许愿拖着疲惫的身体回到招待所小屋。关上门，将外面世界的喧嚣彻底隔绝。屋内一片昏暗，只有窗外路灯透进微弱的光。桌上，抽屉里锁着的万元稿费，和那些登载着他名字的报纸，在黑暗中沉默着，提醒着他白日里经历的一切并非虚幻。
他没有开灯，摸索着走到床边，重重地躺了下去。身体陷入有些硬的床板，骨骼发出轻微的抗议。他睁着眼睛，望着天花板上模糊的暗影。耳边似乎还回荡着记者们连珠炮似的提问、照相机的快门声、还有自己反复斟酌回答的声音。
疲惫如同潮水般淹没了他。身体的累尚可忍受，精神上那种被反复拉扯、剖析、暴露于聚光灯下的消耗感，才是真正的重负。他感觉自己像一个被过度使用的发声器，能量在持续的对外输出中飞速流逝。
寂静中，隔壁房间传来住客收音机里播放的样板戏片段，咿咿呀呀的唱腔，在寂静的夜里显得格外清晰。楼下锅炉房鼓风机的嗡嗡声，单调而持续。这些往日里被他忽略的噪音，此刻却像一种安抚，将他拉回这间小屋的、属于他自己的现实。
他翻了个身，脸埋在带着阳光和灰尘味道的枕头里。抽屉深处那厚厚一沓钞票带来的安全感，报纸上那些赞美之词带来的虚荣感，在极度的疲惫面前，都变得虚幻而遥远。只有身体真实的酸痛和精神被掏空的虚无感，如此真切。
他需要睡眠。需要沉入无梦的黑暗，让过度活跃的思维冷却下来，让被喧嚣填满的内心重新找回那片属于文字本身的寂静之地。明天，还有新的“战场”在等着他。，
《钟鼓楼》的命运，也正被几位老编辑的笔尖细细审阅着，走向它未知的归宿。
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