那一声凄厉的“不”字，在奢华而又密不透风的房间里，被厚重的天鹅绒窗帘和隔音墙板吸得干干净净，没有激起半点回响。
马三的瞳孔里，那片冰冷的刀光被无限放大，占据了他全部的视野。时间仿佛在这一刻被拉成了粘稠的糖浆，他甚至能看清刀刃上因为擦拭而留下的细微划痕，能闻到刀锋上那股子金属与血腥混合的、独属于地下的气息。
他脑子里走马灯般闪过的，不是一生过往，而是这三天来的癫狂。是赌桌上众人羡慕又敬畏的目光，是荷官一次次无奈宣布他胜利的声音，是总统套房里柔软的大床，是银行本票上那一串他数都数不清的零。
那些曾经让他飘飘欲仙，以为自己是天命之子的画面，此刻却化作一张张嘲讽的鬼脸，在他眼前狞笑。
他终于想起了那个躺在院子里，连眼皮都懒得抬一下的年轻人。
——“我赐你‘逢赌必赢’的好运。”
——“祝你发财。”
原来，那不是祝福。
那是一道催命的符，一道用蜜糖包裹着砒霜的、最恶毒的诅咒。
原来，好运的尽头，是断头台。
悔恨与恐惧的巨浪将他彻底淹没，但一切都晚了。
豹哥的眼神没有丝毫波澜，像个正在处理一块案板上多余肉块的屠夫。他手臂下落的动作，稳定、沉着，没有一丝一毫的犹豫。
“噗嗤。”
一声沉闷的、令人牙根发酸的轻响。
不是骨头断裂的脆响，而是利刃切入血肉组织的黏腻声。
马三的惨叫戛然而止，喉咙里发出一声被扼住的、类似漏气般的嗬嗬声。他的身体猛地一弹，随即又被两个壮汉死死地按回桌面。
剧痛，并没有在第一时间传来。
他只是感觉自己的右手手腕一轻，仿佛有什么沉重的负担被卸了下去。他僵硬地、缓缓地低下头。
他看到，自己那只曾经在麻将桌上呼风唤雨、在牌桌上点石成金的手，那只曾经戴着金表、夹着雪茄的手，此刻，几根手指正以一个诡异的角度扭曲着，与手掌分离，静静地躺在深色的实木桌面上。暗红色的血，正从断口处汩汩涌出，迅速浸染了桌面，像一朵正在盛开的、妖异的花。
房间里很安静，只有马三粗重而又压抑的喘息声。
豹哥将那把依旧滴着血的刀，随手扔在旁边的托盘里，发出“当啷”一声脆响。他抽出一方洁白的手帕，慢条斯理地擦拭着自己手上溅到的几滴血珠。
“我开赌场，信奉的是概率，不是运气。”他看着马三那张因剧痛和失血而扭曲的脸，语气平淡得像在讨论天气，“运气这东西，偶尔来一下，叫惊喜。一直来，还只找你一个人，那就叫‘规矩’被破了。”
他将染红的手帕扔进垃圾桶，对身后的手下摆了摆手。
“把他赢的钱，一分不少地拿回来。另外，从他本金里，扣除今天兄弟们的辛苦费，还有这张桌子的维修费。”
几个壮汉立刻上前，粗暴地在马三身上摸索。银行本票、现金、车钥匙、手机……所有值钱的东西，都被搜刮一空。
“豹哥……豹哥我错了……我再也不敢了……”
剧痛终于如潮水般袭来，马三浑身抖得像筛糠，他语无伦次地哀求着，眼泪鼻涕糊了一脸。
“晚了。”豹哥走到他面前，居高临下地看着他，“马先生，记住，不属于你的东西，就算捧在手里，也是烫手的。有时候，会烫掉一层皮。有时候，会烫掉几根手指。”
他挥了挥手，像在驱赶一只苍蝇。
“扔出去，别弄脏了我的地毯。”
两个壮汉架起已经瘫软如泥的马三，拖着他走向后门。地上，留下了一道断断续续的、刺眼的血痕。
后门打开，一股混合着馊水和腐烂垃圾的恶臭扑面而来。
马三被毫不留情地扔了出去，重重地摔在湿滑油腻的地面上，身边就是一个散发着恶臭的垃圾桶。
门，“砰”的一声，在他身后关上，隔绝了里面那个温暖、奢华，却又冰冷、残忍的世界。
夜风吹过，带着深秋的凉意，吹在他湿透的后背上，也吹在他那只血肉模糊的断手上。他躺在垃圾堆里，看着天上那轮被城市灯光染得昏黄的月亮，脑子里一片空白。
赢来的八千万，没了。
曾经赖以为生的骗术和口才，在绝对的暴力面前，像个笑话。
那只曾为他带来无限风光的手，废了。
“逢赌必赢”……“祝你发财”……
那句轻飘飘的话，此刻却像一口重逾千斤的铜钟，在他脑海里反复撞响，震得他五脏六腑都在翻腾。
他忽然疯了一般地笑了起来，笑着笑着，又变成了嚎啕大哭。哭声在寂静的后巷里回荡，嘶哑，绝望，像一头濒死的野兽。
……
两天后，躺平堂。
午后的阳光正好，陈玄躺在他的专属躺椅上，身上盖着林晚晴刚给他织好的薄毯，睡得正香。土狗趴在他脚边，尾巴随着主人的呼吸声，有节奏地轻轻摇摆。
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