风卷着沙砾掠过戈壁，在他身后扬起一道蜿蜒的尘线。中年男人的帆布裤脚早已被碎石磨出毛边，裸露的脚踝沾着干涸的泥块，每走一步，军靴都陷进沙砾半寸。他抬手抹了把脸，指腹蹭过干裂起皮的嘴唇，望向远处起伏的地平线。
那里正燃着橘红色的落日，将天空烧成一片沸腾的火海。他想起出发前妻子塞在背包里的馕，此刻大概还剩最后半块。水壶在腰间晃荡，发出细碎的声响，像某种古老的计时器。
二十年前也是这样的黄昏，他蹲在村口的老榆树下，看父亲把最后一袋麦种扛上驴车。那时风里有麦香，父亲的背影在夕阳里缩成小小的黑点，却在他心上刻下了永不褪色的轮廓。
现在他踩着父亲当年走过的路，怀里揣着磨得发亮的铜哨。风掠过衣领时，哨子会发出细微的嗡鸣，像远山的回应。他知道地平线后面没有麦浪，只有更辽阔的荒芜，但脚步从未迟疑——就像父亲当年明知山路艰险，却依然要把种子播进每一寸贫瘠的土地。
砂砾打在脸上有些疼，他却忽然笑了。干裂的嘴唇扯出粗糙的弧度，眼角的皱纹里落进几粒金沙。远处的落日正一寸寸沉入大地，将他的影子拉得很长很长，与连绵的沙丘连成一片金色的海。
他的步履有些沉重，却带着一股执拗的坚定，一步步踏在龟裂的土地上。夕阳将他的影子拉得很长，又渐渐被暮色吞噬。旷野上的风更烈了，卷着沙砾，刮过他消瘦的脸颊。裸露的脖颈被风吹得发疼，他下意识地缩了缩，将衣领拉高了些。嘴唇早已干裂，他抿了抿，尝到一丝咸涩的味道，大概是刚才赶路时渗出的汗水。帆布背包里没什么重物，只有半块干硬的麦饼，还有一个用油布层层裹好的铁盒，那是他全部的希望。他抬手抹了把脸，指尖触到粗糙的皮肤和细小的沙尘。远处的地平线逐渐模糊，仿佛被一层轻纱所笼罩，让人难以看清。他凝视着那片模糊的远方，心中涌起一股期待和希望。他知道，只要再坚持走一段路，或许就能抵达那个小小的村落。
那个村落对他来说意义非凡，那里可能隐藏着他一直在寻找的人，也可能会给他带来一丝温暖和安慰。他深吸一口气，感受着空气中的湿润和清新，这一次，呼吸似乎不再像之前那样干涩。
风依旧在耳边呼啸着，吹乱了他的头发，却也带来了一丝凉爽。背包上的补丁随着风的吹拂发出轻微的声响，仿佛在诉说着它的故事。然而，他的脚步却比之前轻快了一些，仿佛那阵风给他注入了新的力量。
他继续前行，目光紧盯着前方越来越浓的夜色。夜色如墨，吞噬着周围的一切，但他的眼中却闪烁着微弱却不灭的光芒。那光芒就像那面在风中猎猎作响的旗帜，永不降落，始终指引着他前进的方向。
就在他觉得双腿快要支撑不住时，前方的黑暗中忽然出现了几点昏黄的灯光。那灯光在夜色里摇曳不定，却如灯塔般照亮了他的眼。他脚步猛地加快，心跳也随之剧烈起来。
走近些，便能听见村落里传来的犬吠声和人们的谈笑声。他在村口停住，深吸一口气，整理了下有些凌乱的衣衫。走进村子，他看到几位村民围坐在篝火旁，正吃着晚餐。他犹豫了一下，走上前轻声询问：“请问这里有位叫阿力木的人吗？”一位老者抬起头，仔细打量了他一番，缓缓说道：“阿力木啊，他住在村东头那间土坯房。”他道了谢，带着一丝紧张与期待朝着村东头走去。风卷着雪沫子撞在土墙上，簌簌落进他的衣领。指节叩在门板上的声响被吞进无边的夜色里，门内只有油灯芯偶尔爆出的噼啪声。他屏住呼吸，听见自己的心跳像擂鼓，震得耳膜发疼。
门缝里的光忽然晃了晃，他几乎要转身逃开时，门轴“吱呀”一声呻吟。昏黄的光晕里，一个佝偻的身影扶着门框，蓝布头巾下露出几缕灰白头发。
“三娃？”苍老的身影裹着水汽，在寒风里微微发颤。
他僵在原地，看见那双浑浊的眼睛慢慢聚焦，映出他冻得通红的脸。土灶台上的铁锅冒着白汽，铁锅里炖着的萝卜干咕嘟作响，混着柴火的烟味钻进鼻腔——那是他十年没闻过的味道。
“娘……”喉头的冰碴子终于化了，他扑通一声跪在雪地里，额头抵着结霜的门槛，听见自己的声音像被揉皱的纸。
母亲颤巍巍地伸出手，想把他拉起来，嘴里念叨着：“快起来，快起来，冻坏了可咋整。”他顺从地站起身，跟着母亲进了屋。屋内暖烘烘的，他身上的寒意渐渐消散。母亲忙前忙后，给他盛了一碗萝卜干汤，又递过来一个热乎的窝窝头。他大口吃着，泪水忍不住在眼眶里打转。
吃完饭后，母亲坐在他对面，仔细地端详着他，眼中满是心疼：“这些年，你过得咋样啊？瘦了这么多。”他强忍着泪水，把这些年的经历简单说了说。母亲听着，不时抹抹眼角，轻轻拍着他的手：“回来就好，回来就好。”
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