1.
维德的枪械店开在第三星系的边缘港口。
门脸不大，招牌上只印着一个简单的准星图案。
店里总弥漫着枪油，金属和旧木柜混合的气味。
说实话，他喜欢这种味道，扎实，可靠。
偶尔有熟客会带来些宇宙里的新闻。
那天，两个运输船驾驶员靠在柜台边，一边检查新到的能量弹夹，一边闲聊。
“听说了吗？联邦那位执行官，前两天把圣空星的贸易协定谈崩了……”
“现场把人家外使馆的屋顶都掀了……”
“政府那位？啧，脾气还是那么爆。”
“可不是，但人家有资本啊，当年那场凹凸大赛……”
维德擦拭枪管的手停顿了半秒。
抹布滑过金属，他忽然想起那把老式左轮——
很多年前，在某个游戏关卡里，你从他手里接过去的那把。
规则很残酷：轮流朝自己太阳穴扣扳机，弹巢里只有一发实弹。
赢的人，是老大。
你接过枪时，手指在他掌心停留了一瞬，很轻，像蝴蝶点水。
然后你抵住自己的额角，扣动扳机。
咔。空膛。
再轮转，再扣动。
咔。咔。咔。
六次机会，你扣了五次。
他接回枪那一刻他就知道了——你在接过枪的瞬间，卡死了弹巢里的那颗实弹。
在元力被全面压制的游戏里，你居然做到了。
那丝微弱的电流钻进了枪管内，锁死了死亡的可能性。
也锁死了，他们这些失败者……
他没有拆穿。
他比场上其他人都更早察觉了你的特别。
那种感觉，像在荒原上独自发现了一株会发光的植物。
后来，也是你帮他和安特离开了大赛。
过程顺利得不可思议，仿佛你早就为他们铺好了一条看不见的退路。
自由来得太轻易，反而让人恍惚。
他带着安特躲过了超能研究所最初的追捕，在宇宙里漂流，最后停在这个不起眼的港口。
他学会了改装武器，安特学会了调酒。
日子像生锈的齿轮，慢慢被油脂浸润，重新开始转动。
2.
维德的左手食指是机械的。
不是研究所后改造的，是在那之前。
原来的手指呢？
他不太记得了，可能是在某次逃亡中丢了。
或者更早，在他还是战争遗孤的时候，为了抢半块过期营养膏，被其他孩子用铁管砸烂的。
他出生在一个名字已被抹去的小星球。
父母的模样早就模糊成两团颤抖的影子。
只记得炮火声是永不停歇的背景音。
天空总是铁灰色，混着燃烧的烟尘。
他学会的第一件事不是走路，是蜷缩——
蜷缩在废墟的夹角，蜷缩在尸体背后。
蜷缩成尽可能小的一团，这样流弹和搜寻者就可能忽略他。
活着。
仅仅只是活着，就需要耗尽全力。
超能研究所的抓捕队像收割庄稼一样带走他们这些“无主废弃物”。
手术灯亮得刺眼。
改造很痛，但比起饥饿和寒冷，疼痛至少证明他还存在。
然后他被投进凹凸大赛。
一个更大的斗兽场。
在那里，“活着”成了需要靠抢夺、厮杀、算计才能暂时拥有的奢侈品。
他只是想活。
像野草一样，从裂缝里钻出来，晒到一点真实的阳光。
3.
当联邦的法律条文像蛛网一样蔓延到宇宙每个角落时，维德的枪械店收到了整改通知。
新规禁止私人持有及改装特定级别的能量武器。
而他的库存里有一大半需要上缴或销毁。
你来的时候穿着联邦执行官的深色制服，肩章上的徽章在港口昏黄的灯光下闪着光。
身后跟着两个士兵，但你没让他们进门。
“根据《星际武器管制条例》第三章第七条，这些属于违禁品。”你指着清单，声音平静，公事公办。
维德靠在柜台后，点了点头，没争辩。
他早知道会有这么一天。
手续办完，士兵把封存的箱子搬出去。
店里突然空了许多，也安静了许多。
你没立刻走，目光扫过墙上挂着的各种工具和半成品零件。
“联邦正在组建特殊技术支援部门，”你忽然开口，没看他，像在自言自语，“缺熟悉旧型号武器和非法改装路线的人。”
维德擦着一只玻璃杯——
“待遇不错，也有正规编制。”你继续说，“至少比在这里担心哪天又被新法规波及要强。”
他把擦好的杯子放回架子。
“不了。”他说。
你终于看向他。
他迎上你的目光，明黄色的眼睛在昏暗的店里像两盏没点亮的旧灯。
“现在这样，”他顿了顿，“挺好。”
你没再劝，只是点了点头，转身推门离开。
门上的铃铛响了一声，很快复归寂静。
安特从后间探头出来：
“她专门跑来一趟，就为了封我们几把枪？”
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