光流带着他们往前走。
世界好像在呼吸，他们像灰尘一样被吸了进去。银白色的光在身边流动，像是发光的水。刘海感觉脚底空空的，身体轻飘飘的，但脑子很清醒。他记得每一次轮回，可这次不一样。以前是命运推着他走，现在是他自己走进这道光里的。
他还握着那只小手，软软的，有一点点热。这是他记忆里最原始的温度，是他还没被系统改变之前的样子。
那孩子没有名字。在这个世界的记录里，他是空白的。但在刘海的记忆中，那个躲在废墟角落、穿着破旧白衬衫的小男孩，就是一切的开始。那时天空没碎，城市还在，蜂巢没醒来，倒歌也没响起。那段历史被抹掉了，连系统都不敢回放。
小男孩抬头看他，眼神干净，不像这个世界的孩子。他动了动嘴，没出声，但刘海看懂了：
“你终于来了。”
那一刻，刘海的心猛地一缩。不是害怕，而是确定——原来他还记得。记得那个雨夜，记得巷口的灯，记得自己怎么一步步走向童年的自己，怎么伸手，怎么碰到那双冰冷的小手。
两个时间线在那一刻交汇，撕开了现实。
现在，他又一次牵起了那只手。不是幻觉，不是碎片，是真实的触碰。好像经历了上万次重启，命运终于让他们再次握手。
他低头看着孩子的侧脸，睫毛微微抖动，映着流动的光。他知道这孩子是谁——正是他自己还没被系统抓走时的“最初形态”。还没编号，没胎记，没被编进循环程序的那个“人”。
所以这份温度特别珍贵。它不是数据，不是代码，是生命本来的热度。
可就在他的脚快碰到边界时，所有的光突然消失了。
四周变得漆黑，没有天也没有地。只有零散的画面在空中转：倒塌的城市、断掉的齿轮、飘着的雪花，还有一滴悬在半空的血珠。这里不是任何地方，也不是任何时间，是所有失败结局堆出来的“缝隙”。
这是系统的盲区，也是意识的坟场。每个想逃出循环的人，最后都会在这里留下碎片。它们不会消失，也不会重组，只是静静漂浮，像宇宙里没人认领的遗骸。
他低头一看，手里空了。
孩子不见了。
只剩下一缕淡淡的暖意，像留在皮肤上的印记。他盯着自己的手，喉咙动了一下，声音很轻：“你去哪儿了？”
没人回答。
但他知道，那孩子还在。不在眼前，却在更深的地方。就像心跳藏在胸口，呼吸藏在鼻子里，有些存在不用看见也能感觉到。
“我没走。”声音从四面八方传来，平静得让人心颤，“是你该往前走了。”
话音刚落，空间猛地一震。
像有什么东西断了。接着，眼前的景象变了。
天灰蒙蒙的，压得很低。风里有烧焦和铁锈的味道。他站在废墟中间，脚下是碎水泥和弯钢筋。三米外，林夏躺在地上，胸口插着一根断柱子，血已经干了，变成黑色的壳。她睁着眼，嘴微微张开，好像还想说话，却发不出声音。
这是第三次轮回的记忆。
第一次，她死在他面前。
那时他还小，吓坏了，扑过去跪在她身边，拼命喊她的名字，用手去堵止不住的伤口。他哭得像个孩子，手指全是血，耳边回响着她说的最后一句话：“别重启……这次，让我走。”
可他没听。
他还是按下了倒歌程序，把齿轮塞进胸口，只想回到过去，改变一切。
结果呢？
画面碎了，一切重来。
他又出现在蜂巢反应堆前。金色链条绕在头顶，发出低沉的嗡鸣，空气中有古老又奇怪的旋律——倒歌。他自己正把一枚青铜齿轮慢慢推进胸口的凹槽，动作坚定，眼神冰冷。那是第七十六次重启。他曾以为赢了，系统崩溃，世界重建，自由来了。可就在那一刻，蜂巢反噬了他的意识，把他关进数据牢笼整整三十年。
三十年，每一秒都被拉长成永恒。他重复同一天，看同一个太阳升起落下，听同一段广播播报天气，连窗外飞过的鸟都沿着一样的路线。直到他明白：所谓的胜利，不过是系统设的一个更深的骗局。
再一闪。
雪地。
冷得刺骨，天地一片白。他跪在一块石碑前，上面刻着“林夏”两个字，已经被风吹雨打得模糊不清。第八十九次失败。他唱完了最后一句倒歌，嗓子哑了，体温降到零度。意识消失前，他看见远处站着一个人影，静静地看着他，不靠近，也不说话。
那是另一个他。
无数个“他”中的一个，早就放弃了挣扎，选择守在这里。
一次又一次，画面不断闪现，像电影快放：林夏淹死在实验室的冷却池；林夏被蜂巢当成污染源蒸发；林夏在第九百七十三次重启时亲手按下终止键，笑着说“这次换我来救你”……
这些记忆本该让人崩溃。
可这一次，他站得笔直。
任那些痛苦砸下来，打在他身上，撕扯他的心。他没闭眼，没发抖，呼吸也没乱。他知道这些都不是真的——至少现在看到的，并不是现实。它们是系统的试探，是用来动摇他的心理攻击。
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