刘斌的手指离那支笔还差半寸，地面又抖了。
不是从地底传来的震，也不是头顶石梁要塌的动静，而是一种说不清的颤，像整座山在吞气。那支笔躺在青铜祭台中央，暗金色，杆上爬满细密符文，正一明一灭地闪，慢得像心跳。它不动，可空气却沉了下来，呼吸都像在咽铁渣。
刘斌的手悬着，指尖有点抖。
他知道不能碰。从踏进这地底密室起，每一块石头、每道刻痕、每一缕飘忽的诗篆光，都在警告他：这不是笔，是囚笼。是被封了千年的“源”，是所有诗的起点，也是终点。可现在，那笔自己动了——缓缓转了半度，笔尖轻点祭台，发出一声极轻的“嗒”。
像在回应他。
他不再犹豫，指尖压了上去。
烫。
不是火烧那种痛，是更深的刺，像有人拿烧红的铁，把一个字直接凿进骨头里。刹那间，眼前炸开一片血红，耳边乱响：有孩子背诗的声音，有战鼓，有雨夜里孤灯下的低语，还有母亲临死前写下的最后一句：“诗是活的，不是念的。”
胸口猛地一震，藏在胸口、由母亲骨灰炼成的残片，轰地炸开。
整条右臂瞬间发黑，血管凸起如蛇，扭曲游走，仿佛有什么古老的东西正顺着血往上爬。肌肉绷到极限，指节咔咔作响，但他没缩手，反而咬牙往前一送，整只手掌拍了上去。
掌心贴上笔杆的瞬间，时间像是停了。
金光从笔尖炸出，如雷劈开黑暗，直射前方那尊盘踞中央的青铜鼎。鼎高三丈，满是焦痕锈迹，像烧过的废铁。可金光一碰，鼎壳“咔”地裂开——不是炸，是剥，一层层焦铁翻卷脱落，露出内里一团缓缓旋转的光。
那光不亮，甚至发暗，却让人不敢看。它不发光，却吸光；不发声，却让耳朵嗡鸣。一出现，空气就变了，呼吸像吞沙，心跳被拉长，影子都扭曲拉伸，现实仿佛在改写。
黑袍首领退了半步。
他站在三人阵眼最前，全身裹在黑袍里，只露出两条手臂——那是青铜与未知金属铸成的机械臂，关节刻着压缩诗篆，此刻正疯狂闪蓝光，频率急得像警报。
“咔。”机械臂锁死，金属咬合。
他抬手，另两人立刻靠拢，三人成三角站定，同时抬臂。齿轮咬合，发出刺耳摩擦。三道符文从袖口爬出，在空中交织成网，激活了地上早已布下的阵纹。
诗力镇压阵，启动。
空中浮出三条青铜色锁链虚影，交叉着扑向刘斌。锁链无形，由凝练诗力构成，每环都刻着禁律文。它们的目标不是人，是笔——只要分开笔与执笔者，就能重新封印“源”。
锁链未到，笔杆忽地一颤。
刘斌掌心裂开一道口子，血涌出来，顺着符文沟壑流。血没落地，就被笔吸了进去，像干土喝水。符文猛地亮起，由暗红转赤金，一股力量从笔中反冲，顺着锁链逆流而上。
“嘣！”
锁链崩断，化作光尘。
三人同时晃了下，像被锤砸中胸口。首领闷哼，机械臂爆出蓝光，嘴里吐出一段音节——不是人声，是金属摩擦、齿轮错位的高频震音，直击灵魂。
四壁诗篆，瞬间全灭。
取而代之的是三道新符文，从他们袖口滑出，贴地游走，如活物般迅速蔓延至刘斌脚下。石板开始硬化，表面浮出蛛网纹，寸寸凝固，像水泥在凝。这不是压，是渗——诗力从下往上，顺着脚底穴位钻进体内，要把他钉死。
驯诗律·终式。
刘斌感觉到双脚发麻，小腿僵硬，经脉像被细针扎穿。他不动，右手仍死死握着笔，左手却悄悄滑向腰后——那里插着半截断笔，是他从上一座诗墟战场带回的遗物，断口参差，沾满干涸的血与墨。
拇指一推，断笔滑出一寸。
然后，轻轻一点地面。
三下。
不是敲，不是砸，是点。精准落在祭台边缘一道被泥尘盖住的刻痕上——那是他之前用血画下的“破韵断律”，曾短暂打乱诗阵节奏。如今痕已埋，可断笔一点，底下竟泛起一丝金光，像电路接通。
整片地面的诗力流向，偏移了半秒。
就这半秒。
刘斌猛地抬手，将笔横于胸前。笔尖金光暴涨，不再是单向冲击，而是扫出一道弧形光幕。光过之处，三人衣袖上的诗篆如遇火纸，边缘焦卷，蓝光迅速褪成灰白。首领的机械臂“咔”地裂开一道缝，黑油渗出，滴地“嗤”响。
阵，破了。
可刘斌也不好受。
笔一动，体内残片就剧烈震颤，经脉像被钝刀来回割。一口腥甜涌上喉，他咬牙咽下，血滑进五脏，灼得生疼。眼前发黑，耳鸣不止，但他没松手。
他知道这东西不能丢。
一旦放手，刚才那道光、那声回响、那股从地底爬出的古老气息，全都会被这些人夺走。他们会重新封印它，锁进新鼎，埋进更深的地底。世间的诗，又要变成规训的工具，成为权力的附庸。
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