间却依然平整，盖住的那几页字迹清晰，没半点霉变。
“还真行。”林野赶紧找出剩下的油纸，裁成账册大小，小心翼翼地把老账册一本本包起来。包到第三本时，手指突然被纸页边缘划了下，血珠滴在油纸上，竟慢慢凝成颗暗红的圆点，没晕开半点。
他想起小时候偷翻母亲的嫁妆箱，里面垫着的就是这种油纸，母亲说那是外婆给她的，能防潮防蛀，还能“记痕”——谁动过箱子，油纸上会留下指印；东西放久了，纸色会跟着变，像本无声的账。当时他不信，现在看着油纸上那滴血珠，突然懂了。
暮色降临时，林野把包好的账册搬进柜里，刚转身就见刘三媳妇又来了，手里捧着个陶碗：“我家那口子喝了姜茶，烧退了些。这是他腌的酸豆角，谢你借油纸。”她把碗递过来时，林野瞥见她袖口沾着点桐油，“对了，我用剩下的油纸包了些豆角，你猜咋着？往年这时候早烂了，今个摸着手感还硬挺呢！”
林野接过陶碗，酸香混着桐油味钻进鼻腔，心里突然暖暖的。他从柜里取出两包用油纸包好的新菜籽饼：“这个你拿回去，泡水浇菜，比肥料好用。”
刘三媳妇接过菜籽饼，指尖在油纸上按了按，笑道：“这纸真神，上午我包姜茶时按的印子还在呢。”
林野低头看向自己的指尖，那里还留着油纸的纹路，像层淡淡的茧。他想起那些包在油纸上的老账册，想起油纸上的血珠，想起刘三媳妇袖口的桐油——原来日子就像这油纸，看似普通，却能把点滴痕迹都妥帖收好，那些不经意的善意，那些藏在细节里的用心，都会被悄悄记下，在某个寻常的傍晚，酿成碗里的酸香，柜里的墨痕，或是指尖抹不去的温。
晚风从窗缝钻进来，吹得油纸包的账册轻轻晃动，发出细碎的声响，像谁在低声念着旧账。林野望着柜里那排整齐的油纸包，突然觉得，这油纸上的指痕、血点、甚至边角的褶皱，都是日子写的诗——不用刻意记，却字字清晰，句句暖心。
他拿起本新账本，用油纸仔细包好封面，在封皮上写下今天的日期，笔尖划过油纸，留下道浅浅的白痕。这道痕会慢慢变成和纸色相融的浅黄，像所有被认真对待的日子那样，在时光里沉淀出温润的光。
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