从锅炉房爬出来时，刘斌的膝盖还在抖。雪片子往脖子里钻，凉得他一缩，衣领湿了一圈，水顺着脊梁往下爬。他没动，就站在那儿，像根冻僵的桩子。
那扇门悬在地眼上头，半飘在空中，金线勾的边，模模糊糊，像老书页上快褪掉的画符。风从门缝里吹出来，一股墨竹味——清，带点苦，混着旧纸的霉气。这味儿他认得。醒来的那天，也是这味儿。青石板冷得硌骨头，岩缝漏下一缕月光，照在翻开的残卷上，字是红的，还在动，像虫子爬。
两处地脉早就接上了。不是碰巧，不是偶然。他不是回来，是被拉回来的。百年前那根线就缠上了他，现在，收钩了。
左眼一跳，金丝颤了颤，像是谁在背后扯了一下。脑子里浮出那行字，血写的，笔画全是断骨头拼的，一股子烂诗的味儿：“后世有逆者，名刘斌，诗成之日，门将再启。”
不是预言，是咒。也是叫他。
他闭了闭眼，再睁，眼里什么都没了。他知道，自己就是那个“逆者”——逆命，逆律，逆千年规矩。
没回头。身后是锅炉房塌下来的铁架子，锈得像灰，踩上去“咔”一声，轻得像踩碎了枯枝。他往前走，脚印一深一浅，每踩一下，地底就震一下，像在应他，又像在拦他。地心那些睡着的诗，正因为他走近，慢慢醒了。像一头老兽，在梦里翻了个身。他们等的不是门开，是“逆者”来。是那个敢拿凡人骨头，撞诗道天规的人。现在，他来了。
古籍修复中心底下，祭坛前，大荒之门开始裂。青铜井口张着，黑雾翻腾，古字从里面冒出来，又沉下去，像溺死的魂。那八个字——“引九幽诗魂，启大荒之门”——在雾里忽明忽暗，笔画渗血，每划一下，像割开一层皮。空气打皱，现实和记忆的边烧起来了，焦了，卷了，露出后面黑洞洞的空。
他看见七天前自己倒下的样子——实验室里，手指刚碰上《大荒残谱》，像被雷劈中，七窍冒血，诗脉倒着走，整个人瘫下去，像根断了的木偶。他也看见百年前刑场上的自己，锁链缠身，白袍染红，喉咙碎了，诗骨一节节断。那天，他被九道诏令钉死在石板上，就因为写了一首“逆诗”——“天不语，诗当言；官不公，必当斩”。
记忆一刀刀割进来。百年前的疼、恨、憋屈，全涌进脑子。他快撑不住了，意识像风里的一点火，快灭了。
就在这时候，左臂那道疤裂了。从肘到指尖，老伤，说是小时候被古书划的。可这次裂开的不是皮，是更里面的东西——诗脉的封印。黑血往外涌，稠得像墨，顺着手指滴到地上，砸出暗红的点。他咬着牙，用手指蘸血，在掌心画那个字——“逆”。血烫，像烙铁贴肉，疼得他脑子炸开，硬生生把自己从回忆里拽回来。
睁开眼，瞳孔里映着井口的黑雾，也映着自己发抖的手指。他低头，看掌心还没干的血字，低声念了一句没写完的诗：
“我在今世写下你的名字……”
声音不大，却像凿子，硬生生在空中凿出一条光路。诗音到哪儿，空气就扭成一线微光，细得像丝，通向门心。那光随时能断，却扛着他全部的魂。
他抬脚，跨进裂口。
一黑，再亮，已经不在现代了。
夕阳红得像血，照着一座塌了的宫城。柱子歪着，碑石碎了一地，风卷着灰在街巷里打转，像鬼在说话。这是大荒朝最后一天，是他被押上刑场的那天。可这回，他站在城楼上，披着破黑袍，脚下是塌墙，头顶是血天。他看见另一个“自己”被拖出天牢——披头散发，满脸是血，手脚都断了，头还抬着，眼睛亮得吓人。
刘斌站在城楼，心口发凉。他知道，那是他的影子——百年前死前那股不甘化出来的，不信命，不信诗清白，只信血债血偿。那是他没烧完的火，是诗骨断时最后蹦出的火星。
影子忽然抬头，眼神穿过时空，直盯他。
“你来干啥？”声音从四面八方来，带着古调，像钟在山谷里响，“来看我再死一遍？”
刘斌没答。他闭眼，把掌心那点青焰按进胸口。火顺着筋走，五脏烧起来，肺像炭，心像开水。疼，让他清醒。他知道，不拿疼当锚，意识会被影子吞了。
他开口，用现代诗砸古律：
“你写的诗是墓碑，我写的诗是火种。”
话落，裂隙里的诗灰轰地烧起来，变作星火乱飞。那些飘着的古字，本来规规矩矩，平仄分明，现在全乱了，像琴弦崩断。影子脚上的锁链，裂了，一道，又一道。
影子怒吼，抬手一指，吟出古诗：“血染白袍终不悔，孤臣孽子岂求生！”诗句变剑，青光炸出，直刺刘斌心口——诗道的审判，以律为刀，以韵为锋，专杀逆者。
刘斌不躲，反手抽出脊背那根金线。那是诗脉，从尾椎通到头顶，连着大荒的根。他拿它当笔，在空中划：
“我不是你的回声，我是你的答案！”
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