楚凌天走远，拐进地铁口。地下通道冷，风从铁轨那边吹来。他靠墙站，等下一班。
手机又震。
医院系统提醒。
“患者苏清漪，生命体征稳定，血氧98%，心率72，已转入普通病房。”
他看完，锁屏，放回口袋。
通道尽头有脚步，一队保安匆匆走过，对讲机里在说“查昨晚后厨监控，茶盏碎了，老太君发火”。
他低头，嘴角动了动。
茶盏碎，是因为手抖。
手抖，是因为怕。
怕的不是纸条，是那个印。
三十年前，楚家药鼎被抢那夜，她亲手把传家印信扔进火盆。她说：“野种不配用这个。”
现在，印回来了。
他走出地铁口，阳光刺眼。他抬手挡了挡，右肩胎记忽然一热。
识海里，鸿蒙源珠轻轻转了一下。
他停下，站在路边，从口袋摸出一张照片。清漪小时候的，夹在防水袋里，一直带着。一角湿了，脸没糊。
他看了两秒，收好。
转身要走，忽然察觉不对。
街对面，穿灰夹克的男人站在报刊亭边，手里拿手机，屏幕朝下，镜头正对着他。
楚凌天没动。
那人低头假装看新闻，手指在屏幕边轻轻滑动。
他在录。
楚凌天慢慢把手插回口袋，指尖在扳指上一扣。
那人抬头，两人对上眼。
楚凌天没笑，也没动。
那人忽然转身，快步走开，手机塞进兜里。
楚凌天站着，没追。
他知道，这人不是苏家的。苏家现在不敢明着盯他。
是另一拨人。
他低头看右手，五指缓缓收拢。
胎记还在发烫。
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