三天后，临江市入夜。
暴风雨来得毫无征兆。
下午还挂在天边的火烧云，入夜后便被一层铅灰色的厚云吞没得干干净净。风从东边的江面上刮过来，裹着水汽和泥腥味，先是掀翻了街边烧烤摊的塑料棚，接着把行道树的枝丫抽得啪啪作响，像无数条鞭子在空中乱舞。
八点刚过，第一道闪电劈开了半边天。
惨白的光从云层缝隙里炸裂出来，将整个城市照得如同白昼，又在下一个瞬间坠入更深的黑暗。紧接着是雷声，不是远处滚过的那种闷响，而是像有人在你头顶正上方抡了一锤铁砧，震得窗玻璃嗡嗡发颤。
城西豪华别墅区，李海龙的宅邸。
二楼书房里没有开灯，李海龙站在落地窗前，双手背在身后，指尖无意识地互相摩挲着。窗玻璃上爬满了雨水冲刷的痕迹，一道道水流从顶端蜿蜒而下，在灯光的折射下像无数条透明的蛇在玻璃表面游走。
外面是翻涌的雨幕和间歇性撕裂天际的闪电，书房里只有墙上那座老式挂钟的嗒、嗒声，以及他刻意压低的呼吸。
三天了。
自从那个暴风雨前夜——不对，那晚还算平静——自从那天他拨通宋煜郜的电话，被劈头盖脸一顿臭骂、连话都没说完就被挂断之后，整整三天，石沉大海。他像一条被扔在岸上的鱼，张着嘴，等着一滴永远不会落下来的水。
他等不了。
林秋那颗钉子已经扎在他肉里太久了。每多留一天，伤口就多溃烂一分。高考在即，那是最好的时机——围墙里的学生，固定的作息，无处可逃的猎物。错过了这个窗口，等那帮小崽子毕了业散了伙，再想一网打尽就难如登天。
他深吸一口气，从西装内袋里掏出手机。
黑色的机身在黑暗中几乎隐形，只有屏幕亮起来时，冷白的光映在他脸上，照出法令纹深处那层常年不见阳光的苍白。
他拨出宋煜郜的号码，将手机贴到耳边。
嘟——嘟——嘟——
每一声等待音都像一个世纪那么漫长。窗外的雷声在头顶炸开，震得他太阳穴突突直跳。他的拇指无意识地摩挲着手机壳的边缘，塑料已经被他磨得发亮。
第四声铃响之后，电话接通了。
李海龙率先开口，语气里压着一丝不易察觉的不悦。他尽量让自己的声音听起来像是一个长辈在跟晚辈说话，带着几分嗔怪、几分亲近：阿郜，你小子是不是把我忘了？我一直在等你的电话。
电话那头沉默了。
不是挂断，不是信号中断，而是一种刻意的、充满压迫感的沉默。李海龙能听见听筒里传来的背景音——有人在笑，有人在吆喝，玻璃杯碰撞的脆响混着低音炮轰鸣的节奏，像一锅沸腾的油。
五秒。
十秒。
十五秒。
李海龙的眉头越拧越紧，指节因为握拳而泛白。窗外的闪电再次劈下来，将他的影子投射在地板上，拉得又长又扭曲。
终于，宋煜郜的声音从听筒里传了出来。
那声音含混、拖沓，像一块被酒泡烂的抹布，每一个字都裹着一层黏腻的酒气：老东西……他妈的有屁就放……这几天老子心情不好，你最好有重要的事……刘宏的事咱们还没完……
老东西。
这三个字像三根烧红的铁钉，一根一根钉进李海龙的耳膜里。
他的呼吸骤然停了一拍。
他李海龙，在临江市地下摸爬滚打三四十余年，手底下养着几千号人，论资排辈，宋煜郜见了他都得客客气气喊一声。现在这个毛都没长齐的小崽子，居然叫他老东西？
一股邪火从丹田直冲天灵盖，烧得他后槽牙咬得咯咯作响。他的另一只拳头攥紧，指甲深深掐进掌心的肉里，疼痛让他勉强维持住最后一丝理智。
宋煜郜，你说话最好给我客气点。他压低声音，每一个字都像是从牙缝里挤出来的，别以为我怕了你，我有很重要的——
嘟——嘟——嘟——
忙音。
又是忙音。
李海龙盯着手机屏幕上通话结束四个字，瞳孔里映着那冷白的光，像两口深不见底的枯井。
电话那头，宋煜郜随手把手机往沙发上一扔，屏幕朝下，的一声闷响。
他靠在KTV包厢的真皮沙发上，衬衫扣子解了三颗，领口歪斜，露出锁骨下方一道还没完全结痂的刀伤。面前的茶几上横七竖八地倒着十几瓶啤酒，泡沫早已消散，只剩一层黏腻的黄色残液挂在瓶壁上。空气中弥漫着酒精、烟草和呕吐物混合的酸腐气味，浓得呛人。
他端起面前那杯只剩冰块的威士忌，仰头灌了一口。冰块滑进嘴里，在舌尖上炸开一阵尖锐的冰凉，混着残余的酒精烧过喉咙，像吞了一把碎玻璃。
他抹了一把嘴，朝包厢里那群喝得东倒西歪的兄弟骂了一句，罗里吧嗦的，果然人老了就屁话多！
他踢了一脚茶几，啤酒瓶哗啦啦倒了一片，玻璃碰撞的脆响在包厢里炸开。
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