伊尔库茨克。
命令到达的时候，老赵正在市政厅地下室里看地图。地下室墙壁上的水泥被炮火震出了裂纹，裂纹从墙角一直延伸到天花板，像一根干涸的血管。柴油发电机的突突声从角落传过来，排气管把废气排到地面以上，在地下室里只留下柴油燃烧后的焦味。
通讯兵把电文递过来。纸张还带着机器打印的余温。老赵接过电文。手指捏着纸张边缘，从左到右扫了一遍。然后从右到左又扫了一遍。
他把电文放在地图桌上。手掌按上去，把纸张压平。
“留下两个旅。”
手指在地图上点了一下。
“125旅。驻守伊尔库茨克。”
手指往东移动。划过西伯利亚铁路的红线，停在伯力的位置上。
“第127旅。驻守伯力。”
他把手指收回来。指尖上沾着地图表面的铅笔灰，他在裤腿上蹭了一下。
“其余部队。”
他抬起头。目光从地下室里的每一个旅长脸上扫过去。80旅的旅长靠在墙边，防寒服的拉链拉到下巴，嘴唇干裂出一道一道的血口子。第389旅的旅长坐在弹药箱上，手肘撑在膝盖上，手指交叉，指节被冻得发红。第390旅的旅长站着，一只手端着搪瓷杯，杯口磕掉了一块瓷，露出下面黑色的铁。第391旅的旅长蹲在角落里，后背靠着墙壁，眼睛盯着地面。
“80旅。第389旅。第390旅。第391旅。”
老赵每念一个番号，就在地图上点一下。指尖落在纸面上，发出很轻的嗒嗒声。点了四下。
“四个旅。组成南下集群。”
旅长们动了。靠墙的那个把后背从墙上抬起来，墙皮上留着他防寒服蹭掉的雪渍。坐在弹药箱上的那个把交叉的手指松开，手掌在膝盖上蹭了一下。站着的那个把搪瓷杯放下，杯底磕在桌面上。蹲着的那个站起来，膝盖发出咔嗒一声。
“七十二小时。”
老赵的手指从伊尔库茨克向南划。指甲在纸面上划出一道浅浅的痕迹。痕迹穿过蒙俄边境的界线，穿过一片用等高线表示的丘陵地带，穿过大片大片的空白区域。最后停在乌兰巴托的位置上。
“完成休整和物资补充。然后出发。”
他把手指收回来。在地图边缘蹭了一下，蹭掉指尖沾的铅笔灰。
“目标。乌兰巴托。”
他的手指在乌兰巴托三个字上用力按了一下。纸张凹下去一个浅坑。坑的边缘泛着白色，是纸张纤维被压断的颜色。
“不接受投降。全部碾压。”
地下室里没有人说话。柴油发电机突突突地转着。排气管的节奏和心跳的频率重合在一起。
旅长们点头。一个接一个。有人点得很用力，下巴几乎碰到胸口。有人只点了一下，很轻，像只是眨了眨眼。
老赵把电文从地图桌上拿起来。折了一下。纸张在他的手指间发出脆响。再折一下。折成一个小方块。塞进口袋里。口袋的布料被撑起来一个方形的凸起。
七十二小时后。
坦克发动。
第389旅的99A停在伊尔库茨克城外。发动机被喷灯烤了一个小时，排气管喷出的黑烟在灰白色的晨光里扩散。黑烟升上去，和城市废墟上空的硝烟混在一起。
旅长站在指挥车旁边。手扶着车门，车门上的油漆被弹片削掉了一块，露出下面银灰色的金属。他看着车队。99A一辆接一辆地发动，引擎的轰鸣声连成一片。履带碾过冻土，碾过碎砖，碾过一切挡路的东西。炮管指向南方。
他上了车。车门关上，发出沉闷的金属碰撞声。指挥车的发动机响了。
车队开始移动。
从伊尔库茨克向南。西伯利亚铁路的红线在后视镜里越来越细，最后变成地平线上一条若有若无的痕迹。针叶林逐渐稀疏。松树和冷杉被白桦和灌木取代。然后灌木也没了。
地貌变成了草原。
雪覆盖着枯黄的草。视野一下子打开了。从指挥车的车窗望出去，白色和枯黄色一直延伸到地平线，地平线被压成一条笔直的线。天空很大。大得让人不适应。在西伯利亚的针叶林里待久了，习惯了头顶被树冠遮挡的天空，突然暴露在这么大的天空下面，后脑勺会不自觉地往下缩。
老赵坐在指挥车里。车窗玻璃上结了一层薄霜，他用手指抹了一下。霜化成水，露出外面的草原。
他看了很久。
然后收回目光。从口袋里掏出那本作战日志。翻到新的一页。纸张冻得发硬，翻页的时候发出脆响。他拧开笔帽，笔尖在纸面上停了一下。
写了两个字。
南下。
笔迹很用力。纸背面都能摸到凸起的笔画痕迹。
他把日志合上。笔帽拧回去。塞回口袋。
蒙俄边境。
界碑立在那里。一块花岗岩的石碑，半截埋在雪里。碑面上刻着俄文和蒙古文。俄文在上面，蒙古文在下面。碑面的石头被风沙打磨得粗糙，刻字的凹槽里填满了雪。
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