石门缝里的光弱了，晨气钻进来，一股铁锈混着湿土的味儿。夜露还没干，空气沉得像泡透的棉布，压肩头，也往肺里钻。陈砚站在祭台边，脚底还震着昨夜星轨的动静，像是地底下有东西翻身，骨头咯吱响，血在管子里奔腾。那不是地震，是星宿和地脉咬合时的颤动。他能感觉到，皮肉都在记这个频率，像被谁拨了下琴弦。
胸口贴着的残卷，一阵凉一阵热，像块活肉埋在皮下。它不是纸也不是布，倒像是血和铁掺在一起的东西，跟着心跳一起一伏，纹路像血管在爬。昨夜它烫得差点烧破皮，那是星位刚开、光流倒灌的征兆。现在安静了些，可也没真歇着，像是在等下一个口令。
他没回头，只把铜烟杆从日晷底座拔出来。金属刮锈的声音撕开寂静，像刀划过冻僵的喉咙。这声音太利，利得不像人世该有的。日晷是青铜的，面上刻着二十八宿，中间凹处插着这支烟杆——父亲用了一辈子的烟杆，杆头刻了个“陈”字，深得能藏半滴血。
东南三十七度，地下三米。打谷机的底座还在那儿，锈死在地脉节点上。
这个位置，是他翻烂残卷、对星图、校日影，三夜没合眼换来的。不是画出来的，是用身子记住的——每到虚宿升上东南天际，月光照进祭台裂缝，影子就指这片地。昨夜子时，星轨偏了零点三度，裂缝微张，地气翻上来，他知道，时候到了。
他蹲下，三根手指插进裂缝边的土里，指尖搓了搓。土黏得怪，菌丝缠成网，一挖就塌。这不是普通泥，是地脉年年渗出来的“活土”，带着铜绿菌丝，黑夜里能微微跳，像地下的神经末梢。村里老人说这是“地魂爬过的印子”，他现在亲手摸到，才晓得那黏中带弹的劲儿，真像碰着血肉。
残卷又热了，纹路在掌心滑，指向更深的地方——底座偏了零点三度，星位在漂。
这点偏差，足够让整个星宿阵瘫了。要是不校正，地门一开，反噬能撕了祭台，连山坳都得遭殃。他闭了闭眼，脑子里浮出父亲临死的样子：躺在竹床上，嘴裂了口，手里攥着这根烟杆，声音断断续续：“子时三刻……地门开……你得替我把命……还回来。”
他还记得那晚的雨，砸在瓦上像打鼓，父亲突然抓住他手腕，指甲掐进肉里：“别信陆子渊……他骗我三十年……那鼎阵，不是镇脉，是锁人……”
话没说完，人就没了。
他抽出短铲，顺着残卷指的方向斜着切下去。土块簌簌落，露出半截锈轴。铁皮剥了，芯子暗红，像凝住的血。他伸手去抠，指尖刚碰上金属，残卷猛地一冷，纹路倒闪，一股子冰针顺着胳膊往上扎，整条手都麻了。
地下的齿轮卡了，不是锈死，是被某种震动锁住了。
这不是机械卡住，是“声锁”——老法子，靠特定频率封住机关。父亲教过：“地脉有音，星宿有律，两音撞上，机括自闭。”只有用对应的星轨震动，才能解开。
他慢慢抽出铜烟杆，顶进轴心孔。杆子微微抖，感应到地底传上来的阻滞波。他闭眼，呼吸放慢，一息七寸，再息九寸，三息沉到丹田。这是“星息法”，父亲传的，能让人短暂跟星轨同步。
残卷贴上轴体，冷热一撞，星轨的光流在他脑子里亮了——虚宿在左，危宿在右，室宿悬顶，三点成线。三颗星浮出来，缓缓转，拉出一根看不见的力线，贯穿天地。
他手腕轻轻一震，烟杆跟着星位共振，频率从缓到急，三下轻敲，像敲门。
第一声，虚宿微亮；第二声，危宿回响；第三声，室宿的光落下来，直插轴心。刹那间，地底“咚”一声闷响，像锁链断了。齿轮松了。
他咬牙，两手扣住轴体往上拽。锈铁离土的声音沉得像拔一根老骨头。每拉一寸，手臂都在抖，像在跟某种睡着的意志较劲。终于，底座全露出来：七块残件散在坑里，齿轮断了，链条崩了，只剩一块铁牌还刻着“青石农机厂1983”。
这是父亲亲手埋的。一台打谷机，被他拆了重铸，嵌进星图方位，成了开地门的“钥匙机”。村里人都说他疯了，整天摆弄废铁，对着星星念叨。只有陈砚知道，那不是疯，是赎罪。
他按星位摆正底座，一块块嵌进残件。每拼上一块，残卷就震一下，纹路亮一分。第六块齿轮归位时，残卷猛地一跳，一股热冲上眉心，他眼前一黑——看见父亲站在祭台前，穿着旧工装，拿着烟杆，正把最后一根连杆插进去。天上星轨倒转，地面裂开，一道蓝光冲天而起……
幻象没了，他额头上全是汗。
最后一块是踏板连杆，卡在土深处。他用手掏，指甲缝塞满黑泥，指尖被菌丝划出血口，血刚渗出来，就被缠住，像有活物在吸。连杆拉出时，带出一缕铜绿菌丝，缠在轴颈上，还在跳。那菌丝有脉，像是连着某个活体。
他没剪，让它搭在齿轮间。父亲说过：“菌丝是地脉的耳朵，剪了，它就听不见你的心跳。”
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