“还有多少弹药？”
克拉夫琴科上校的声音很平静，像在问今天天气怎么样。
副官翻了一下记录本，嘴唇动了动：“每辆坦克不到三发。机枪弹每人不到一个基数。食物和水——没有了。”
傍晚。边境以南，大毛残部的阵地。
部队被压缩在一片不到两平方公里的区域里，四周全是敌人人。北面是边境线，只有五十公里。但五十公里，走不过去了。
坦克的炮管垂下来，因为没有炮弹了。装甲车的轮胎被弹片扎破，瘫在地上。士兵们靠在残骸旁边，眼神空洞，脸上全是泥土和血。有人抱着枪睡着了，有人在发呆，有人盯着西沉的太阳，一动不动。
克拉夫琴科站在指挥车旁边，看着那片红色。
“总部呢？”他问，“伊万将军呢？”
“伊万将军被俘了。”副官的声音很轻，“总部已经联系不上了。”
克拉夫琴科闭上了眼睛。
“我们被抛弃了。”他说。
没有人回答。
阵地上，士兵们三三两两坐在一起。
有人在擦枪。动作很慢，一遍又一遍，从枪管擦到枪托，再从枪托擦回枪管。好像把枪擦亮了，就能多活一会儿。
有人在写信。把纸垫在膝盖上，写了又撕，撕了又写。纸不够了，就从弹药箱上撕一块纸板。笔没水了，就用手指蘸着泥水在纸板上划。
有人靠在残骸上，闭着眼睛，嘴唇在动。不知道在说什么，也许是在祷告，也许是在念家人的名字。
一个年轻的士兵坐在角落里，抱着枪，眼睛红红的。他旁边的老兵递给他一根烟。
“抽吗？”
年轻士兵接过烟，手在抖。他把烟叼在嘴里，老兵用打火机点上。他吸了一口，呛得咳嗽，眼泪流出来了。
“我们会死吗？”他问。
老兵没有回答。他点了一根烟，深吸一口，然后拍了拍年轻士兵的肩膀。
“不知道。”老兵说，“但就算死，也要死得像一个军人。”
年轻士兵看着他，嘴唇在抖。
“我不想死。”他说，“我才十九岁。”
老兵沉默了。他把烟抽完，把烟头按在地上。
“我也不想。”他说，“但有些时候，你没得选。”
克拉夫琴科召集了所有军官。
二十几个人，挤在一辆被击毁的BTR-80旁边。有人站着，有人蹲着，有人靠在装甲车上。他们的军服上全是泥土和血，有人脸上有伤，有人眼睛红红的。
克拉夫琴科看着他们，看了很久。
“我们被包围了。”他说，“弹药快打光了，食物和水没有了，总部联系不上了。”
没有人说话。
“我不想当俘虏。”他说，“我想死得像一个军人。”
阵地上很安静。风吹过麦田，发出沙沙的声音。远处，对面的阵地上传来偶尔的枪声。
一个军官站起来，敬礼。
然后另一个。
又一个。
所有人站起来，敬礼。
克拉夫琴科回礼。
“天亮之前。”他说，“全速冲锋，向北。能冲出去多少算多少。”
没有人问“冲不出去怎么办”。因为都知道答案。
老赵盯着天眼画面。
残部的阵地上，坦克在发动。引擎的轰鸣声通过无人机传回来，沉闷，断断续续。士兵们在集结，有人从残骸里往外搬弹药，有人在检查武器。
“他们要拼命了。”参谋长说。
老赵点头：“天亮之前，他们会发起最后的冲锋。”
“我们的防线——”
“守得住。”老赵打断他，“告诉各部队，守住阵地，不许退。”
他点了一根烟，深吸一口，缓缓吐出来。烟雾在屏幕前散开，模糊了那些红点。
“让他们冲。”他说，“冲完了，战争就结束了。”
参谋长看着他，没有说话。
老赵看着屏幕上的那些红点。几百个人，几十辆残破的坦克和装甲车。他们知道会死，但还是要冲。
“他们是军人。”老赵轻声说，“值得尊重。”
克拉夫琴科站在士兵们面前。
身后是西沉的太阳，把半边天染成了血红色。几百双眼睛看着他，有的红，有的空，有的还在强撑着。
“我们被包围了。”他说，“弹药快打光了，食物和水没有了。”
他顿了顿，看着每一个人的眼睛。
“我不想当俘虏。我想死得像一个军人。”
阵地上很安静。没有人说话，没有人哭，没有人喊。
一个士兵举起手：“上校，我能写一封信吗？”
克拉夫琴科点头：“能。”
“能发出去吗？”
克拉夫琴科沉默了。
“我尽量。”他说。
士兵点点头，坐回地上，从口袋里掏出一张皱巴巴的纸。他把纸铺在膝盖上，从弹药箱上掰下一小块纸板，垫在纸下面。然后从口袋里掏出一支短得不能再短的铅笔。
他写得很慢。一个字一个字地写。
写完了，他把纸叠好，塞进口袋。
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