“那东西的根，”她顿了顿，“可能不止一个。”
林晚点点头。
“知道了。”
她钻进裂隙。
裂隙很窄，窄得她得侧着身子往里挤。石壁冰凉粗糙，刮得她胳膊生疼。脚下是湿滑的苔藓，踩一步滑半步，好几次差点摔倒。
她不敢停。停了，那股冷飕飕的风就一个劲儿往领口里灌，像无数根冰做的针，扎得她脖子和后背发麻。
走了不知多久，裂隙渐渐宽了。从只能侧身挤，到能正着走，到能伸开手臂。空气也变了，那股冷飕飕的风没了，换成一种更沉的、闷闷的潮气，带着淡淡的土腥味。
脚下的石壁变成了泥土。松软的，踩上去陷脚，像走在刚翻过的庄稼地里。
林晚放慢脚步，把左手抬起来，隔着布条感应周围。
那簇火在掌心跳得很稳。没预警，没躁动，就是安安静静地烧着。这说明附近暂时没危险。
但远处呢？
她把感知往更深处延伸。
起初什么都没有。只有土，潮的，沉的，带着腐殖质发酵的微酸。然后是石头，大块的，埋在土里，又冷又硬。再然后是……
一股极淡的、几乎察觉不到的“味道”。
像在很远的山那边，有人点了根香。香味很细，很弱，被风吹得七零八落，但确实是香的。不是檀香，不是艾草香，是种更干净的、更清凉的香，像雪后松林里的风。
林晚加快脚步。
越往前走，那股香味越明显。但同时，另一种味道也开始浮现出来——
腥的。黏的。贪婪的。
和在洼地里“尝”到的那滩东西一模一样。
它在这附近。离得不远。
林晚把脚步放得更轻，几乎踮着脚尖走。周围越来越暗，头顶看不见任何光，只有左手那簇火透过布条，发出一点微弱的温热——不是照亮，是她自己能感觉到。
脚下忽然一空。
她踩到什么软的东西，整只脚陷了进去。
林晚猛地抽回脚，低头去看。
什么也看不见。太黑了。她只能用手去摸——
黏的。凉的。有弹性。像踩进一块刚宰完还冒着热气的肉里。
她心一紧，往后退了一步。
脚下那片“地面”忽然动了。
不是地震那种动，是像有东西在地底下翻身。整片土都跟着起伏，拱起来，又塌下去。拱起来的地方裂开一道道缝，缝里往外渗出黏稠的、黑红色的液体，散发着刺鼻的腥臭。
林晚想跑，但腿迈不动。不是吓软了，是脚下的土变得像浆糊，黏得她拔不出脚。
她低头看左手。
那簇火在狂跳。
不是预警的那种刺痛，是更猛烈的、几乎要把掌心撑裂的灼烧。像火在喊她：烧！烧！烧！
林晚一咬牙，把左手往下一按——按进那片黏稠的、蠕动的“地面”。
布条瞬间被浸透。火隔着布条烧起来，烧得那些黏稠的东西滋滋作响，冒出焦臭的白烟。
地底下传来一声闷响，像有什么东西在疼。
林晚趁这机会，拼命把脚从黏土里拔出来，踉跄着往后退。
退了十几步，退到一块硬的、没被污染的地面上，她才停下来喘气。
左手还在烧，布条已经焦了半边，露出底下血痂覆盖的掌心。那簇火在皮肉里跳动，烫得她整条手臂都在抖。
但她没时间管这些。
因为前面那片“地面”彻底活了。
整片土都翻了起来，像一张被掀起的巨大的皮。皮底下是空的，空的深处，盘着一团巨大无比的东西——
那是根吗？
林晚看不清。太黑了。她只能“尝”。
尝到的味道让她头皮发麻。
贪婪。那是贪婪。最纯粹的、没有任何杂质的贪婪。贪婪到已经不是想吃东西，是想“占有”一切存在的东西。土，水，空气，命，脉，光，暗……只要能占的，它都要。
而在那贪婪的核心，有一点极淡的、清凉的香味，正在被贪婪一点一点“嘬”进去。
是地脉。
白鳞说的那条地脉，正被这东西嘬着。
林晚站在那儿，左手烧得发烫，脑子里却出奇的冷静。
她想起白鳞说的话：“找到根，烧了它。”
这就是根。
怎么烧？
她低头看看自己的手。那簇火还在烧，但只是烧在她的掌心里，烧在她皮肉里，烧不出手去。洼地里那次，火是自己烧出去的，不是她控制的。现在呢？
她试着把火往外“推”。
火烧得更旺了，烫得她整条小臂都在抖，但就是出不去。像关在笼子里的野兽，急得团团转，就是撞不开门。
为什么？
是因为她怕？
林晚盯着前面那团巨大的黑暗，盯着那股翻涌的、令人作呕的贪婪，问自己：我怕吗？
怕。当然怕。
但那天晚上冲进赵婶子产房的时候，她也怕。怕得要死。腿抖得站不住，手抖得握不紧剪刀。
可她进去了。
进去了，火就烧起来了。
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