“你……你怎么会知道这些名字？！”他的声音干涩，带着难以置信的惊骇。
“我怎么知道，并不重要，海因里希。”卡利姆抬起眼，声音平静。
“重要的是，如果我现在告诉你，你那几位朋友的‘剧本’——他们人生的下一幕，甚至结局，很可能已经被书写好了，就像你舞台上那些注定倒霉的官僚一样……你会怎么想？”
“你在胡说什么？！”海因里希的声音因激动而微微拔高，引来了邻桌一两道好奇的视线。
他意识到了自己的失态，强行压低声音，“什么剧本？什么结局？这是威胁吗？你到底是谁？！”
“威胁？不，”卡利姆抬手，做了个稍安勿躁的手势，“我带来的是一个可能性，海因里希。一个或许能改变剧本的可能性。”
在海因里希警惕的注视下，卡利姆将手伸进自己的外套内，掏出了一个厚厚的、鼓鼓囊囊的纸袋。
他将这个颇有分量的纸袋“啪”地一声，就摆在那些咖啡杯和空盘子之间。
“这又是什么？”海因里希的视线定在那个不起眼的纸袋上。
“剧本。”卡利姆言简意赅，“你感兴趣的那些角色们的剧本。当然，也许只是某个版本的草稿。”
“你可以带走它。找个安静的地方，慢慢看。看看里面写的情节，是否符合你对朋友们的了解，对未来的预期。”
他靠回椅背，重新戴上那副漫不经心的面具。
“看完之后，如果你觉得这只是一堆垃圾，大可以把它烧掉，然后忘记今天见过我们，继续你的大学生活和舞台设计。”
“但是，如果你发现这‘剧本’里的某些字句，让你感到寒冷，让你想起一些不祥的征兆……那么，海因里希，你很可能还会想再见我。”
“到时，我们可以谈谈，如何修改这个你不喜欢的剧本。”
时间仿佛凝固了几秒。
终于，海因里希伸出手，一把抓起了桌上那个厚厚的纸袋，然后转身，大步离开了咖啡馆的户外区域。
卡利姆目送着他的背影消失，这才慢条斯理地端起自己那杯早已凉透的咖啡，小饮一口，随即嫌弃地皱了皱眉。
他从口袋里摸出几枚硬币，叮当作响地丢在桌面上，然后站起来伸了个懒腰，“差不多该送你去车站了，塞缪尔。别误了你的东方快车。”
塞缪尔也站起身，目光扫过海因里希刚刚坐在的椅子上。
“那袋子里是什么？”
卡利姆正整理着外套，闻言侧过头，“关于未来的预言，塞缪尔。写在纸上的、血淋淋的预言。”
“说人话，卡利姆。”
卡利姆轻轻“啧”了一声，似乎对塞缪尔的不解风情有些无奈，“塞缪尔，考考你，现在是哪一年？”
“1912年。”塞缪尔回答，不明白他为何明知故问。
“1912年啊……”卡利姆缓缓重复，音节在他齿间滚动，“距离那场席卷世界的浩劫……还有不到两年。”
塞缪尔微微一怔，迅速在脑中找到对应的重大历史事件——第一次世界大战？
卡利姆向前走了两步，声音压低：
“想象一下，塞缪尔。假如那些名字，那些人是你的朋友。你了解他们，就像了解你自己的手指。”
“而他们的双手，生来就是为了创造，为了记录美，为了探索思想的无垠。他们的未来，本该铺满关于艺术、哲学、诗歌的光明。”
“然后，一场闹剧，一场由几十个国家的皇帝、国王、首相、将军们共同参与，用傲慢、猜忌、愚蠢和贪婪写就的盛大闹剧——开始了。”
“一千多万条普通人的生命，被这台疯狂的机器碾成血肉的泥泞。无数双手，本应握着画笔、抚摸琴键、写下诗句，被迫端起了枪，或者，永远地垂下。”
“他们的才华和梦想在那场席卷一切的钢铁风暴里，脆弱得像阳光下的露水。”
卡利姆的声音里没有激昂的控诉，只有一种深入骨髓的怜悯？
“现在，你再想想，如果那些人是你在意的朋友，你能预见到这样的结局……你会怎么做？”
他停顿了一下，让这个问题在沉默中沉淀，然后才给出了最终的答案，也是塞缪尔最初问题的答案：
“那个纸袋里装的……就是海因里希那些亲友们，如果什么都不改变，他们大概率会走向的结局。”
塞缪尔沉默地站在原地，眼前的街道依旧熙攘，马车辘辘，洪堡大学的尖顶在远处耸立——一个看起来坚固、文明、正在迈向辉煌的1912年。
“所以，”塞缪尔终于开口，“你给他看这个，是希望他……做什么？一个学生，能改变一场战争的走向？”
卡利姆重新戴好了帽子，脸上恢复了平日里那副略显玩世不恭的神情。
“谁知道呢，塞缪尔？”他耸耸肩，率先迈开步子，朝着车站的方向走去。
“种子已经种下了，是会在恐惧中腐烂，还是会长出点什么别的东西……那是他的选择了。”
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