风贴着地皮刮，一股铁锈混着烂泥的味儿，蹭在脸上像砂纸磨。天压得低，灰蒙蒙的，喘气都费劲。荒坟里草趴在地上，菌丝从祖坟往外爬，蜘蛛网似的，绕到龟壳裂口那儿，围成一圈灰白的圈。陈砚还跪着，膝盖陷进泥里，右手死死捏着半截铜烟杆，指节发白，攥得手背青筋直跳。
那烟杆烫得吓人，几乎要烧穿掌心的老茧。可他不敢松。地底下那股抽筋扒皮的劲儿是没了，但掌心那道疤还在跳，像是有根线从肉里钻进去，连着龟壳深处，连着个还在喘气的东西。他能听见它的呼吸——慢，沉，一下一下，像钟，又像心跳。
他喘了口气，胸口起伏得厉害，跟刚从水里冒头一样。从怀里摸出那张残卷，贴在心口。纸焦黄，纹路早没了，边角卷着，脆得像烧过好几回。可一碰皮肤，还是有点温，好像里面还藏着没灭的火星。左手三根手指搓了搓地上的土，指尖传来一股说不清的“稳”——不干不湿，不冷不热。这感觉他熟，小时候他爹教他看地气，说“三指测温，地有脉动”，只有地真正安静时，才有这味儿。
他闭眼，低声念：“雷不过岗，禾不过坎。”
声音轻，可砸在空气里像钉子。残卷抖了一下，纸面浮起一层极淡的光，像月光落在枯叶上。接着，一道影子冒出来——不是字，也不是农谚，是山，是水，是地势走向，全缩在巴掌大的纸上，像谁用一辈子一笔一笔刻进去的。
他睁眼，盯着看了两秒，认出来了——江南地脉图，藏在龟肚子里，正随着铜烟杆一点点显出来。龟是活的，壳是骨，脉是血。那烟杆，是钥匙，是镇物，也是引子。
“稳了。”他嗓子发干，说话像含了沙。
远处，赵铁柱靠在断梁上，左腿被石板压着，动不了。右臂的机械臂炸了壳，电线焦黑，齿轮歪扭，液压液从缝里渗出来，一滴一滴，“嗒、嗒”地响，像倒计时。他抬眼，看见陈砚手里那残卷闪了光，又听见那句老话，心里明白了：地脉封了，母口闭了，可活口还在。
他知道，这才刚开始。
牙咬得咯响，额角青筋突突跳，他拿断梁撑着身子，一点一点往上蹭。每动一下，腰就跟被钉子穿过似的，眼前发黑。但他没停，拖着废臂，爬向龟壳裂口。罗盘还在腰上，焦黑一片，指针歪了，不动。那是他爹留下的老东西，黄铜壳，磁针，盘上刻着“子午定气，天地归衡”。现在它就是块废铁，沉得坠手。
他摘下来，攥在手里，凉，沉，像烧过的铁坨。
爬到裂口前，喘得像破风箱。陈砚没回头，只侧了半步，让出点地方。赵铁柱单膝跪地，把罗盘贴到龟壳缺口边。凹槽还在，烟杆插在正中，尾部发红，烫手。他左手扶住罗盘底，右手掰开机械臂前端的卡扣，“咔哒”一声，金属探针弹出来——他爹教的土法子：电的不行了，就靠物理震，找标高。
他闭眼，靠手感调角度。祖传的“标高感”不是数，是肌肉里的记忆，是从小在渠边量水、测坡练出来的直觉。手腕轻轻动，罗盘边磕在凹槽上，试了三次，终于卡进一道细缝。
“咔。”
一声脆响，像冰裂。
罗盘和烟杆底下的星纹咬上了，两块铜一碰，嗡地一声低鸣，像老钟被敲。地面不抖了，浮尘落定，风也停了，整个世界像是屏住了呼吸。
赵铁柱松手，罗盘立着没倒。他靠回断梁，喉咙一甜，咳了一声，嘴角渗出血。没擦，只是仰头看天，眼神空。
“成了。”他说。
陈砚低头看残卷，山川影子还在，但不动了，开始缓缓转，像活的。水在流，山在动，这张纸里像是藏着个小小天地。他把卷塞回怀里，伸手去试烟杆——想看看能不能拔出来。
纹丝不动，跟长进壳里一样。他用力一拽，掌心那道疤猛地抽搐，像被咬了一口。立刻松手，冷汗顺着鬓角往下淌。
他没再试。
这时，地上有了动静。
不是震，是裂，像种子破土。从祖坟那边开始，一道细缝顺着菌丝退的路爬过来，直通龟壳底下。缝不宽，只够插根手指，可每走一寸，就有东西从土里拱出来。
是碎片。
铜灰的纸片，指甲盖大，边不齐，面上刻着密密麻麻的纹，像星图，又像树根。一块一块浮上来，围成一圈，把龟壳底围住。陈砚数了，二十四块，一个不多，一个不少。
他捡起一块，指尖蹭过边缘。
三个字：陈根生。
手一紧，差点掉。他没松，一块块看过去，每块都刻着这名字。字有深有浅，像是不同时候刻的，可材质一样，纹路连着，分明是一张大图的碎块。他忽然想起小时候，他爹在油灯下刻铜板——小凿子一点一点敲，声音轻，像雨打瓦。
残卷突然烫了。
胸口一热，他赶紧按住。纸滚烫，像要烧起来。闭眼，掌心在土上蹭了蹭，三指测温，感受地气。然后低声念：“东南燥则薯深埋。”
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