总决赛大比分3：0的领先，像一片沉重而灼热的紫金色云层，笼罩在迈阿密热火队每一个人的心头。
美航中心训练馆里，空气黏稠得几乎令人窒息，只剩下篮球砸在地板上的沉闷回响、球鞋摩擦地板的尖锐嘶鸣，以及主教练斯坦·范甘迪那带着嘶哑和焦躁的咆哮。
“移动！移动！该死的！你们的腿是灌了铅吗？”
“防守轮转！说了多少次了！要快！要狠！不能给他们一丝空间！”
“沙奎尔！你在干什么？篮下要位再坚决一点！你是沙奎尔·奥尼尔！不是刚进联盟的菜鸟！”
范甘迪双手叉腰，脸色铁青，额头上沁出的汗水浸湿了鬓角，他也顾不上擦。
他的战术板被摔在地上好几次，上面密密麻麻的线条和符号早已模糊不清。
0：3！
NBA历史上从未有球队能在这样的绝境下翻盘，这沉重的概率像巨石压在他的胸口，也压在每一个热火队员的脸上。
奥尼尔刚刚完成一组高强度篮下对抗训练，汗水如同溪流般从他庞大的身躯上淌下，在地板上洇开深色的水渍。
他双手撑着膝盖，胸膛剧烈起伏，呼哧呼哧的喘气声像一头被逼到角落的困兽。
脸上没有了往日插科打诨的轻松，只剩下极度的疲惫和一种近乎暴戾的严肃。
他倾尽了所有，场均超过35分的恐怖输出，几乎每一次进攻都在湖人内线翻江倒海，可结果却是三场脆败。
那种拼尽全力却无法改变结局的无力感，像毒蛇一样啃噬着他的内心。
他现在看谁都不顺眼，只想找个什么东西狠狠砸一顿，尤其是当听到范甘迪的责骂时，他抬起布满血丝的眼睛，恶狠狠地瞪向教练的方向，但最终只是用拳头狠狠捶了一下自己的大腿，发出一声压抑的低吼。
问题出在哪里？
他不知道，或许他知道，但不愿承认——那个该死的、像泥鳅一样滑溜、总能传出致命球的华夏小子，以及那个永远冷血、不知疲倦的科比。
另一边的德维恩·韦德，同样沉默得可怕。
他的速度依旧快如闪电，训练中一次次将自己抛向空中，完成高难度的上篮，但落地后的眼神却充满了挫败和不解。
他像旋风一样冲击湖人防线，一次次摔倒，又一次次爬起，可总是差那么一点点。
科比的防守经验老辣，叶小小的协防时机刁钻，两人构筑的外线铁闸让他消耗巨大，却难以换来一场胜利。
年轻的“闪电侠”第一次感受到总决赛级别的残酷和令人绝望的壁垒。
他烦躁地扯了扯训练服领口，感觉胸口憋着一团火，无处发泄。
整个热火训练馆都弥漫着这种低气压的烦躁和近乎绝望的认真。
没有人交谈，即使有，也是急促的战术指令和粗重的喘息。
训练强度被范甘迪提到了极限，仿佛想用肉体的极度疲惫来麻痹精神上的巨大压力。
每个人都清楚，下一场是背水一战，输了，就将目送湖人在自己的主场捧起奥布莱恩杯，成为传奇背景板最耻辱的一笔。
他们必须赢，哪怕只是为了尊严。
与此同时，在迈阿密南海滩一家临海的高档酒店外。
叶小小的身影出现在这里，与热火训练馆的凝重氛围格格不入。
他穿着简单的休闲装，戴着一顶棒球帽，帽檐压得很低，看似随意地走过酒店大堂，目光却锐利地扫过环境。
根据白风姐姐模糊的感应和对未来时间线碎片的捕捉，四年后，苏晴抵达迈阿密时，会入驻这家酒店，他清楚的记得那个套房的房号。
总决赛的赛点近在咫尺，但白风关于时空裂缝窗口期仅剩三周的警告，如同达摩克利斯之剑悬在头顶。
他必须提前布局，为那个几乎注定要到来的离别，也为那个可能存在的、与苏晴重逢的渺茫希望。
他巧妙地避开监控，利用炼气期修士对环境的敏锐感知和远超常人的身手，如同幽灵般来到了酒店高层的一间套房外。
左右观察确认无人后，他指尖悄然凝聚起一丝微不可察的灵力，轻轻点在门锁上。“咔哒”一声轻响，门锁应声而开。
房间宽敞明亮，面朝大海，阳光透过落地窗洒满房间。
小小无暇欣赏风景，他迅速关上房门，脸色变得无比凝重。
他深吸一口气，双手缓缓抬起，指尖开始在空中勾勒出复杂而玄奥的轨迹。
一丝丝精纯的混元灵力，如同淡金色的丝线，从他指尖流淌而出，融入房间的虚空之中。
他在布阵：一个极其微弱、旨在隐匿和感应的结界。
这是一个极其精细且冒险的操作。
结界不能太强，否则容易引起来自世界本身的排斥或那些隐藏在暗处的“观测者”的注意。
但也不能太弱，否则无法跨越漫长的时间长河维持基本功能。
小小全神贯注，元神之力高度集中，小心翼翼地控制着每一丝灵力的输出和符文结构的稳定。
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