就在这一瞬，笔轻轻震了一下，传来一丝熟悉的气息。
是张红留在笔里的诗魂残韵。
她临走前把自己的诗魂封进笔中，作为信物和警告。当时他不懂，现在明白了：她是怕他强行进阶会死，所以留下一线牵，只为在他快崩溃时拉他一把。
他低声说：“我还未完成。”
声音不大，却像石头落进湖里，激起波纹。头顶的青光晃了一下，诗句开始扭曲，笔画拉长变形，像风吹烛影。然后缓缓下沉，重新钻进他眉心。
他全身一抖，差点摔倒。喉咙发甜，一口血涌上来，被他咽了回去。嘴里有血腥味，却让他更清醒。
第三次，成了。
虽然只到了第二层，但他找到了关键。
这方法不能靠蛮力，也不能太小心。必须在某个瞬间，拿出心里最真的东西当引子。刚才那句“我还未完成”，不是对天说的，是对她说的。只有这个念头出现时，诗魂才愿意听话。
他盘腿坐着，让诗气自然流转。这次不强行控制，只观察它的路线。奇怪的是，每当诗气经过心口，就会慢半拍，像在等什么。
他忽然明白。
这进阶之法，根本不是抢天地之力。它是拿命换命，拿心换诗。
真正的诗修，不是靠吸收灵气变强，而是把自己的生命、感情、记忆一点点献出去，换来诗魂的提升。每一层境界背后，都有一条通向死亡的小路。走过，就是新生；走错，就是永远消失。
夜深了，雪停了。
屋外风很大，檐下的冰凌一根根断掉，砸在地上啪啪响。他听着这些声音，发现每一声都和体内诗气的节奏一样。咔、咔、咔，像在提醒他什么。
他拿出残卷，在空白处写下一行字：“进阶非夺天地之力，乃献己心于诗道。每进一步，皆以命为祭。”
墨刚落纸，字先是金色，几秒后变成灰黑色。紫竹笔也颤了一下，像承受不住这句话的重量。
他知道，这条路走错就是死。
可他也知道，没有别的路。
第四次尝试，他不再急着念口诀。而是先静坐，把这些年的事一件件想一遍。
母亲教他写字的那个雨天。外面下大雨，屋里油灯一闪一闪。五岁的他拿着毛笔，手抖得厉害，墨洒了一桌。母亲没骂他，握住他的手，一笔一划写下“春风拂柳绿”七个字。她说：“字是有魂的，你用心写，它就会活。”
书院先生撕他诗稿时的冷笑。那是他第一次参加诗会，交了一首《秋江吟》。先生看了一眼，嗤笑：“太嫩，没气势。”说完当众撕掉扔进火盆。火吞了纸，也烧掉了他少年时最后一点天真。
还有张红站在第九柱前回头看他那一眼。
那一眼，改变了一切。
他把这些事压进心里，像放进炉底的炭。不吹风，不起火，只等它们自己燃起来。
然后开口，轻声念出《春夜别》的第一句：
“月落春庭寂，孤灯照影深。”
诗气动了。
这次没有反噬，也没有撕裂感。它顺着经脉走，像回到了该去的地方。识海清楚，紫竹笔自动浮起半寸，笔尖朝下，悬在他掌心上方，轻轻抖着，像有了感觉。
残卷上的字也在动。原本看不懂的符号，开始重组排列。他看不懂全部，但认出一句：“唯有真心承遗志，方能重续断章篇。”
这是她在第九区留下的话。
当年北陵动荡，九根诗柱接连倒塌，只有第九柱还剩一线生机。张红奉命去修复，同行十七人，回来只有她一个，重伤昏迷。她在醒前来写下了这句话，之后沉睡三个月，醒来后记忆残缺，只记得这一句。
刘斌继续念第二句：
“别后音书绝，相思寄寒砧。”
体内的诗气越来越热，不是烧痛，而是一种胀满的感觉，像有什么要冲出来。他的手开始抖，不是因为虚弱，是因为控制不住。
诗魂在叫。
它想出去，想回应那句话。
它知道写诗的人已经不在了，但它还想回应，就像游子听见故乡的钟声。
他咬牙撑住，不让它冲顶。现在还不是时候。差一步，只差一步。
这时，紫竹笔突然转向，笔尖指向残卷最后一行。那里本来是空的，现在浮现出三个字：
“你来了。”
刘斌呼吸一停。
那不是写出来的，是直接出现在纸上的。笔没动，墨也没加，可那三个字清清楚楚，像等了很久。
他盯着那行字，喉咙发干。
下一秒，残卷自己翻到最后一页。整张纸开始发热，边角卷曲，像要烧起来。紫竹笔剧烈震动，差点飞出手。
他死死抓住笔杆，手指发白。
屋外，一阵风撞上门板，砰的一声响。
接着，安静。
屋里温度一下子降了，连剩下的炭火都暗了。空气中有股陈旧的味道，像打开百年老墓时扑来的灰尘。墙上那些旧书页纷纷掉落，轻轻落在地上。
残卷上的三个字慢慢化开，重新组成一段话：
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