我和子豪花了很长时间来适应这彻底的“二人世界”。
早晨醒来，不再需要先去四位老人的房间探看；
餐桌上，只摆两副碗筷；
夜晚的客厅，只有电视的声音，再无那些缓慢而温和的交谈。
我们开始不自觉地重复母亲和赵叔晚年的生活轨迹。
午后，并排坐在那两把藤椅上，看云，看树，看光影移动。
子豪的膝盖上常摊着一本旧相册，里面是几十年来这个家的点滴。
他的手指抚过母亲抱着幼时小远的照片，抚过赵叔在菜地里露出难得开朗笑容的瞬间，抚过四位老人并排坐在廊下打盹的祥和画面。
“都走了。”
他有时会喃喃自语，声音里没有太多悲伤，只有一种被岁月冲刷后的、近乎透明的感慨。
我则接替了母亲照料花草的职责。
那窗台上，如今摆放的是“绿云”分株出来的后代，以及我从各处寻来的、好养活的兰草。
我学着母亲的样子，用手指试探土壤的湿度，用柔软的湿布擦拭叶片上的灰尘。
动作间，仿佛能感受到她站在我身后的目光。
荣清和兰凤一家，成了我们与外面世界最温暖的连接。
他们几乎每个周末都会来，带着已经上小学的曾孙。
孩子名叫安安，性格却一点也不安分，像小时候的小远一样，喜欢在院子里奔跑，喜欢缠着子豪讲那些他听了无数遍的、关于太爷爷太奶奶的故事。
“太爷爷做的木架子还在吗？”安安仰着脸问。
“在，”子豪牵着他的手，走到书房一角，那里安静地立着赵叔做的那个两层花架，木料色泽愈发深沉温润，“你看，太爷爷的手艺，多好。”
安安用小手摸了摸，又问：“那太奶奶种的菜呢？”
我指着窗外那片依旧被精心打理着的菜地：“在那里。不过现在是李伯伯在帮我们种了。”
孩子的问题，像一把温柔的钥匙，一次次开启记忆的宝库，让那些远去的身影，在讲述中重新变得鲜活。
生命的新陈代谢，无声却坚定。
我和子豪都清楚，我们站在这条河流的尾端，看着新的支流不断涌现、壮大。
我们的角色，已经从陪伴者、支撑者，渐渐变成了被陪伴、被惦念的对象。
一个初夏的傍晚，骤雨初歇，空气里满是湿润的泥土和草木清气。
天边挂着一道淡淡的彩虹。
我和子豪坐在廊下，看着这景象。
“妈走的那年，也是这么个雨后。”子豪忽然说，声音很轻。
我记起来了，是的，那时母亲也是坐在这个位置，看着彩虹，对赵叔提起了父亲。
时光仿佛完成了一个循环。
我们没有再说话，只是静静地看着彩虹慢慢消散，看着暮色四合，看着老宅的轮廓在渐暗的天光里变得模糊而坚实。
夜风微凉，我下意识地拢了拢披肩。
子豪伸出手，将我的手握在他依旧温暖的掌心里。
我们的手，都布满了皱纹和斑点，交握在一起，却有一种历经所有后的、无需言说的力量。
“明天，小远他们说带安安去新开的植物园。”我说。
“嗯，挺好。”子豪应着，“我们也去吧。”
“好。”
廊下的藤椅，承载过父母的爱情，承载过赵叔与母亲相濡以沫的陪伴，如今，承载着我们相守一生的宁静。
灯亮了，从客厅的窗户透出温暖的光。
我们相互搀扶着，慢慢站起身，走向那光亮处。
身后，是老宅，是院落，是深植于这片土地的根，是依偎蔓延了整个岁月的藤。
而生活，在血脉与记忆的延续中，自有其无声却磅礴的篇章，在时光深处，轻轻翻过一页。
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