低头看时，身上的举人公服正片片碎裂，露出底下穿了多年的旧衫。
那是他咽气时穿的殓衣。
少年惊恐的喊声中，他终于想起：那年冬日，他在丁府书斋咳血而亡。
丁公子含泪替他换上寿衣，棺木上盖的，正是他未写完的《科举利弊论》手稿。
“原来......我早就成了孤魂野鬼......”
他喃喃自语，看着自己的身形渐渐透明。
“原来，这些年的言传身教、金榜题名，不过是我放不下的执念......”
妻子突然扑向地上的官服，像抱着失而复得的珍宝：“阿明，阿明......”
少年呆立当场，镰刀“当啷”落地。
叶天明望着这阔别六年的家，忽然笑了。
他一生困于科举，死后竟借执念化形，完成了生前未竟的梦。
……
月光漫过门槛时，蒲松龄合上书卷，望着眼前的巫梅轻轻叹息。
“先生为何伤感？”巫梅看着手机里的AI人。
“叶天明虽为鬼身，却助再昌成才，也算留名青史了。”
蒲松龄摇摇头，抚摸着《聊斋》书脊：
“世人只道科举是龙门，却不知多少才俊，困死在这鲤鱼跃的幻梦里。
叶天明生前困于场屋，死后犹自执迷，借他人之身博个虚名。
你说他是执念成痴，还是这世道容不得真才？”
巫梅沉默良久，望向窗外的冷月：“或许每个苦读的寒士，都是叶天明。
他们活着时被功名所困，死后还要化作文魂，在八股文中寻找虚妄的荣光。”
“所以我写《叶生》，”蒲松龄的声音里带着痛惜，
“不是为了记鬼狐，是为了记天下无数个叶天明。
他们或埋骨科场，或终身困厄，终究是被二字，压断了脊梁，连魂魄都不得解脱。
巫梅点点头，忽觉眼眶发酸。
窗外虫鸣唧唧，不知又有多少个“叶天明”，正在青灯古卷下，写着不被看见的锦绣文章。
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