老人盯着他看了很久，目光仿佛能看穿他的灵魂。终于，他起身，走到墙边取下那盏青灯。灯很旧，灯身刻着“守心”二字，灯芯是银丝编的，点燃后火焰呈深青色，像幽泉之火。
他把灯放在桌上，点燃油芯。
火焰跳了一下，变成深青色。
“看。”他说。
刘斌低头。
奇迹发生了。
残卷上的字开始动。
原本歪斜的笔画慢慢拉直，顺序重组，像被无形的手整理。那些看不懂的符号渐渐连成句子，每一句都有节奏，像可以唱出来的调子。更奇怪的是，这些文字在空中投下淡淡的影子，影子不断变化，一会儿像鸟，一会儿像龙，最后变成一段完整的口诀。
“这不是诗技。”老人说，“这是诗魂的根本。教你把自己的心炼进诗里，让诗不只是文字，而是命的一部分。”
刘斌闭上眼。
他想起三年前，张红站在第九柱前回头看他那一眼。他想起墨核烫在手心的感觉，想起北陵震动时脚底传来的呼唤。他把这些记忆一点点沉下去，压进胸口，像把火封进炉子里。
突然，他感觉到体内有一股气在动。
不是从丹田升起，是从心脏开始的。那股气顺着经脉走，每到一处，就留下一点温热。等它绕完一圈，他睁开了眼。
桌上的残卷，已经变成一段完整的心法。
共分三章：凝神、炼意、赋形。
第一章讲如何用感情带动五感六识，让心意和诗文合一；第二章讲“炼意”，要把一生的执念、遗憾、信念全都投入诗句中，让它有“生命”；第三章最难，叫“赋形”，要求修行者用自己的精血融入笔墨，真正做到“一字一命，一句一劫”。
“你看到了。”老人说。
刘斌点头：“我明白了。要用感情做引，把所有执念都烧进诗魂里。”
“对。”老人收起灯，“但这法子伤身。每一次运转，都在耗命。练得越深，活得越短。”
刘斌低头看着自己的手。
掌心浮现出一层淡淡的光，蓝中带金，像刚融化的铜水。他握了握拳，光没散。
他说：“只要能守住该守的东西，命从来不是代价。”
老人没说话。
他走到角落，从柜子里拿出一本薄册，递给刘斌：“这是‘九息归元法’，教你分段吸纳诗气，避免一次冲垮神识。每天只能练一次，多则必伤。”
刘斌接过册子，翻开第一页。上面只有三行字，讲呼吸节奏：
吸不过三，呼不过五。
息断之时，心归其位。
九息圆满，方可纳诗。
字不多，但藏着道理。他合上册子，放进包袱。
然后他盘腿坐下，开始调整呼吸。吸两下，呼三下，再吸一下，停半秒。和地脉的节奏一样。
体内的气又动了。
这次比刚才强，像一根细线在血管里游走。走到喉咙时，他觉得发紧，像要咳出来。他咬牙，继续引导它往下压。
气沉入丹田。
一瞬间，全身发热。
汗从额头渗出，刚一流下就被冻住，形成一道道冰痕。手指微微抽搐，经脉像被针扎。但他没停，反而加快呼吸，想引入第二波诗气。
错了。
刹那间，胸口像被重锤砸中，一口血喷了出来，洒在地上。
老人淡淡道：“我说过，每天只能一次。”
刘斌喘着气，擦掉嘴角血迹，低声道：“我只是……想试试极限在哪里。”
“你的极限不在今天。”老人起身，走到窗边，望着外面重新刮起的风雪，“真正的修行，是忍耐。是日复一日面对同样的痛苦，却不退缩。”
刘斌沉默很久，终于点头。
他重新坐正，这次更小心。按照九息归元法的节奏，慢慢引导气息运行。这一次，诗气顺利进入丹田，没有反噬。他感到一股暖流在体内循环，精神也好了一些。
他睁开眼，额头全是汗。但眼神比之前亮了很多。
老人看着他，轻声说：“路已指明，行则由你。”
刘斌站起身，向老人鞠了一躬。
他回到屋子中间，重新坐下，准备再试一次。
他的手搭在紫竹笔上，呼吸慢慢平稳。
屋外，风又起来了。
雪拍在窗纸上，沙沙响。
……
夜深了。
刘斌还在练。
他已经连续三次尝试运转心法，前两次失败，第三次才勉强成功。每次失败都会头痛、呕血，但他坚持。他知道，这种痛只是开始。真正的考验，还在后面。
老人没管他，只是偶尔添柴、煮茶，或低声念几句古诗。那些诗句听不出出处，语调特别，好像来自另一个时代。每当他念诗时，墙上的旧书就会轻轻颤动，像是在回应。
直到午夜，刘斌终于停下。
他满头大汗，脸色苍白，但眼里闪着坚定的光。
他拿出残卷，再次看。
现在，他能隐约读懂一些内容了。那不只是一段预言，更像是一份传承的契约——只有完成特定仪式，才能唤醒沉睡在诗源深处的“守诗人”之魂。
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