阳光晒着草堂新糊的窗纸，空气里飘着泥土和腐草的暖腥。
自称益州茶商的男人站在光晕里，竹篾食盒渗出蒙顶石花的清冽香气。
老杜枯瘦的喉结剧烈滚动——整整三年，他再没闻过茶香。
我横身挡在他前面，鼻腔深处却捕捉到一丝极淡的苦杏仁味。
指甲抠开茶饼暗槽，砒霜晶粒在阳光下闪着石英冷光。
舌尖舔过晶粒的瞬间，视网膜炸开血红警告：[砷化物纯度72%！]
“茶贵细品啊……”老杜的劝阻卡在喉咙里。
我猛咳捂喉栽倒，指尖痉挛发绀，陶罐碎裂声刺破虚假的安宁。
刺客袖中淬毒棱刺滑出，寒光映亮他骤然狰狞的眼。
草堂的泥墙还渗着昨夜雨水的潮气，混着新糊窗纸上米浆的酸味，一股脑儿往鼻子里钻。阳光倒是好，金灿灿地泼进来，正好罩住我手里那截冰凉梆硬的铁家伙——“诗剑笔”的粗胚。指腹蹭过铁骨上刚凿出的“景崴骨杜魂”四个篆字，凹痕刮着皮肉，沙沙地响，像钝刀子蹭骨头。
老杜缩在檐下那片窄窄的阴影里，枯枝似的手指头哆嗦着，翻他那本快散架的《千金方》。纸页脆得吓人，哗啦一声，像骨头被掰断了。阳光暖烘烘地舔着他半张脸，却死活化不开他眉头那坨死疙瘩。昨晚上那条钻进他胸口、又顺着蓝光通道差点把我俩一起拖进湮灭的鬼东西，那戳人骨髓的阴冷，还盘踞在腔子里，混着血腥气，沉甸甸地往下坠。
“吱呀——”
破篱笆门被推开的声音，干涩得像老骨头在呻吟。
一团影子堵在门口，把明晃晃的阳光切掉了一大块。来人是个中年汉子，裹着身半新不旧的靛蓝细麻布袍子，脸上堆的笑，皱巴巴地糊成一团，活像揉烂了的油纸。他手里提着个竹篾编的食盒，篾片交错，编得细密，透出一股子精工细作的味儿。
“杜先生？杜工部？”那汉子声音不高，却透着一股刻意的热络，像沾了蜜的针，尖细又黏糊。他目光在草堂里扫了一圈，泥地、破陶罐、漏风的窗、墙角堆的烂茅草……最后落在我手里那根铁条子上，眼皮子几不可查地跳了一下。那眼神，不像看屋子，倒像是在打量一副薄皮棺材的尺寸。
“益州来的，小姓周，单名一个福字。”他往前挪了两步，把食盒往前递了递，盖子没开，一股清冽的、带着高山晨雾冷意的茶香，已经丝丝缕缕地钻了出来，霸道地压过了草堂里所有的泥腥和潮气。“听说先生客居于此，特来拜会。一点乡梓微物，蒙顶石花，请先生品鉴。”
蒙顶石花。
四个字，像烧红的烙铁，猛地烫在老杜身上。
他几乎是触电般抬起头，那双浑浊的、昨夜还翻涌着非人贪婪的瞳仁，此刻死死钉在那没打开的食盒上，里面爆开的不是惊喜，是一种近乎绝望的、被巨大诱惑冲击得摇摇欲坠的渴求。三年了。整整三年颠沛流离，啃草根嚼树皮，梦里都是长安曲江池畔那一盏碧绿清透的茶汤。喉咙里“咕咚”一声，喉结剧烈地上下滚动，枯瘦的手下意识地朝食盒伸去，指头痉挛着，像要抓住什么救命的稻草。
“周掌柜……太……太破费了……”老杜的声音干哑发飘，带着喘，眼神却死死黏在食盒上，拔不出来。
我手腕一翻，打磨得粗糙的铁笔胚子“铛”一声轻响，被我随手插回后腰的破布条里。脚下发力，左腿膝盖处昨夜被系统反噬留下的酸麻还未完全褪尽，动作却快得像绷紧的弓弦松开。一步，结结实实横插在老杜和那食盒之间，宽阔的肩背把他瘦小的身形完全挡住。
阳光被我截断，阴影罩在老杜脸上。他伸出的手僵在半空，眼神茫然地抬起来看我，带着点被打断好梦的愠怒和不解。
我的视线没在他脸上停留半分，直直落在周福那张堆笑的脸上。这汉子嘴角咧开的弧度有点僵，像画上去的。目光深处，那层浮在表面的热切底下，是冰水一样的冷。那绝不是茶商的眼神。是屠夫。是猎人。
“益州来的？”我开口，声音不高，像砂纸刮过铁锈，“千里迢迢，就送这点茶？”
周福脸上的油纸褶子抖了抖，笑容又深了几分，眼底的冷意却更重了：“壮士说的是。兵荒马乱，行路不易。这石花，可是采自蒙顶甘露峰顶，清明前单芽，三炒三揉，贡上的份例，实在不易得。也是仰慕先生诗名……”他一边絮絮叨叨，一边极其自然地抬手，像是要掀开食盒盖子。
就在他手臂抬起的瞬间，袖口滑落半寸。腕骨粗壮，指关节凸起，布着一层厚实的老茧。那茧子颜色深重，分布的位置……虎口，拇指根，食指第一指节内侧。这茧子，不是拨算盘、炒茶叶磨出来的。是刀。是常年握刀，反手劈砍才会磨出的位置。
一股极其微弱的、被清冽茶香死死压住的气味，也随着他抬手的动作，钻进了我的鼻腔。
苦杏仁。一丝丝，若有若无。像毒蛇在草丛深处吐出的信子。
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