晨光刚刚亮起来，草叶上的露珠还在轻轻颤动。陈砚跪在祖坟前，一动不动。他的膝盖陷进湿漉漉的泥土里，早就没了知觉，可他一点都没想站起来。整整一夜，寒气从地下往上钻，冷得骨头都发麻，但他背挺得笔直，像一根扎进土里的木桩。
胸口贴着一张泛黄的旧纸，那是他怀里揣着的残卷。那纸烫得吓人，像是活的一样，纹路顺着皮肤一点点爬，好像有小虫子在皮下走。每一道纹都带着火辣辣的感觉，烙进肉里，不是烧他，而是像在抽他身体里的什么东西。
他的手还插在石碑的裂缝中，指尖夹着一小块破布——是他小时候给爸爸补裤子时留下的边角料，上面的血迹已经变黑了，像干掉的墨点。这块布很小，只有指甲盖那么大，边缘毛糙，线头打了个死结，还缠着一缕头发。那是他十二岁那年第一次学缝补的时候留下的。
那天风很大，屋檐下的瓦片被吹得噼啪响，爸爸咳得很厉害，蜷在床角，脸色发青。他翻出那条破洞的工装裤，想试着补一补。针脚歪歪扭扭，线拉得太紧，布都皱成一团。他急得满头汗，手指被针扎了好几个小孔，血滴在布上，晕开成一朵朵暗红的小花。
爸爸没骂他，只是笑了笑，说：“补得不好，但心到了。”
现在这块布在他手里，沉甸甸的，比石头还重。不只是因为它藏着回忆，更因为它背负着十年的时间和命运。爸爸临死前没有烧它，是因为他知道会有这一天。而陈砚，终于懂了——这不只是一块旧布，它是信物，是钥匙，是血脉相连的证明。它埋在这石碑下，等了整整十年。
风吹过坟头的荒草，沙沙作响。远处的稻田裹在雾气里，灰蒙蒙的，像一块没洗过的旧床单。天刚亮，他已经在这里守了一整夜。
昨夜子时，怀里的残卷突然震动起来，像是被谁唤醒了。一开始只是微微抖，后来越来越剧烈，像心跳加速，又像一台老旧机器重新启动。他几乎是本能地跑来祖坟，跪下，把手伸进昨夜才裂开的石缝。
没想到，指尖碰到的不是泥土，而是一股温热的气息，仿佛地底下有心跳。
那一刻，他全身的血好像冻住了。这种感觉太熟悉了，爷爷说过：“地脉就像人的经络，会呼吸，有节奏。只要你静下来听，就能听见它喘气。”可眼前的波动，不只是自然的地气流动，它有规律，有意识，甚至……像是在叫他。
他慢慢把那块破布抽出来，摊在掌心。布很粗糙，针脚歪歪扭扭，线头乱糟糟的。可就在他盯着看的瞬间，布上的血迹竟泛起一丝微弱的红光，一闪就没了，像是回应某种召唤。
他心头猛地一震，抬头看向石碑——青灰色的碑面在晨光中依旧冰冷沉默，可刚才那一瞬，他分明看见一道极淡的青痕，从裂缝处闪过，像血管跳动了一下。
残卷还在发烫，越来越热。他低头看，边缘的纹路正一点点往外延伸，像活的东西在爬。开始细得像头发丝，后来变粗，颜色从暗红转成青灰，又透出一点金光。那些纹路不是乱长的，而是交织成网，隐隐约约拼出一幅小小的地图。
他忽然想起周映荷最后看他胸口的眼神——不是提醒，是确认。这张残卷从来就不是钥匙，是信号灯，只为引路。现在路到了，它开始回应真正的源头。
他双手捧着残卷，贴在石碑上。
纹路一碰上青石，立刻亮了。不是表面发光，而是从石头里面透出青色的光，像血管一样顺着碑面扩散开来。陈砚屏住呼吸，看着那青光像藤蔓般爬上裂缝，最后在碑顶汇成一个模糊的符号：像“井”字，但多了一道斜线，像一把刀劈开了田地。
那一瞬间，他脑子里“轰”地炸开。
这不是字，也不是符咒，而是一个标记——地脉坐标！他在爸爸留下的一本破笔记本里见过类似的图腾，用红笔画在一个角落，旁边写着四个小字：“中枢断点”。
他赶紧撕下一页纸，铺在地上，用烧焦的稻穗当笔，在泥地上一笔一笔描下那些线条。一根、两根、三根……纵横交错，越画越密，最后盖满了整张纸。
是一张地图。
不是田地，也不是河流，是地下的脉络。青色的线像树根，又像血管，从祖坟为中心，向四周蔓延，一直延伸到看不见的地方。整个江南百里的地气走向，全在这张图里。更奇怪的是，这些线不是静止的，随着他画，还在微微颤动，仿佛地底的血脉还在跳。
他盯着图，手指沿着三条主脉滑动。它们本该平稳流动，可现在，三处地方不断闪着暗红，像是被割断的筋。一处在村北的水车底下，一处在祠堂地基深处，还有一处在后山老坟林。每处都标着奇怪的符号：断裂、倒流、逆植。没有文字说明，但他看得懂。
这些不是自然形成的。
他翻开笔记本，找到十年前的记录。那年水车突然停了，田里的稻子莫名其妙枯黄。他查过水，查过土，都没问题。村里人都说是天旱，可那年雨并不少。爸爸临终前低声说：“水不动了，根也死了。”当时他不懂，现在对照地图才发现，那天，正是北边那个节点第一次闪红。
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