风停了，可那道由诗力编织的光网还在空中静静流转。
四周忽然变得好安静，连树叶都像是被定住了一样，悬在半空不动。只有那一层层泛着微光的阵法纹路，在虚空中轻轻流动，像是一首无声的歌谣，缠绕着中央那个熟悉的身影——刘斌。
林砚秋跪坐在他面前，膝盖压着青石板上干涸的血迹。那是她为了稳住阵眼，昨夜亲手割开手腕留下的引灵之血。她的手指还搭在诗简边缘，指尖发白，指甲缝里有些细小的裂口，像是撑得太久太久。她嘴唇微微动着，一个字一个音地补全最后一处残缺的阵眼，每一个音节都像是从心里挤出来的，带着温度和执念。她不敢睁眼，怕一眨眼，这维持了七天七夜的平衡就会碎掉。
沈墨盘坐在左侧，背靠着一块断裂的石碑，手中狼毫笔尖点地，笔锋划过之处，浮现出淡金色的符文，一闪一灭，像呼吸一样温柔又坚定。每隔一会儿，他就重新勾勒一道律纹，确保整个阵法不会中断。汗水顺着他的额角滑下，衣裳早已湿透，袖口沾着墨迹，还有些暗红，分不清是墨还是血。他已经快到极限了，但他不能停。他曾答应过刘斌：“你写诗，我护你笔。”
裴照站在最远的地方，立在悬崖边上，刀尖深深插进岩石缝隙中。寒光映在他冷峻的脸上，像一道银线划过眉心。他一动不动，目光死死盯着阵心，连眼睛都不眨一下。风吹起他的披风，猎猎作响，却撼不动他分毫。他是最后的防线。如果阵破了，人倒了，心魔挣脱出来，那他手中的刀，就是斩断一切的最后一击。
但他们都知道——这条路，只能他自己走。
外面的一切守护与等待，终究代替不了那一场深入灵魂的对决。刘斌必须独自面对那个藏在他血脉深处的存在。不是敌人，也不是外邪，而是他自己所有恐惧、悔恨和执念凝聚成的影子。
此刻，刘斌闭着眼，呼吸缓慢而深长，仿佛与天地同频。他不再抗拒体内躁动的诗力，反而一点点放开了所有的防备，任那股力量逆冲识海。金纹从手臂蔓延到肩颈，皮肤下泛起一层流动的光泽，像是月光照亮了沉睡的河床，又像星砂在血管里缓缓流淌。每一次心跳，都带来一次轻微的震颤，仿佛身体正在经历某种蜕变。
意识坠入黑暗。
眼前没有废墟，没有火刑台，也没有人群的怒吼。只有一片无边无际的白色，像大雪落尽后的世界，干净得让人心慌。脚下无根，头顶无天，唯有寂静如深渊般吞噬一切声音。
然后，他看见了自己。
那个“他”穿着一件破旧的青袍，和父亲当年被逐出诗城时穿的一模一样。衣襟磨损，袖口撕裂，领口还残留着一道焦黑的烧痕——那是火刑留下的印记。他面无表情，眼神却深不见底，直直地看着刘斌，仿佛等了千年。
“你终于来了。”对方开口，声音和他一样，却冷得像锈铁摩擦，“我以为你会一直躲下去。”
刘斌没动。他知道这不是幻觉，也不是梦。这是他的心魔，是他一路走来用鲜血和孤勇堆砌而成的代价化成的模样。它来自他的内心，来自他最深的怀疑：我到底值不值得？
“我不是来躲的。”他说，声音很稳，“我是来问你一句——你想说什么？”
“我想说——”那人向前一步，地面无声裂开，露出底下翻滚的黑雾，“你写的每一行诗，都沾着别人的血。”
话音落下，画面骤然浮现。
林砚秋的身影出现在空中：她在暴雨夜里翻找散落的诗稿，指尖被碎纸割破；她在审判台上大声抗辩，却被三道诗令反噬，唇角溢血；她抱着昏迷的刘斌走出禁地，背上烙印着“逆律者”的诅咒。
接着是沈墨：他在牢狱中枯坐三年，右手五指僵硬变形；他为替刘斌承受“言律反噬”，主动吞下毒墨，从此每逢雨夜就咳出血丝；他在战场上以身为盾，只为让刘斌能完成最后一首诗。
还有裴照：一次次挡在刘斌身前，刀刃染血，战甲破碎；他曾单刀闯入长老密殿，夺回被焚毁的《九碑遗录》；也曾在雪夜守候三天三夜，只为等刘斌从识海归来。
“林砚秋为你违抗诗令，沈墨替你受罚三年，裴照一次次为你挥刀……你说你在追寻真相，可真相能让她们活过来吗？”心魔冷冷问。
刘斌喉咙一紧。
那些画面，都是真的。
“不能。”他低声说，声音沙哑，“但如果我停下，他们的牺牲就成了笑话。”
“好一个‘成了笑话’。”心魔冷笑，“那你呢？你真是为了他们？还是为了报复那些撕你诗卷的长老？为了证明你父亲没错？为了告诉全世界——你们都错了，只有我坚持到底？”
空气突然变重，压得他喘不过气。
他想起十岁那年，亲眼看着父亲被押出诗城，身后是漫天飞舞的诗稿灰烬。他还记得自己攥着一根断笔，在墙上写下第一句诗：“父去无归路，吾笔代行舟。”那时他还太小，不懂什么叫无力，什么叫规则。
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