天津港的滩涂，已经变成了一个巨大的、露天的钢铁坟场。数不清的、破碎的盔甲、折断的旗帜、被丢弃的刀枪，混杂在暗红色的、正在凝固的血泊之中。
商砚辞踏上了这片土地。他的军靴，踩在那些曾经坚不可摧的钢甲 之上，发出“咔嚓”的轻响。
他的士兵们，正有条不紊地打扫着战场。他们将那些尚可使用的明军火炮拖走 ，收集着那些对他们而言毫无用处、却可以回炉重造的劣质钢甲。伤员被迅速抬离，弹药被重新清点。没有欢呼，没有庆祝，只有一种如同机器般冰冷的效率。
“这一战商砚辞的火枪队大获全胜。”
商砚辞缓步走上了那座早已空无一人的、明军的中央要塞 。王振的旗帜，已被扯下，丢在地上，被无数只军靴踩踏。
他举起了他的望远镜 ，望向西北方。
他的脸上，没有胜利的喜悦。
这只是一场微不足道的、意料之中的胜利。这不是火枪对长矛的胜利，甚至不是蒸汽对风帆的胜利。
这是“标准化工业”对“手工作坊式战争”的胜利。这是他那来自属于另一个时空的知识体系，对这个时代所有陈腐法则的、第一次公开的、血腥的碾压。
望远镜的视野尽头，穿过大运河那蜿蜒的、如同丝带般的终点，是那座庞大的、腐朽的、如今已门户洞开的城市——京城 。
王振，那个躲在皇权阴影之下的“同类”。
你的铁甲，不堪一击。
你的炮台，形同虚设。
现在，轮到你了。
商砚辞放下了望远镜，海风将他的黑色大氅吹得猎猎作响。
战争，现在才刚刚开始。但也马上就要结束。
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