刘斌走得很慢。
山路弯弯曲曲，脚下的石板裂了缝，长着青苔。他背着包袱，腰上别着一支紫竹笔，手一直放在笔杆上。风吹起他的衣服，他没有抬头看天，也没有回头。他知道，他不能停。
这座山是西极雪山的一条支路，没人来过。雪线以下，草木很少，石头露在外面，像骨头一样。风从山谷吹上来，很冷，带着一种古老的味道，耳朵和胸口都难受。刘斌的脚步很稳，每一步都很小心，好像怕地撑不住他。
他已经走了很久。
三个月前，他在北陵废墟里挖出一张残卷。那上面刻着几行字，歪歪扭扭的，像是用指甲或断刀划出来的。那一刻，地面震动，一道青光从第九柱方向冲上天空，照亮了半边夜。他记得那光的颜色——不是红，也不是白，是一种介于生死之间的蓝。就像张红最后看他时眼里的光。
她站在塌陷的祭坛边上，身后是黑色风暴，前面是断裂的锁链。她回头看了他一眼，嘴动了动，没发出声音。下一秒，整座北陵沉进地下，只留下一条深深的裂缝。
从那天起，诗气断了。
天下再也没有人能用真文之力。
只有他还活着，怀里揣着那张残卷，腰上别着一支紫竹笔——这是张红留给他的唯一东西。
一开始他不信。他去了三座古庙，点香磕头，用紫竹笔点地，想唤醒碑文。他又找了七处断桥，在桥墩下拓印残诗，一个个比对，但看不懂。他曾在一个下雨的夜里，跪在废弃书院的讲堂前，把残卷铺在桌上，借着闪电看字迹，可那些字还是模糊不清，像蒙了灰的镜子，照不出真相。
直到有一天，他翻过苍岭，在一块倒了一半的石碑前停下。
石碑斜靠在崖壁上，一半埋进土里，另一半露在外面，上面长满苔藓和霜。他蹲下，用手一点一点擦掉湿漉漉的绿苔，露出一行小字：
“西极有光，照见本心。”
字很小，断断续续，但很有力量，像是拼尽全力刻下的。更让他吃惊的是，这字迹和残卷上的符号有点像！
他猛地站起来，心跳加快。
那一刻，他明白了。
这不是指路的标记，而是一种回应。只有经历过“诗脉断”的人，才能看到这些藏在天地间的碎片信息。它们散落在废墟、古迹、断碑之间，像星星掉下来的碎屑。只有当一个人的心和它对上了，才能看出真意。
于是他往西走。
过了三个关口，翻过两座荒山，一路打听昆仑雪山有没有会写古诗的隐士。没人知道。有人说那里风雪封山，十年不开。有人说山上住着疯子，谁去谁死。还有人说，一百年前有个老儒生背着书箱上山，再也没下来。后来有人在雪坑里发现他的骨头，手里紧紧抓着一卷烧焦的纸，上面写着一首没人看得懂的五言诗。
刘斌没停。
他知道，有些人注定要走这条路。就像当年张红走进北陵核心阵眼那样，明知道不行，还是要去做。她的样子一直在他脑海里：黑发披肩，眼神清冷，手里拿着笔，站在九根石柱之间，念着一段失传的《归墟引》。那时的她，不是为了权力，也不是为了长生，只是想守住那一丝还没断的诗魂。
现在，轮到他了。
第七天晚上，他到了雪山脚下。
风像刀子刮脸，雪打在身上啪啪响。远处山谷被白雾盖住，看不见路。他往前走了几步，脚下一滑，摔进雪坑。冰冷的雪灌进衣领，顺着背往下流，冻得他全身一抖。他咬牙爬起来，拍掉身上的雪，继续走。
他已经记不清这是第几次摔倒了。
膝盖早就没感觉了，腿像是别人的，全靠一股念头撑着。呼吸越来越重，每次吸气都像肺被撕开。但他不敢停。他知道，只要停下来，体温就会快速下降，意识也会变模糊。在这片死寂的雪原上，安静就是死亡。
就在他快撑不住的时候，前方出现了一道石门。
门是整块黑冰做的，高三丈，宽能走两人。门开着，却一点都不暖，反而透出让人窒息的寒意。门口立着一块冰碑，表面光滑如镜，上面浮现出八个字：
“问诗者须带真心来，否则风雪封路。”
刘斌站住了。
风雪在他身后呼啸，像随时要把他吞掉。他盯着那八个字，很久不动。然后，他慢慢放下包袱，解开绳子，拿出紫竹笔。
这支笔是深紫色的，不是普通竹子做的，据说是昆仑深处千年的紫篁制成，能引动天地诗气，也能镇压邪祟文字。笔上有九道圈纹，每一圈代表一次“诗劫”。刘斌轻轻摸着那些纹路，手指微微发抖。
他知道，接下来这一笔，必须是从心里写的。
他蹲下，把紫竹笔尖按在地上，开始写字。
写的是他少年时写的《春夜别》。这首诗是张红第一次夸他“有诗骨”的那篇。当时她站在书院廊下，听完他念完最后一句，轻声说：“你心里有东西，所以字才不会死。”
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