韩朴的小工间在工坊西角，紧挨着废料堆。
地方偏，安静。除了每天早晚有车来倒废渣时的“哗啦”声，平时就只剩下他自己打磨工具的“沙沙”声。那声音很轻，细密，像春蚕在啃桑叶，能让他暂时忘掉腿上的疼，忘掉心里的乱。
今儿个他从卯时初就坐在小马扎上，面前摊着几件从新郑带回来的魏国匠造工具——一把特制的卡尺，一个带弧面的小锤，还有个铜制的角度规。都是好东西，做工精细，磨损得也恰到好处，能看出原主人是个懂行的。
他拿起卡尺，用细麻布蘸了油，一点一点擦拭尺身上的锈迹。铁锈是暗红色的，沾在麻布上像干涸的血。擦着擦着，手就慢了。
他想起了师弟吴丑。
当年在将作监，吴丑就爱鼓捣这些稀奇古怪的量具。别人都用现成的，他非要自己改，说“尺是死的，活是人做的”。因为这个，没少挨师傅骂。
后来呢？
后来师傅老了，监里换了主事。新来的那位喜欢听话的、守规矩的。吴丑那种“不安分”的，自然就成了眼中钉。再后来，一次失火，烧了半个料库，明明查出来是炭盆翻倒的天灾，账却算在了当晚当值的吴丑头上。
革职，赶出将作监。
韩朴记得那天下午，雨下得很大。他偷偷追出去，在监外巷口截住吴丑，把攒了半年的工钱硬塞给他。吴丑没接，只是看着他，眼睛红得吓人。
“师兄，”吴丑说，“这世道，容不下真想干点事的人。”
说完转身就走，消失在雨幕里，再没回头。
后来听说他去了大梁。再后来……就是黑风峪，就是新郑那晚，刀光，爆炸，那张狰狞的脸。
韩朴手一抖，卡尺掉在案上，“当啷”一声。
他愣愣地看着尺子，看了好久，才伸手捡起来，继续擦。擦得更用力了，像是要把什么看不见的东西从记忆里擦掉。
门外忽然传来脚步声。
很轻，迟疑的，走到门口停住了。接着是敲门声——三下，停两息，又两下。
这是工坊里送货的暗号。
韩朴放下卡尺，起身去开门。门一开，外面站着个面生的年轻人，二十出头，穿着普通百姓的棉袍，肩上搭着个褡裢，脸冻得通红。
“老师傅，”年轻人开口，带着点河东口音，“有人托我给您捎个东西。”
说着，从褡裢里掏出个小布包，递过来。
布包是深蓝色的，洗得发白，边角磨出了毛边。巴掌大小，轻飘飘的。
“谁托的？”韩朴没接。
“一个老朋友。”年轻人眼神闪烁，“就说……物归原主。”
韩朴盯着那布包，心里忽然“咯噔”一下。他伸手接过，布包入手很轻，但触感熟悉——是粗麻布的质地，针脚细密。
他捏了捏，里面软软的，像是塞了什么东西。
“那人还说什么了？”他问。
“没了。”年轻人摇摇头，往后退了一步，“东西送到了，俺也该走了。”
说完转身就走，脚步匆匆，很快消失在废料堆那边的拐角。
韩朴站在门口，手里攥着布包，看着年轻人消失的方向。风从那边吹过来，带着废铁渣和煤灰的味道，还有……一丝极淡的、像是马匹经过后的骚膻味。
他关上门，走回小马扎坐下。
油灯的光昏黄，把布包的影子投在墙上，晃晃悠悠的。他深吸一口气，解开布包上系着的麻绳。
里面是个香囊。
褪了色的杏黄色绸子，上面绣着鸳鸯——绣工不算精致，鸳鸯的脖子绣得有点歪，但针脚很密，能看出绣的人很用心。香囊口用红绳系着，绳子已经发黑，磨得起了毛。
韩朴的手开始抖。
他认得这个香囊。
是他婆娘秀娘绣的。那年他们刚成亲，秀娘从娘家带来的绸子，就这么一小块，她舍不得做衣裳，说“给你绣个香囊，带身上，去干活也想着俺”。绣了三天，手指头扎破了好几次。
后来他去了将作监，香囊就一直带在身上。直到五年前那场变故，魏军突袭边境，他带着儿子在城里修城防，婆娘和女儿留在城外村里……再后来，城破了，人散了，香囊也不知丢在了哪里。
他以为这辈子都见不到了。
韩朴哆嗦着手，解开红绳。香囊里没有香料了——早就没了。只有一小撮线头，五颜六色的，团在一起，像个小小的、杂乱的鸟窝。
他捏起那撮线头，凑到灯下看。
线很细，丝线，颜色有红、黄、蓝、绿、黑五种。每种颜色都有好几根，长短不一，排列的顺序是:红三根，黄两根，蓝四根，绿一根，黑两根。
韩朴的呼吸停了。
这不是普通的线头。
是他们韩家祖传的暗语。他爹是匠户，早年跟着商队走南闯北，怕路上出事，就琢磨出这套法子——用不同颜色的线，不同的数量，组合成消息。只有自家人看得懂。
他死死盯着那撮线，脑子飞快地转。
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