风卷着灰烬扫过塔顶，铜牌上的血字还泛着金光，但那光不再跳了。三个字——“写诗者”——曾经在刘斌脑子里炸开，像雷劈进骨头，现在却像快烧完的灯芯，只剩一点红，微弱，但没灭。
他手还死死掐着那块铜牌，指节发白，整条胳膊卡在阵纹的裂缝里，像树根扎进石头缝，拔不出来。呼吸轻得几乎听不见，胸口一起一伏，每一下都像肺被刀片刮着。血从鼻子、耳朵、眼角往外渗，糊在嘴角，干了，变成暗紫色。那不是人血，是魂血——神识碎了，识海倒灌出来的残魂。一滴，就是一口气；一滴，就是命在漏。
可就在那快断没的识海深处，一个声音响了。
不是外头来的，是从他自己魂核里，一个字一个字，硬挤出来的。
“写……诗……者……”
断断续续，可每个字都沉得压人。像一把生锈的刀，在冻住的神识上划出第一道口子。刹那间，识海里那些被蓝纹吞掉的记忆碎片，开始抖——像泥底的沙被搅动，浮出些模糊的影。
他看见七岁那年，跪在墨塔外的青石阶上。师父那只枯手，把一块铜牌按进他掌心。牌上没字，可一碰，就裂出一道红痕，像割破的皮。
“诗者，不是写字的，是扛痛的。”师父声音哑，像风吹破布，“你写的每个字，都会刻进魂里。痛，才是诗的根。”
那时他不懂。只觉得那铜牌烫，烫得钻心，像是要烧穿手，一直烧到骨头。
后来他懂了。
念一句诗，神识就裂一道；成一篇诗，等于拿魂当墨，往里灌。那“写诗者”三个字，不是名号，是烙印，是命里的锁链，也是通向诗源的唯一钥匙。
那声音又来了，这次清楚了些。
“写诗者……归位。”
紧接着，西郊废墟的吟唱、东海残阁的断调、北漠石阵的童谣——无数散碎的诗音，顺着看不见的线，倒灌进他识海，汇成一股细但不断的声音流，冲着蓝纹一路烧过去。
那些曾想吞他的异力残影，碰到这诗流，竟像霜见了太阳，悄无声息地化了。
刘斌的意识，在混沌里睁了一只“眼”。
他看见了。
识海中央，那幅师父用遗诗推出来的“九渊图”没碎，反而在诗流的浇灌下，缓缓转着。第七环的逆螺旋不再被动割印，开始主动吸那些外来的诗音，炼成光点，反手喂进他快散的魂核。
他不是在活过来。
他是在重新长出来。
拿诗当骨头，拿声当血，拿“写诗者”三个字当心跳。
皮下的蓝纹还在爬，像蛇在血管里游，想再钻进神识。可每靠近一点，那逆螺旋就猛地一震，割出一道焦痕，像是在神识上立了块界碑。不是守，是反杀——诗者对异力的审判。
他的识海，正从废墟里站起身。
他睁开了眼。
不是肉眼，是魂眼。
眼前不是塔顶断墙。雨停了，天刚亮，可在他魂眼里，整座墨塔悬在一片幽蓝的虚空中。九道伪脉的残光像断线的风筝，晃着，随时会掉。那是九大诗脉的影子，曾撑起上古诗国的天，如今只剩朽枝。
而在虚空尽头，一扇门静静浮着——不是裂口，不是影子，是完整的“诗源回廊”，由无数残诗拼成。
没框，没把手，只有一条金句铺成的长廊，弯进虚无。每句诗都在低语，每个字都在喘气。那是所有被吞掉、被忘掉、被扭曲的诗魂，聚成的一条回家的路。
刘斌知道，那是门的真身。
也是他魂的倒影。
他曾以为，诗源之门是入口，是归宿。现在他懂了——门，就是诗本身。它不是装诗的，它是活的。它吃诗者，不是为了毁，是为了活。每个写诗的人，最后都得变成它的养料。
可他不一样。
他不是来喂它的。
他是来拿回的。
他没再犹豫。
神识离体，像一缕烟，飘向那回廊。没有撕裂，没有拦——这次，是他自己走进去的。
一步。
踩在“天地裂”三个字上，诗句像砖，稳稳托住他。这三个字是师父临死前写的最后一句，笔锋如刀，劈开天。现在，成了他脚下的地。
两步。
“诗不灭”浮起来，化成光桥，引他往前。那是他十岁写的头一首诗，笨，但烫，字字烧穿识海的黑。现在，成了他往上爬的梯。
他默念，每吐一个字，回廊就亮一分。那些他的、不是他的、早被历史吞掉的诗句，全从虚空中冒出来，围着他转，像老朋友重逢。
越往里走，诗流越猛。
他看见大荒朝最后一个诗者，在血雨里写绝命诗，字字成刀，捅穿天幕。那诗没名字，七行，每行都让天地变色。他死前大笑：“诗不死，只是换人写。”
他看见昆仑断碑前，瞎眼老头摸着碑唱歌，声到碑裂。碑上刻着上古诗经，残得不成样，可老头一字不落唱完。唱到最后，喉咙喷血，眼里冒火，还不停。他说：“我听得到，它们在哭。”
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