月光是冷的。
赞德站在那儿，看着最后一缕黑气在空中溃散。
他甩了甩手，指节上破的口子正往外渗血丝。
他该走了。这里干净了。
可他没动。
风卷着沙子打在他脸上，粗剌剌的，反倒让他觉得踏实。
他想起很多年前——也是这么个晚上，月亮白得晃眼。
十六岁的你，梗着脖子瞪他，眼睛亮得吓人，又干净得一眼能望到底。
那时候你是他的“任务”。
神使点名要的人，他该把你拎过去交差——
多好啊，还能顺道给他那位好师兄雷蛰添个堵。
可当他看到你时，脑子里冒出来的念头居然是：
老猫头儿见了你会怎么说？
师父肯定要先皱眉头，用那种“你又从哪儿捡回来麻烦”的眼神剜他。
然后呢？
然后大概会去厨房忙碌，嘴里还得嘟囔“一个两个怎么都瘦的跟杆一样”。
……真他妈疯了，他想，他真是疯了……
赞德抬手抹了把脸。
一见钟情吗？
他嗤之以鼻。
这些年什么好看的没见过？
在神使手底下做任务，漂亮的多了去了，也没见哪个让他这样的。
你不一样。
你不是橱窗里摆着的工艺品。
你是野地里的刺藤，不长在谁规划好的地方，东一茬西一茬。
还蛮横得很，勾住他衣角就不撒手。
你是河滩上的粗砂子，不起眼，可一旦钻进鞋里，每一步都在硌着，磨着。慢慢的就成了习惯。
烦。真烦。
那些刺藤不知什么时候在他心里长疯了。就连沙子也早就渗进骨头缝里。
现在看什么名贵的花、剔透的玉，都淡得很。或者说是，不如你烦他的心。
他不喜欢这样。
情绪让人牵着走，是要命的。
他这辈子，前半截在骑士团中见过点稀薄的光，后半截就一直在往下掉。
一片漆黑，伸手只能抓住自己胳膊。
而你呢，不过是他往下掉的时候，眼前闪过的一只蝴蝶。
凭什么牵动他的情绪？
明明翅膀那么薄，又莽撞又难搞。
他抬手想够，可快碰着了，又蜷回手指。
……算了。
光该照在高处，蝴蝶该往天上飞。
没道理跟他一块儿烂在泥里。
所以他松了手，看着你越飞越高，越飞越远。
悔吗？偶尔。
恨吗？谈不上。
更多是一种自己都嫌贱的平静：
看，她本该这样。
这感觉太拧巴了，拧巴到不如不想。
他很擅长这个，把难解的情绪打包，塞进记忆旮旯里，就当它们死了。
可当他看见你身边站着别人，他忽然就明白了。
他这条往你那儿去的路，窄得只剩最后一个弯口。
要么握住你的手，要么彻底退出你的地界。
哪个都行。
横竖，他该放过自己了。
也放过你。
……
他在这个坐标等了很久。
等残党聚齐，等一个一锅端的机会，也等……一个或许不会来的影子。
终端震的时候，沙丘上的风正呜咽着卷过去。
【你在哪？】
三个字。
他盯着屏幕，指尖悬着，半天没落下去。
视频请求弹出来。
他几乎本能地接了，又立马掐了自己这边的画面。
屏幕亮了。
你的脸在光里，还是那样，眼角眉梢甚至比记忆里更活泛。
他静静看着，呼吸在某一刻停了，然后又强迫自己慢慢，深深地换气。
是他先开的口。
声音压得低，像在跟什么较劲。
“坐标和我。”
“你只能选一个。”
话说完他就闭上了眼。
这问题真够孙子的。像一场豁出去的赌，押上他自己那点剩的不多的骄傲和不敢明说的指望。
他知道你擅长说什么。
那些软和的话，那些“需要”和“在乎”，你总能找准法子戳他心窝子。
他一度恨你只是利用他，后来又恨你不光利用他一个。
可只要这回——
只要你说一句“我想见你”，或者哪怕就含糊的“别走”——
他现在就回头。
管他之前下过多大的决心，管这条路已经画上了多清楚的句号。
他需要你。
需要到明知是毒，也愿意仰脖子灌。
然后他听见你的声音：
“坐标。”
……果然。
赞德很轻地笑了一声。
“好。”
通讯断了。
世界一下子静了，只剩风声，和耳朵里嗡嗡的响。
屏幕暗下去，变成一面糊的镜子，照出他自己看不清轮廓的脸。
一滴眼泪没防备地滚下来，砸进脚底的沙地里。
几乎没痕迹，就让沙子吞了。
他抬手，用手背狠狠抹过眼眶，皮肉蹭得生疼。
行了。
这样也行。
蝴蝶本就该在天上飞。
而他这片早裂了口子的旱地，早该学会，在没有雨的季节里，自个儿干透。
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