林风走出酒坊时，手里那坛酒沉得像是揣了块秤砣。阳光斜照在麻绳捆扎的坛身上，油纸封口还带着掌柜刚贴上去的温热。他没急着走，站在门口拍了拍袖子，仿佛刚才那一撞只是寻常过客的擦肩。
可他知道不是。
从踏进店门那一刻起，他的眼睛就没闲着。柜台后的胖掌柜一边称银子一边念叨：“最近怪事多，好几拨人来问什么三少爷……说是江南来的贵客，寻亲？”他顿了顿，拿木塞敲了敲坛沿，“你说这名字也巧，咱们这儿谁叫三少爷？难不成是哪个窑子里跑堂的小名儿？”
林风没接话，只笑了笑。笑得不深，也不假。
但心里已经转了几圈。阿吉的身份藏得够深，连镇上最会嚼舌根的豆腐西施都说不出他底细，怎会突然冒出一堆外乡人打听？更别提“三少爷”这三个字——江湖上能配上这名号的，一只手都数得过来。
他拎着酒转身要走，眼角余光却扫到门口一闪而入的人影。
是个男人，披着洗得发白的粗布斗笠，帽檐压到鼻尖，右手缠着脏布条，走路一瘸一拐，像刚从哪个破庙里爬出来讨饭的。林风起初没在意，这种人市集上一抓一把，逢年过节还能看见躺在桥洞底下打呼噜的。
可那人进了门，脚步忽然加快，直冲角落那排陈年酒缸而去。
“砰！”
一声闷响，陶缸翻倒，米酒顺着青砖缝往外淌，一股甜香混着酸腐味扑面而来。周围几个买酒的妇人尖叫着跳开，掌柜拍案而起：“作死啊你！十年封坛的酒也敢碰？”
那人不答，身子一晃，竟朝着林风这边趔趄撞来。
林风反应极快，腰身微拧就要避开，可对方那只裹布的手已擦过他左袖内侧，动作快得不像个瘸子。他本能地抬手去抠，指尖刚触到对方腕骨，人却像泥鳅似的滑了出去，几步混进乱糟糟的人群里，眨眼就没了影。
四周还在吵嚷，没人注意到这一瞬的交接。
林风站着没动，脸上依旧平静，只有他自己知道，袖子里多了点不该有的东西。
一张纸条。
他不动声色地往前走了几步，绕过街角卖糖人的摊子，借着人群遮挡，悄悄抽出那张折叠的纸片。墨迹未干，字写得歪斜却用力，像是怕人看不清：
“天尊已知阿吉身份，速离。”
六个字，像六根钉子扎进脑门。
他把纸条揉成一团，指尖一搓便成了碎屑，顺手撒进路边排水沟。抬头看了看天，日头偏西，离明日辰时还有大把时间，但他已经不想再慢悠悠地晃回去了。
天尊的动作比他想的快得多。
那个由慕容后人执掌的暗影组织，向来以追杀谢家血脉为乐。若真确认了阿吉就是谢晓峰，整个镇子恐怕撑不过三天。一夜血洗，不是吓唬人。
可问题是——这纸条是谁送的？
那戴斗笠的男人，身法诡异，出手精准，绝非普通流浪汉。若真是天尊的人，何必通风报信？若是敌对势力，又为何单找上他一个无名之辈？
他站在街边，看着对面茶摊上两个老头下棋，一个举着扇子半天不落子，另一个催得急了，干脆把棋盘掀了。围观的人哄笑起来，锅里的油条炸得正响，香味一阵阵往鼻子里钻。
这地方看上去太平得很。
可林风知道，有些风暴来之前，总是格外安静。
他摸了摸腰间的剑柄，黑鱼皮鞘还是昨夜那副模样，沾了点泥，也没擦。这把剑陪他走过不少险路，砍过不少脑袋，但从没像现在这样，让他觉得有点不够用。
不是威力不足，是分寸难拿。
昨夜他还想着，带坛酒去，喝一场，问清楚什么叫“生剑”。今天却发现，这场酒可能还没喝上，人就得先跑了。
他叹了口气，抬脚继续往前走。
穿过集市主街，拐上通往城西的石板路。两旁渐渐少了店铺，多了些荒草和矮树，远处竹林轮廓依稀可见，像一道绿色的墙横在天地之间。
路上行人稀少，偶尔有挑担农夫低头赶路。林风走得不快，一手提酒，一手按在剑柄上，耳朵听着身后动静。他已经连续换了三次步伐节奏，若有人跟踪，早该露馅。
没有。
至少表面没有。
可越是这样，他越不敢松劲。
走到半途，路边有棵老槐树，枝干横斜，投下一片阴凉。他停下脚步，把酒坛放在树根旁，解开外袍扣子，活动了下肩膀。
然后蹲下身，假装整理靴带，实则借着树影扫视四周。
远处田埂上有牧童赶牛，近处一只野猫窜过草丛。风吹树叶沙沙响，除此之外，一切如常。
他重新站起身，正要拾坛再走，忽然瞥见槐树背面刻着一道浅痕。
不是新刻的。
痕迹有些旧了，边缘被风雨磨钝，但能看出是个箭头形状，指向西北方向。下面还有一行小字，几乎被苔藓盖住：
“莫入林，换路。”
字迹和纸条上的不同，更潦草，也更急促，像是仓促间留下的。
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