风卷着灰烬在营地边缘打转，楚玄的手还按在那张压在弹药箱底的地图上。火光映在他脸上，忽明忽暗，像被烧焦的纸片在风里颤。他没动，也没说话，指节因为用力而发白。刚才那一战的画面还在脑子里来回撞：皮甲汉子笑着咽气，护目镜姑娘喊出“幻听干扰”时的嘶哑嗓音，还有自己刀刃崩口后那种钝感——不是砍到了石头，是砍进了泥里，越用力越陷得深。
他低头看了眼肩膀上的披风裂口，布料边缘已经发黑，像是被什么东西烧过。锻造指环贴在掌心，温度比平时高了一截，但没报警，也没震动。它就这样安静地贴着，像个坏掉的老伙计。
远处裂谷依旧死寂，连风都不往那边走。前线阵地的火还在烧，可没人敢去救。死了的人抬回来了，活着的也躺下了，伤员挤在帐篷里哼，外面只剩几个守夜的影子来回晃。
楚玄终于松开手，把地图抽出来抖了抖。纸面全是褶子，边角还沾着血点。他盯着看了三秒，又把它塞回箱底。
“你站在这儿一动不动，是打算用眼神把敌人瞪死吗？”
声音从左边来，带着点沙哑的冷笑。
他偏头，看见露娜从阴影里走出来。她没穿战斗服，就一身灰黑色短袍，靴子沾着泥，手里什么都没拿。她在离他五步远的地方停下，双手插进袖口，歪头看他。
“我以为你会哭。”她说。
“我没力气哭。”楚玄说，“我连喘气都嫌累。”
“那就别喘了。”她往前走了两步，“直接躺下装死，反正你也快了。”
他看了她一眼，没接话。
“你知道你现在的样子像什么？”她咧嘴一笑，“像我小时候见过的一条狗。被人打断了腿，不叫也不逃，就趴那儿盯着天，好像老天欠它一顿饭似的。”
楚玄扯了下嘴角：“那你现在是来讨饭钱的？”
“我是来告诉你——”她声音低下来，“你还没输。”
“三分之一的人没了。”他说，“武器毁了一半，药没了，连通讯都断了。我们连他们怎么出招都没看明白。”
“所以你就打算站这儿，等他们下次来教你怎么死得更体面？”
他没答。
露娜哼了一声，转身要走，又停住：“每一世你都比前一世活得久一点，强一点。这次也一样。你怕的不是输，是你觉得自己配不上那些替你死的人。”
楚玄猛地抬头。
她没回头，只抬起一只手挥了挥：“别摆出这副苦大仇深的脸。你要真这么难过，就去做点能让他们闭眼的事。”
说完，她真的走了，身影一晃，就融进黑暗里。
楚玄站在原地，呼吸慢了一拍。
然后他听见琴声。
很轻，像是从很远的地方飘来的，又像是就在耳边响起。一个音接着一个音，不急不缓，没有歌词，也没有节奏变化，就是一段简单的旋律，在夜风里轻轻荡着。
艾琳来了。
她站在他右边，离他一步远，肩上搭着竖琴，手指在弦上滑动。她没看他，只是专注地弹着。那声音像是水，一点点渗进骨头缝里，把紧绷的筋拉松了。
过了好一会儿，她才停下。
“我能听见你心里的声音。”她说，“它在哭。”
楚玄没否认。
“但它也在跳。”她看着远方的火光，“跳得很稳，一下都没乱。”
他低头看了看自己的胸口，那里确实还在起伏，规律得不像个刚输掉一场仗的人。
“他们不是白死的。”艾琳轻声说，“只要你还记得他们是怎么倒下的，他们就没真正离开。”
楚玄闭上眼。
他又看见皮甲汉子被双尖矛刺穿时的笑容。那人明明疼得脸都扭曲了，却还在笑，说：“嘿……这次……我没误判吧？”
他睁开眼，喉咙有点堵。
“喏。”
一块金属片递到他面前。
罗拉提着工具箱走过来，脸上有灰，头发乱糟糟扎成一捆，手里拿着一把钳子和那块烧得发黑的残片。
“你昨天让我修的刀刃。”她说，“断了，但我没扔。我知道你会回来拿。”
楚玄接过那片金属，边缘还带着打磨过的痕迹，中间有一道裂纹，但她用银焊补上了。
“它还能用。”她说，“只要你想用。”
他捏了捏那片铁，温的，像是刚从炉子里取出来。
“我不是来安慰你的。”罗拉抱着工具箱，语气还是那样硬邦邦的，“我只是告诉你，失败不可怕，可怕的是你开始相信自己不行。”
楚玄看了她一眼，点了点头。
她没多留，转身就走，脚步干脆利落，靴子踩在地上发出清晰的响。
营地里的火堆不知什么时候被点着了，火苗噼啪跳起来，照亮了一小片空地。
楚玄站在原地，左手握着金属残片，右手垂在身侧。他忽然觉得胸口那股压着的闷气松了些。
然后他感觉到一只手覆上他的心口。
莉娅不知道什么时候来的。她站得很近，几乎贴着他左臂，手掌贴在他胸前的衣服上，没用力，只是轻轻压着。
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