墨血砸进地上的时候，黑石裂了。
不是碎，是缝。细得几乎看不见的一道线，从掌印中间往外爬，像活的根，往土里钻。血流进去，金纹浮出来，一寸寸动，像脉搏，像石头在喘气。那纹路不是刻的，是从石头肚子里长出来的，像是睡了几百年的血管，突然醒了，开始跳。
刘斌的意识是从诗里浮上来的。
他不是醒，是被人拽回来的。脑子像一张被风吹走的纸，在黑里飘太久，早忘了自己是谁。可这时候，那些乱七八糟的句子亮了——学生刻在课桌上的，流浪汉画在桥洞里的，盲人弹错调的破歌——全成了灯。他顺着这些光往回走，脚踩在别人的疼上。有人写“工资条比遗书还短”，有人哼“妈妈说别哭，可她自己也在抖”。这些话本该烂在泥里，可它们被举起来了，当成了诗。
他这才明白，他不是被谁救回来的。
是被写回来的。
不是咒语，不是呼唤，是千千万万人随口说的、随手写的、涂掉又改回来的字，汇成一股看不见的潮，把他从死边上拉了回来。没人提他的名字，可他的影子被无数声音托着，像一座用碎纸搭的桥，横在生死之间。
意识撞进身子那一秒，身体猛地一抽。
那具干得快和土混成一块的躯壳，突然抖起来，像通了电。肋骨一根根凸，皮像树皮一样剥，肉缩得贴着骨头。可就在这一瞬，一股热从心口炸开，顺着血管往上烧，烧断烂掉的筋，接上断掉的神经。枯手从石缝里挣出来，五指张了又攥，像婴儿第一次学抓东西，抖着，试了又试，终于抓住了空气。
眼眶干得裂了，眼皮颤了三下，才撕开一条缝。
光扎进来，他没眨眼，只盯着自己掌心——那道嵌进肉里的墨痕，还在跳。不是疤，是印，是诗魂和血肉焊在一起的记号。它像一颗小心脏，在皮下搏动，每跳一下，都扯着脑子里某根看不见的弦。
废墟外，香炉倒了。
灰洒了一地，混着没烧完的纸片。长老跪在灰里，手还捧着砚台，像仪式没结束。嘴裂了，眼角流血，可嘴角翘着。刚才他念的那句“你不在了，可诗还在吵”，突然自己响了，不是从他嘴里，是从地底，从墙缝，从脚边那张撕烂的纸上。三个人在同一刻动了。
药铺老人闭眼哼的调子变了。
走音的药谣，突然接上一个不该有的节拍。那是失传多年的“安魂谣”，能压住疯掉的诗魂。他喉咙一震，吐出一个字：“归。”
声音不大，却像钟，震穿整条街。街角晾的湿衣服突然自己动，布上浮出一行湿字：“我回来了。”
瘸腿邮差的拐杖顿地，不是一下，是三下短促敲。
他没下令，身体自己动的。那封磨破边的信突然烧了，火是蓝的，烧完只剩个焦印——歪月亮。那是刘斌十年前寄的最后一封信，地址早没了，收件人不知在哪。可火灭那刻，邮差左眼突然看清了，看见空中浮着一行字：“信已送达。”
盲人歌手指尖一滑，琴弦崩了一根。
他没停，另一只手直接按上断弦，血从指头渗出来，滴在琴面。血没散，反倒聚成字：我回来了。
琴声变了。不再是悲调，是一段没人听过的东西，像风刮过废墟，像雨打铁皮，像无数人低声说话。每个音都压着地，震得地面轻颤。
三股声流冲向黑石，撞进刘斌耳朵。
他睁眼。
风停了。
不是慢，是断。前一秒还在卷纸，后一秒像被掐住脖子，戛然而止。灰悬在半空，一粒不动。废墟里所有涂鸦突然发烫，地铁隧道的血字、菜场塑料布上的墨、写字楼玻璃上的便签……全亮了，像串在一根线上。那些被擦掉、被盖住、被无视的字，全烧了起来，不是用火，是用光。
没人念诗。
可整座城在低吼：“我不是归来，我是被你们写活的。”
声音不从嘴出，从地底来，从墙里来，从每个有人写过歪诗的地方涌出来。刘斌没开口，可他知道这是他的诗——不是他写的，是因他而生的。是千千万万人用委屈、愤怒、不甘写的句子，在这一刻撞在一起，汇成他的名字，他的形，他的魂。
他抬手。
没念咒，没结印，只是把手重新按进石缝，贴住那道金纹。刹那，脑子里炸了。
不是记忆，是洪流。千万人的委屈、愤怒、不甘，顺着血缝灌进来。学生的诗被撕了，工人的标语被刷了，老人说的顺口溜被笑“土”。这些话没力气，可堆多了，压出了火。那火不是恨，是不肯闭嘴的叫喊，是“我存在过”的证明。
诗魂在体内重组。
不再是单个核，是星河。无数光点转着，撞着，又融在一起。每一点都是一句没被听见的真话。他想动，可身体撑不住——这力量太满，像要炸开血管。他咬牙，任那些光在肉里冲，烧旧路，开新道。皮肤下浮出金纹，像蛛网，又像电线。五脏六腑都在抖，每喘一口气，都像吞了雷。
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