刘书吏低头，看了一眼地上的狼藉，然后，他抬起头，目光落在初三父亲那张因震惊和绝望而扭曲的脸上。他肥厚的嘴唇咧开一个残忍的弧度，用一种慢条斯理、清晰无比的声音说道：
“饿了，就趴在地上舔干净。你们这些泥腿子，本就该待在泥里。”
说完，他“呸”地一声，一口浓痰吐在初三父亲的脚边，然后，仿佛做了一件微不足道的小事，转身，在衙役的簇拥下，向骡车走去。
整个世界在初三的耳中轰然作响。
他的身体被钉在原地，脸上还挂着那副属于农家少年、因恐惧而麻木的表情。但在那副面具之下，那个来自二十一世纪的灵魂，正在发出无声的、歇斯底里的尖叫。一股灼热的、陌生的狂怒，如同火山的岩浆，从他胸腔深处猛然喷发，瞬间冲垮了理智的堤坝。他想冲上去，想用牙齿咬断那个胖子肥腻的脖颈，想用指甲抠出他那双漠然的眼睛。
杀了他！
这个念头，带着血腥味，在他的脑海中疯狂地咆哮。
然而，他的身体却背叛了他。这具被饥饿和劳作折磨了十几年的躯壳，被一种更深刻、更古老的恐惧死死地攥住 。他的肌肉僵硬如铁，双腿仿佛被灌满了铅，动弹不得。这是一种深入骨髓的条件反射，是世世代代的佃农在面对权力时，唯一被允许的反应——瘫痪。
现代灵魂的暴怒，与古代肉体的恐惧，在他体内展开了一场惨烈的、无声的战争。他眼睁睁地看着那群秃鹫扬长而去，只留下一个被彻底碾碎的尊严，和一地被玷污的、活命的口粮。
刘书吏一行人走远了，那令人牙酸的车轴声消失在土路的尽头，但那股令人窒息的压抑，却像沉重的铅云，依旧笼罩在村庄上空。
没有人说话。
整个村庄，仿佛一座巨大的坟场，所有人都成了沉默的活死人。
初三的父亲，那个片刻前还像一截枯木般僵立的男人，缓缓地、极其缓慢地，跪了下去。他的动作机械而麻木，仿佛一个失去了灵魂的提线木偶。他跪在那片混杂着泥土、粪便和小米的污秽之中，伸出那双因为过度劳作而关节粗大的手，开始一粒一粒地，将那些还能辨认出的谷粒，从烂泥中捡起来。
他的脸上没有任何表情，没有愤怒，没有悲伤，甚至没有绝望。只有一片空洞的、被彻底击穿后的麻木。这是一种比任何激烈情绪都更令人心碎的景象。
初三的母亲靠在茅屋的门框上，无声地流着泪，身体剧烈地颤抖，却发不出一点声音。她的哭泣，像一把生锈的锯子，在初三的心上来回拉扯。
而初三，他只是站在那里，一动不动。他的双手在身侧紧紧地攥成了拳头，指甲深深地掐进掌心的嫩肉里，传来一阵阵尖锐的刺痛。只有这痛感，才能让他确信自己还活着，而不是已经和这个绝望的世界一同死去。
他的脑子里，是一片翻江倒海的混乱。
“正统十年。”
这个年号，像一个幽灵，在他脑海中盘旋。
“朱祁镇。”
那个愚蠢的、即将把大明王朝拖入深渊的皇帝的名字。
“王振。”
那个权倾朝野、最终将断送数十万大军性命的权阉的名字。
一幅幅宏大的、属于历史的画卷，在他眼前疯狂地闪现。他“看”到了四年之后，一支号称五十万的京营精锐，是如何在那个名叫“土木堡”的地方，被瓦剌的铁骑冲得七零八落，全军覆没。他“看”到了那个高高在上的皇帝，是如何狼狈地沦为阶下之囚。他甚至“看”到了那个名叫于谦的文臣，是如何在北京城下力挽狂狂澜，拯救了这个濒临崩溃的帝国。
史称，“土木堡之变” 。
这是铭刻在史书上的、一道深可见骨的巨大伤疤。一个王朝由盛转衰的清晰拐点。
他知道。
他什么都知道。
这庞大的、足以改变国运的、如同上帝视角般的全知信息，此刻就塞在他的脑子里，像一块烧红的烙铁，灼烧着他的神经。一种荒谬到极致的、君临天下的全知感，与一种卑微到尘埃里的、彻头彻尾的无力感，在他体内形成了剧烈的风暴，几乎要将他的精神撕成碎片。
他猛地转过头，望向跪在地上、仍在默默捡拾谷粒的父亲。
他知道一个皇帝即将成为俘虏，但他却无法阻止自己的父亲，像一条狗一样，在泥地里寻找被施舍后又被践踏的食物。
他知道一个帝国将在四年后踉跄跌倒，但他却不知道，他和他的家人，该如何熬过未来三个月，这个注定严酷而漫长的寒冬。
他知道一个叫于谦的英雄将如何拯救一个民族的命运，但他却不知道，明天早晨，那碗稀薄得可以照见人影的米汤里，是否还能有几粒小米 。
一股苦涩到发狂的、歇斯底里的笑意，从他的胸腔里涌了上来。
他是一个先知。
一个可笑的、无用的、自身难保的先知。
他能洞察历史长河的流向，却无法捧起一把被踢翻在泥地里的粟米。
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