当时他不信。现在他知道，陆子渊不是吓他，是在提醒。
他猛地睁眼，抬手狠狠掐大腿。疼。真实。不是幻觉。
低头看手。血不再滴，凝在掌心，像一层暗红的蜡。他把残卷从胸口撕下来，布料背面全是血，可纹路还在，隐隐发着光。
他忽然想起小时候在祠堂听老人讲古。说陈家祖上是守鼎人，七代血脉，代代献祭，只为压住地底那道“门”。没人说得清门里是什么。只说每逢“冬至”、“清明”、“谷雨”这些节气鼎会醒，血要滴进去，人才能活。
他一直不信。直到他父亲死在“冬至”那天，胸口空了一块，像被什么东西啃过。
他把残卷按回“清明”鼎底，血顺着指缝流进缺口。纹路一震，显出地图——青石镇的地脉图。七尊鼎的位置连成一线，像一串齿轮。镇北河的河道，正好穿过这条线的中心。
龙骨水车。
他猛地抬头。
那玩意儿早被当成破铜烂铁拆了，说是“破除封建迷信”。可图纸呢？他记得赵铁柱提过，他爹临死前烧了一屋子东西，唯独藏了张图纸在地窖。
他拄着铜烟杆，一点点蹭到“小满”鼎前，又抠出一枚袁大头。民国十六年。他祖父的生年。
他忽然笑了。笑得肩膀抖。
原来不是献祭。是校准。
每一代人的血，对应一个年份，对应一枚钱币，对应一个齿轮的位置。七代人，七枚钱，拼成一个轮盘。而龙骨水车，就是那个轮盘的驱动器。
赵家管水，陈家管血。两家的命，百年前就拧在了一起。
他喘了口气，抬头看“冬至”鼎。那团褐雾不说话了，可银丝还在动，像在等他下一步。
他慢慢爬过去，手指抠进鼎底铜锈。这次没急着挖，先用指甲在缺口边缘划一圈。铜屑落下，露出更深的刻痕——是个齿轮轮廓，和残卷上看到的一模一样。
他把残卷按进去。
血流进去的瞬间，鼎猛地一震。纹路亮起，不是字，是影像——赵铁柱年轻时站在河滩上，手里半截铁轴，对村民喊：“这水车能活镇！你们拆了它，青石镇就完了！”
没人听。第二天，推土机来了。
影像一转，赵铁柱蹲在地窖里，用凿子刻字。一刀一刀，像刻自己的命。最后一笔落下，他回头看了眼门口，低声说：“砚子，你要活着。”
陈砚喉咙一紧。
他知道赵铁柱为什么总在田埂上等他。为什么每次见他都要扯断监测仪的线。为什么临死前死死攥着他手腕说：“别信他们给的数据。”
因为他们改了。
镇上的水文数据，早就被陆子渊他们动了手脚。他们要的不是治水，是让青石镇干涸，让地脉断流，让“门”自己开。
而赵铁柱，是最后一个知道真相的人。
他闭上眼，耳边响起小时候的水声——龙骨水车吱呀吱呀地转，河水哗啦啦流进田里。奶奶说，那声音是青石镇的脉搏。
现在，脉搏停了。
他睁开眼，手慢慢移向铜烟杆。烟杆是祖上传的，杆身刻着“陈”字，尾端有个小孔，小时候以为是通烟的，现在才明白——那是插钥匙的地方。
他把烟杆翻过来，用指甲抠了抠孔。里面卡着锈渣，他用舌尖舔了舔，铁腥味冲上来。
然后，他把烟杆插进了“冬至”鼎底的缺口。
咔。
一声轻响，像齿轮咬合。
整座祭台猛地一震。七尊鼎同时亮起，纹路连成一片，像一张大网。地缝里的蓝光开始缩，菌丝不动了，像被压住。
陈砚感觉到胸口的伤口突然不疼了。血止了。残卷重新变温，贴在皮上，像块暖玉。
他抬头看“冬至”鼎。
褐雾散了。父亲的脸没了。取而代之，一段文字浮在鼎心血洼上：
“血轮已启，水脉待接。龙骨不存，以人代轴。”
他懂了。
龙骨水车没了，但只要有人愿意成为“轴”，就能重启地脉。
他低头看自己的手。七代人的血，七枚袁大头，七次献祭。可这一次，不是献祭，是替换。
他要成为那个轴。
他慢慢站起来，膝盖抖，但撑得住。把铜烟杆从鼎底拔出来，尾端多了半圈铜齿，和地上的齿轮碎片正好对得上。
他走到祭台中央，把残卷铺地上。七枚袁大头依次摆开，缺口朝内，拼成一个圆。铜烟杆放在圆心，杆身垂直插进地面。
然后，他解开上衣，露出心口的伤口。
他抓起铜烟杆，对准伤口，猛地刺了下去。
不是杀人，是插轴。
剧痛炸开的瞬间，他听见地下传来轰鸣，像是沉睡百年的水车，终于被唤醒。七尊鼎同时震颤，纹路亮到刺眼。地缝里的蓝光彻底熄灭，菌丝化为灰烬，随风散去。
他跪在地上，手撑着地，血从胸口流下，顺着铜烟杆渗进地面。他感觉到一股暖流从脚底升起，顺着经脉往上爬，像是干涸的河床第一次迎来春水。
远处，镇北河的方向，传来第一声水响。
他笑了。
他知道，青石镇的脉搏，回来了。
他抬头看向裂缝上方的夜空。云层裂开一道缝，漏下一缕月光，照在他脸上。
他想起赵铁柱说过的话：“你那套数据，救不了青石镇。”
现在他想说：数据救不了，但人能。
他慢慢倒下，后背贴着冰冷的石板。残卷还在发光，映出最后一行字：
“陈砚，生于冬至，卒于清明。非祭品，乃轴心。”
他闭上眼，听见风里传来水车吱呀声，越来越近，像是从百年前传来，又像是从未来走来。
他知道，这声音，会一直响下去。
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