那团光猛地一闪。又一股水涌过来，比之前更大，更猛。那些灰人被冲得东倒西歪，有的被冲倒了，又站起来；有的被冲散了，手还伸着，抓着旁边的同伴。它们不松手。死也不松手。
林晚秋站在地边，看着那些灰人在水里挣扎，手在抖，但她没有动。她只是蹲下去，把手按在地上。
下面，那些没上来的死人在动。它们在翻土，在松地，在把根往深处引。草在长，叶在展，籽在饱。快了，快了。
“林姑娘！”灰羽的声音从渠边传来，嘶哑得像破锣，“撑不住了！”
林晚秋抬起头，看见渠边的灰人倒了一片。水漫过渠，往田里涌。那些刚长起来的草被水淹了，灰绿色的叶子在水面上漂。
晨星不知什么时候跑到地边，蹲在那片被水淹的草前面，小手伸进水里，摸着那些倒下的草叶。“别怕。”他轻声说，“别怕，我在这。”
那些草动了。不是被水冲的，是自己在动。叶子从水里竖起来，茎挺直了，根往下扎。水被推开，从草根边上流过去，流进那些被根扎松的土里，渗下去，渗到那些死人怀里。那些死人抱着水，不让它再上来。
晨星站起来，看着那些重新挺直的草，笑了。“林姨！草活了！”
林晚秋跑过去，蹲在田边，手按在土里。草根扎得很深，那些死人在下面抱着根，把水吸走了，渗到更深的地方去了。水退了，从田里退出去，流回渠里，从渠里流回洼地。那面水墙塌了，灰水往南退，越退越快。
那团光暗了。不是慢慢暗，是猛地暗，像被人掐灭的灯。
宋七站在渠边，浑身滴着灰水，看着那团越来越远的光。他转过身，对着那些站在水里的灰人喊：“草活了！”
那些灰人没有动。它们站在那里，灰色的眼睛盯着那片被水淹过的草地。草叶上还挂着水珠，在晨光里闪着光。然后它们笑了。不是苦笑，不是嘲笑，是真正的、带着泪的笑。
那天晚上，草结籽了。不是慢慢结，是一夜之间全结了。穗子压弯了茎，沉甸甸的，像谷子。宋七蹲在地边，用手摸着一棵穗子，灰色的眼睛里有什么东西在闪烁。“能收了。”他的声音沙哑，“明天就能收了。”
林晚秋蹲在他旁边。“来得及吗？它还会来吗？”
宋七没有回答。他只是看着南边，那团影子又亮了，淡淡的，像远处的一团雾。它还在。但它没动，只是悬在那里。
“它在看。”宋七说，“看我们收籽。看我们能收多少。”
林晚秋站起身。“那就让它看。收。”
那天夜里，河谷的人没睡。三百多人蹲在地里，把穗子一颗一颗摘下来。灰人也摘，他们的手不怕疼，摘得很快。晨星也摘，小手指捏着穗子，轻轻一捋，籽就下来了。他捋了一把，放在嘴里嚼了嚼。“这个甜。”他把籽吐在手心里，“这个能种。”
青儿蹲在他旁边，也学他的样子，捋了一把穗子，放在嘴里嚼了嚼。“苦。”她吐出来，“这个苦。”
晨星把自己捋出来的甜籽分给她。“给你。我帮你捋。”
青儿接过来，放在手心里，看了很久。然后她抬起头，看着晨星。“谢谢。”晨星笑了，露出两颗缺了的门牙。
天快亮的时候，籽收完了。装了满满五袋。晨星捋出来的那些，单独装了一小袋，用细麻布包着，系紧了口。宋七把那袋籽交给铃兰。“明年种这袋。长出来的草，会更好。”
铃兰接过来，手在发抖。“明年它还会来吗？”
宋七没有回答。他只是看着南边那团淡淡的影子。它还在，但它又远了一点。
林晚秋站在高台上，看着那片收完籽的草地。草还在，叶子黄了，茎也枯了，但根还在。根在，明年就能再长。
沈逸的意念传来。明年它还会来。
“我知道。”
下次怎么办？
林晚秋沉默了很久。“下次，种更多的草。扎更深的根。等那些死人全上来。等它们全活了。它来一次，我们种一次。它来一百次，我们种一百次。总有一天，它不会再来了。”
她转过身，走下高台。身后，那团淡淡的影子悬在南边，越来越淡，越来越远。
天亮了。
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