那墨迹未干的黑字，在初晴的阳光下，仿佛比刚刚过去的整场梅雨，还要沉重。
人群像被一道无形的惊雷劈中，死死钉在原地。
布告栏前，那一张薄薄的白纸，此刻却重逾千斤，压得人喘不过气来。
最先反应过来的，是几个在云记老作坊里烧了一辈子火的老茶工，他们的嘴唇哆嗦着，眼眶瞬间就红了。
“拆……拆了？”一个老工匠的声音嘶哑得如同被砂纸磨过，他难以置信地伸出布满老茧的手，指着那几个字，仿佛想把它从纸上抠下来，“这灶……这灶烧了快三十年，过年都没熄过火……怎么说拆就拆了？”
他的话像一根针，刺破了众人心中那层强撑的麻木。
压抑的抽泣声从人群中传来，先是星星点点，而后连成一片。
这不是为了一栋房子，而是为了那座几乎与他们生命融为一体的老灶。
那是他们青春的见证，是他们技艺的根基，是整个徽州茶乡在乱世中得以挺直腰杆的火种。
消息像长了脚的野火，顺着山路和溪流，飞快地传遍了方圆百里的村寨。
不过半日光景，从祁门到婺源，无数茶农放下手中的活计，自发地向着半山腰的云记老宅涌来。
他们没有扛着锄头，没有举着标语，只是默默地走着，汇聚在老作坊的院墙之外。
他们不闹，也不言语，只是静静地站着，成百上千双眼睛，一齐望向那熟悉的青瓦屋檐。
人群越聚越多，却安静得只听得见风吹过竹林的声音，和那从作坊里飘出的，最后一缕尚未散尽的松柴香。
那香味，三十年来，是他们最安心的信诺。
阿粪桶抱着他那宝贝疙瘩似的、用旧铜片和竹管自制的温控仪，像个被遗弃的孩子，颓然蹲在作坊的墙角。
他那双曾捧起护土奖章、能感知泥土温度的手，此刻却在微微颤抖。
他一遍遍摩挲着冰凉的仪器，对着墙根喃喃自语：“拆了它……拆了作坊，是不是连味道也要没了？那股兰花香，以后还找得着吗？”
他的问题，问进了每一个人的心里。
这不仅是一座建筑的消亡，更是一种集体记忆和身份认同的危机。
傍晚时分，一辆灰色的吉普车在山路尽头扬起一阵尘土。
周同志来了。
他从车上下来，看着眼前这黑压压却鸦雀无声的人群，眉头拧成了一个疙瘩。
作为县里的代表，他深知这件事的棘手。
这不仅仅是拆迁，这是在动一个已经成为精神图腾的东西。
他清了清嗓子，本想上前劝慰几句，说说国家建设的大局，讲讲供销中心对未来的好处。
可他刚迈出两步，就被院内的一幕惊得停住了脚步。
推土机明天就要进场，本该人去楼空的院子里，此刻却是一番奇异的景象。
谢云亭没有去面对人群，也没有去和任何人交涉。
他就在院子中央，用几块砖头架起了三口不知从哪个角落翻出来的旧铁锅，锅下燃着微弱的炭火。
他身后，站着十几个半大不小的少年，都是附近村里最机灵、对茶最有兴趣的孩子。
一个临时的审评台就这样搭了起来。
谢云亭正带着这群少年，逐批品鉴着库房里清出来的最后一批库存干茶。
他的动作不急不缓，神情专注，仿佛外界那山雨欲来的凝重气氛与他全然无关。
“来，闻闻这泡。”他将一杯茶递给一个紧张得满头是汗的少年，“别怕，用鼻子深深吸一口气。像什么？”
少年小心翼翼地闻了闻，迟疑道：“像……像晒干的稻草。”
“说得好。”谢云亭点点头，又拿起泡开的叶底，在白瓷碟上摊开，“再看这叶底的舒展度，像不像一个勤快了一辈子的老人家，到了晚上，终于可以好好伸个懒腰？”
他平淡而富有画面感的话语，有一种奇异的魔力。
院外围观的人群渐渐安静下来，他们不由自主地被吸引，踮起脚尖，伸长脖子，想听得更清楚一些。
连那提前开来看场地的推土机司机，也熄了火，从驾驶室里探出头，默默点上了一根烟，靠在车门上静静地看着。
“再闻这冷杯的余韵，”谢云亭拿起喝干的茶杯，递给另一个女孩，“是不是像一个很好的老朋友，走远了，人看不见了，你回头时，还能感觉到他刚刚还在对你挥手？”
他不是在讲制茶的技术，他是在讲人情，讲岁月，讲一片茶叶里所蕴含的生命故事。
那些原本因愤怒和无助而紧绷的面孔，在这一问一答之间，渐渐松弛下来。
他们仿佛看见了自己的一生，从采下第一片嫩芽的青涩，到焙出第一炉好茶的欣喜，都融在了那小小的茶杯里。
夜幕降临，艾琳悄悄地在院子对面的一个高坡上架起了她的摄像机。
镜头对准了灯火通明的云记老作坊
这不是一场悲伤的告别，而是一场庄严的整理。
镜头里，沈二嫂领着一群妇女，没有哭泣，而是用最干净的白布巾，小心翼翼地包裹着从老灶上拆下来的每一块焙砖。
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