陈砚的脚陷在泥里，鞋底黏着那层温热的红。不是血，至少不全是——滑腻，发颤，像活物在鞋底爬，又像在喘。他没动，赤脚往里踩，土裹上来，卡住脚踝。泥从趾缝挤进，一股地底的腥，混着铁锈和烂根味。他闭眼，骨头被往下拽，像大地张着嘴，一口口咬。
怀里那卷破布冷得像铁片，贴着胸口，不吸热，反抽。他知道，这东西活着，但不像人活法，像一段割不断的记忆，一句死不闭嘴的遗言。
血不能再试了。上回割掌滴下去，泥水冒泡，跟烧开似的。赵铁柱就没了。不是死，是被地吞了。人跪着，手插进缝，嘴张着，没叫。然后软下去，衣服空了，泥里只剩个坑，转眼被红水填满。那一刻，他听见地底在说话——不是响，是低语，千百张嘴念一个名字，又像风刮过骨头缝。
血不是钥匙，是饵。地下的东西不杀，它挑人。
他蹲下，三指插进泥缝。湿泥钻进指甲，指尖碰上一块青砖边，凸起，不平，像谁故意留的记号。抠出来，翻看。正面是密纹，细如齿轮咬痕，排得整齐，却看不出用。背面有凹点，偏了位置，补了正面的空。他愣住。
砖转九十度，再看。凸凹连成线，绕角一圈。不是刻的，是立体的。纹路在空间里绕成闭合轨迹，像星图，又像某种结。他猛地抬头，扫视整段渠底。
红水还在流，慢，稳，像大地的血管在跳。菌丝浮着，灰白交织，像一层皮，盖了大半渠面。可那些松动的砖，位置不对。不是乱的。一圈圈往里收，像年轮，像罗盘刻度。每块砖的凸凹不同，却彼此呼应，像拼图。
他掏出液压钳，撬起三块砖，一块块翻。正面凸点对背面凹点，拼起来，像球面上的坐标。脑子里闪过大学抄的星图笔记——二十八宿，心宿在南，尾宿接北，中间是“龙脊”过脉。那是老课上学的冷知识，现在像一把锈钥匙，咔哒，插进锁眼。
他翻开笔记本，纸角卷了，边上铅笔写着：“心宿三，主五月农事。”抄自一本破《田经注》，老师说这是古人看星定耕的密码。他对照渠心第七块砖的凸点，再看东北角那块，参宿位。对上了。误差不到半度。
残卷贴在手腕内侧，忽然一震。不是烫，是颤，像脉搏跳了一下。八个字浮出来，黑得发灰：
“星垂平野阔。”
字散得快，像墨滴进水，残卷又冷了。可他知道，这不是镇压阵。是图。是投影。七十七块砖，不是封印，是锚点。它们把地下的脉钉在地表，用星宿定坐标。这段渠，正压在“心尾交汇”上——龙脊中枢，地气最活的地方。
他低头看手里的砖，指腹蹭着凸点。这东西不是刻的，是铸的。每块都像同一个模子出的，纹路一样，凸凹不同。拼起来，能成天象模型。不是为了看天，是为了映地。星图即地图，天象即地脉。
他掏出检测仪，想扫砖的密度。刚亮屏，信号乱了。电磁干扰，强得像发电机在转。他关了，塞回腰带。可关机前一瞬，瞥见波形图上有个异常峰值——频率极低，接近地磁脉动，但有规律，像心跳。
红水还在涨，菌丝连成片，像皮浮着。他蹲着，手撑泥地，忽然发现菌丝不是乱长。它们顺着砖缝走，沿着凸点爬，像在读什么。不是蔓延，是执行指令。
他盯着一块砖的角。三道凸线，交叉成三角。那是“心宿”的记号。笔记里画过，心宿三星，主农事，也主命脉。古人说“心为火，主夏，主血”。他忽然脚底发烫。
菌丝爬上去，停在交叉点，不动。然后动了。
不是乱爬。是顺着纹路走，像描图。描完，缩回去。像完成仪式。
他翻出赵铁柱留下的青铜罗盘。表面刻着田间标高，指针锈了大半，边缘磨得发亮，显然是常摸出来的。他记得赵铁柱临走前说：“渠变色，速避。”那时当是迷信，现在明白，那是遗言。
他把罗盘放上心宿砖。
指针抖了下，转半圈，停。不指北。偏北十五度，直指镇中祠堂。
他抬头。
祠堂在半里外，灰墙黑瓦，没异样。可就在抬头瞬间，一道血光从屋顶冲出，笔直上天。光不散，像被裹着，凝成柱子，刺穿云层。没声，没风，但他觉得空气在震，像有东西在共振。
几乎同时，渠底红水猛地一跳，像被抽了。菌丝膜抖，砖缝纹路亮了一瞬，暗红，像烧过的铁。地在动。不是震。是跳。一下，两下，三下，节奏稳，频率和刚才波形一致。
他手里罗盘还在，指针稳指祠堂。残卷贴腕，突然发烫。不是血引的热，是自己热。八个字浮现，黑得像炭：
“星归其位，脉启中枢。”
字散了，残卷温度回落，但没冷透。纹路还在闪，像根系在呼吸。他知道，不是结束，是开始。
他低头看罗盘。赵铁柱的。刻痕深，是常年摩挲的。他记得赵铁柱总拿它测坡度，说：“水往低处走，但得知道哪是低。”那不是废话。是暗语。低处不是地势低，是气脉沉。水往气沉处流，人往命门走。
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