诗魂里最后一点火，和书里的气一碰，幻象出来了：无数人跪在地裂前，手里捧着诗稿，点火自焚。火光里，他们嘴在动，没声音。诗魂化成烟，升起来，凝成一根门栓，慢慢落下。门关了。魂散了。世界安静。然后不知多久，裂缝又现，孩子又唱，轮回重来。
他看见自己，在不同年代，穿不同衣服，跪在不同废墟前，手里拿着不同的诗稿。有时是竹简，有时是纸，有时是刻在石头上的短句。每一次，他都点火。每一次，他都沉默走开。
可每一次火灭后，总有个孩子蹲在灰边，捡起一片残纸，轻轻念：“锅底的灰，也能开花。”
他睁眼。
风起了，吹得竹简沙沙响。像小孩说话，像雨打枯叶，像无数没说完的诗在风里飘。
他低头看那书。青铜封口上，浮出一道纹，银的，弯弯曲曲，从中间往外爬，像火，又像脉。和他心口那道熄灭的银火纹，一模一样。
同根。
诗魂和这书，本就是一块。不是工具，是命。他不是选了这条路，是这条路，从来就没放过他。
他慢慢站起来，膝盖咔地响，像骨头在说话。力气快没了，脑子却清楚得要命。他知道接下来该做什么，也知道要付出什么。但他不能现在做。不是怕，是时候没到。门没开，声没乱，人还能说诗。他还不能烧。
他把竹简合上，青铜封口“咔”一声闭了，像咬住了什么，又像封住了什么。
就在这时，一片竹简从书里滑出来，背面朝上。
他弯腰去捡。
手指碰到那面从没见光的竹片，上面刻着极小一行字，深得像用血剜出来的：
“非死，乃归。”
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